Десять лет назад, когда мой самолет приземлился на святой для мусульман земле, я не знала о Джидде ничего. На улицах Королевства нельзя было фотографировать, женщинам не разрешалось водить машину, в стране не проходили концерты, а новогодние елочные игрушки таможенники забирали на границе.
Я была дочерью чужой земли. Иногда я писала о шумных местных на набережной субботним вечером, о пронзительной тишине опустевших во время молитвы торговых центрах, о бирюзовом теплом море на закрытом пляже.
И постепенноя начала видеть истории за каждым поворотом в этом городе. За грустными глазами упаковщика в супермаркете, приехавшего из Пакистана. За пышными ресницами сирийской модели на закрытом показе мод. За тяжелым дыханием маникюрши из Филиппин в салоне красоты.
Из таких заметок, крошечных как песчинки, родилась моя книга о Саудовской Аравии. Это те бусины, которые год за годом я нанизывала на цепочку — из крошечных наблюдений, из умения замечать новое, из радости сегодняшнего дня.