— Мне… Мне очень больно. Вот здесь. — Соня резко отстраняется. Кладёт ладонь на свою грудь в районе сердца. — А ты только больней делаешь. Отпусти, пожалуйста. Я не могу. Лёш, я ведь так тебя люблю, что готова даже это простить.
Соня громко всхлипывает. Утыкается мокрым лицом в ладони.
— Сонечка, я…
— Но я, Высоцкий, себя никогда не прощу, если так поступлю. — Выдавливает она через слёзы. — Я себя уважать перестану. Поэтому оставь меня, пожалуйста.
Отступаю.
Шаг между нами оборачивается расстоянием в тысячи километров. Соня совсем рядом, но слишком далеко.
Она будто уже не моя.