Бизнес-классом я не летаю

Размер шрифта: 13

Бизнес-классом я не летаю

* * *

© А. Бушуева, текст, 2024

© Издательство «Четыре», 2024

Вступление

И музыка в удачу дней
выплёскивает хохот,
и кружит с ними,
ветрено смеясь.
А мне ревнивою строкой
писать
былую осень
и шум над морем
расплёскивать о снасть.
Когда горят небесные приливы
и берег стёк
на сок от выжатых
небес,
ко мне приходишь
ты
по-прежнему пытливо
и белый лист
окрашиваешь в крест.

Строчка

Бизнес-классом я не летаю.
Я вообще не летаю,
а зря.
Где-то строчка за мною шальная
по тебе засиделась одна.
По Москве разгоревшись,
грохочет,
раздаёт нарочительно свет.

Я на Питер взяла одиночный,
но вернула обратно билет.

И на улицах тёмных
усталость
ламп ночных
омывала скамьи.
Строчка плеч твоих докасалась,
оброняя перо от любви.

По простуженным, броским и липким
пролегала
проспектам, дворам

и считала в подъездах перила,
что раскинуты
по городам.

Отчего?

Грустный мой город
заливает дождём,
отчего же ему вещий сон не приснится —
где мятый, изношенный вечностью дом
моргает по крыше
ресницами?..
Где маленькой радости полон подъезд
и жёлтого цвета, ярче, чем солнце,
мигают лучи по голове
цветов ноготков
под нашим оконцем.
Сыростью пахнет немая тропа,
асфальт по карманам
лужи запрячет.
Тебе ранний дождь стучит в рукава,
а мне он на сердце
только и плачет.
И пусть наши числа бегут в никуда
и сном обращаются в эхо —
в промокшие мысли
плывут облака
и солнце,
что в небо одето.

Не плачь!

По лету давнего июля,
пророча далью синевы,
свистят сиреневые пули,
цветут черёмухи сады.
Они, себя не слыша в громе,
сольются белым пухом
по
не отболевшему сезону:
им в ветках шали
связан дом.
И в летний раз
в заплатках сосен
оденет воздух
споры дня.
Ты скажешь:
– Это наша осень!
Не плачь,
пришедшая весна.

Муза

Ты приходишь под тайной притворной
и заботу мне в руку кладёшь.
Там, за краем, весть подневольно
возвращаешь чернилами в ночь.
Я с тобою похожею стала
и устала
в рассказах по дням.
Где же радость моя золотая,
разделённая напополам?
Половина моя или слово?
По слогам не разделишь мечту.
Это, может быть, даже и много…
По-другому любить не смогу.
И как прежде, тебя дожидаясь,
не усну, не забуду, виня,
что, губами ягод касаясь,
проливаю на буквы себя.

Паспорт

Законы людей
пляшут у рта
больших
озабоченных дяденек.
И бьются нахально
о наши тела,
себя раздавая оправданно.
Те дяди стремятся
с кокосами спать,
их паспорт
с Бали возвращается!
А я возвращаюсь
с законами «Я»,
которые их не касаются.
К другим равнодушным
презрения нет.
Пусть верно
хранят свою книжицу.
А я же сродни
Маяковского лет
достаю
паспортины кириллицу!
Будь она веком
сверху глазниц,
будь она
верным предателем,
я достаю
себя из страниц
первым
своим знаменателем!

Берег мой

Ну здравствуй,
вчерашний мой берег,
омывающий солнце дождём!
Я пришла к тебе снова —
верный, да безжизненный
в жизни мой
дом.
Я пришла рассказать и уверить,
что не стану боле просить.
Можно песню тебе отлелеять?
Разрешишь ещё погостить?
Распивая себя без устатку,
на руке – «Шато Манави»,
расплескалась на жизни опаска,
безопаснее – в шаге огни.
Отгорели костры прошлым годом
и в рябине оставили свет.
Берег мой!
Ты мой одинокий,
позабытый вечностью бег.
На глазах твоих только не плачу,
в рукавах тепло берегу.

Милый мой,
я с тобой!
Не иначе.
А иначе я не смогу.

Будь со мной

Полечи мою душу стихами,
прогони чёрной копоти дым,
чтобы вера была в созерцании
и за площадью дом был один.
Проведи незаметно по стёклам,
успокой светом мартовских звёзд —
по дороге из мелких осколков,
по дороге наших отцов.
Успокой… и горячей ладонью
протяни строчками явь.
Этот день разбит о сегодня
и на новом слово «Избавь».
В городах проливаются реки
из людей и солёной воды.
Главный страх не в смерти,
поверьте,
главный страх – недолюбить.

Летнее

Наверно, и правда не каждый сможет
взять и пропасть в буквах навечно.
По любви и неволе. По разуму и душе.
По тоске, разделённой с болью, выпевать те
Когда хочется крикнуть: «Туши!» —
пожары вспыхнувшего июля.
Заковав в душе майский запах сирени,
вызывая дожди с грозой, строчками сыплется
Кто виноват? – Спутники ласковых птиц.
Открывая окно ночью летней,
по коже крадётся в
И танго танцуют тени окон на асфальте.
Сырость после дождя…
И так красиво пахнет воздух.
Ночь наделяет его вкусом близости.
На кухне занавески красятся лунным свето
В полупрозрачном звуке комнаты
появляются два силуэта…

Продолжить чтение