На сердце. О наболевшем…

Размер шрифта: 13

ISBN 978-5-0064-7647-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ты, как смысл моей жизни

И ты, как смысл моей жизни,

Имеешь право в сердце жить.
И тайны все там сохранить,
И клятву в верности теплить.

Но я ли смысл твой? Скажи мне,

Какие есть слова в том гимне,
Которым сердце твоё дышит,
Слова всё новые в нем пишет,

И не меня в себе же ищет?

Смешно, не правда ли? Забавно,
Когда ты ждёшь и ждёшь. Подавно,
Всё стало тленом между нами,
И всё разрушили мы сами.

Но кто твой смысл? Расскажи,

Поведай тайну, покажи,
Кем дышат сердце и душа,
Ведь я же съем свою обиду,

И вовсе не подам я виду,

Что больно мне,
Я как во сне.
Мне больно знать, что я не смысл.
По крайней мере, не твоя.

И всех уж чувств я, не тая,

Всё напишу на лист бумаги,
Пропитан, пусть, он будет влагой;
Я напишу всё своей кровью,

И не поведу я бровью,

Даже если будет больно:
Мне без тебя совсем не вольно.
Ведь ты, как смысл моей жизни,
Имеешь право в сердце жить
И клятву в верности теплить…

Холодные руки

И эти холодные, нежные руки

Спасали меня от страха и скуки,

Дарили свободу и новые силы,

И резали кожу, как будто бы пилы,

Сыпали соль на открытые раны,

Будили касаньями утром рано,

И были до жути родными.

Но что же скрывалось за ними?

То была ласка, я помню и знаю,

Я верю им. И от скуки зеваю.

Порою важен только миг.

И будет слишком громкий крик,

Но лишь от боли расставания,

Где разделяет расстояние

Меня и нежные те руки,

Что не спасут уже от скуки.

Да и какое ныне дело,

Какой там теплоты то тело,

Нежно и ласково ль оно?

Главное, что есть тепло.

И мне теперь не так уж важно,

То был уход или же кража.

Ведь всё прошло,

Ведь всё ушло.

И дни те ныне не вернуть,

И время вспять не повернуть.

Что ты скроешь от меня?

Что ты скроешь от меня?
Чем убережешь себя?
Тебе бы маску подарить,
Тебе б на свете всё забыть,
И птицей вольною парить.
И будь то в небе иль на суше…
Прости Господь, запомни душу,
Что грела ночью, словно солнце,
И стала будто незнакомцем,
Что защищала от всех бед,
Дарила сказочный обед,
И так любила, словно мать,
Но от неё не дать, не взять;
В ней лишь любовь.
И вновь, и вновь…
Она ждала тебя без маски.
И нет истории развязки,
Она закончится на точке.
Не самой тёмной звёздной ночкой.
Она закончится печально,
И пусть она материальна,
Она не даст вам всем совет,
Задаст вопросы вам в ответ,
И допоёт свой не-сонэт.

Давай?

Давай с тобой простимся ночью?

Мне это нужно очень срочно.

Я ведь не жду любви и сердца,

Куда закрыта вечно дверца,

Не жду тепла или объятий,

Венец над головою златый,

Не жду вкушения я хлеба,

Где церковь встала будто в небо;

И там испить не жду вина.

Над головой только луна.

Я пью из жажды.

И однажды

Я всё попробую на вкус и запах,

И окажусь я в чьих-то лапах,

Где будет сладко так. И больно

И будто бы, как будто, вольно.

Мне будет вольно в тесной клетке,

И буду я сидеть на ветке,

И ждать тепла, что дует с юга.

Я не стерплю твою подругу,

Ей будет больно, но не так.

Окажешься лишь ты дурак,

Что выбрал юности свободу.

Я буду ждать, но лишь кого бы,

Но лишь бы мне не быть одной,

Но лишь бы мне не быть собой,

Но лишь бы мне не быть с тобой.

Что для меня жизнь

Для меня жизнь что-то по типу хобби,
Занимаюсь так, изредка, шутки ради.
Захожу, я в сети, я в лобби,
А вокруг мир плывёт. Всё как сзади.
Расслабляет игривое нечто в бокале
И новый парфюм. Ну а что?
Залипаю на бред на Первом канале.
Вот так и плыву. Ни во что.
Живу и кайфую. Могу так.
И мне всё до звезды порой.
Угараю с нелепых шуток,
Наслаждаюсь негаданной мглой.
Я листаю тик-токи часами,
Смотрю я прикольный сериал.
Наслаждаюсь, короче. А с нами
Тот, кто в жизнь эту нас же призвал?
В чем вообще заключается разница
Между сном и лежаньем в гробу?
Жду субботу. Сегодня пятница.
Усталость прямо на лбу.
Да, я кайфую. Живу же.
Жизнь дана мне не просто так.
Я смотрю, и я радуюсь луже;
И пусть скажут, что я дурак.

Простите, меня нет

Простите, меня нет. И что же?
Был ли этот стих ничтожен?
И что искала в нем? Себя?
Меня уж нет, пора понять,
Кого-то в чем-то обвинять
Уж смысла нет. Подавно.
Я поняла недавно,
Что если нет меня, нет боли,
Нет жажды жить, нет жажды воли;
И словно птица в небесах,
Я разбилась в пух и прах.
И меня больше нет. Простите.
Вы меня, я прошу, не ищите.
Был ли досуг так полезен?
Был стих таковым, будто слезен?
Я так старалась и искала,
Себя случайно потеряла
Я в том стихе. Мне было больно?
Никто не принял хлебосольно,
Никто не рад, никто не ждёт,
Тоску уж с завистью жуёт,
И ищет горе не в себе,
А в чьей-то сахарной губе,
И в чьих-то ласках и словах,
Что рассыпаяся на прах,
Звучат минором в моем мире;
И будучи мишенью в тире,
Я пропадаю на века,
Где я-то есть, но далека.
Простите, меня нет. Простите.
Меня вы больше не зовите,
И радость во другом ищите.

Жизнь – полотно, а я его тку

Жизнь – полотно под моею рукою,
Станет прекрасной и милой главою
Моей истории. И в конце
Что-то представится тёмным,
Или бежевым, или звёздным
На моем скрипучем крыльце.
Будут скидки и распродажи,

Продолжить чтение