#любовьневойна. Поэзия и проза

Размер шрифта: 13

Редактор Андрей Татур

Составитель Андрей Татур

Составитель Юлия Мельник

ISBN 978-5-0064-8539-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Счастливая

Живу, читая ваши лица,
живу в ладах сама с собой
и в поднебесье белой птицей
веду баталии с судьбой.

Листаю прожитые чувства,
вплетая детские мечты,
и в поэтическом искусстве
ищу забытые черты.

Купаюсь в огненном закате,
брожу по Млечному пути…
и в подвенечном лунном платье
меня счастливей не найти.

Умывшись росами с рассветом,
укрывшись солнечным плащом,
я несгорающей кометой
забудусь в шаре золотом.

За гранью

Ты знаешь, там, за гранью пересудов,
в толпе глухих, потерянных людей,
нам не найти блуждающих теней,
нам не спасти измученный рассудок,
и не поймать вчерашнее такси,
и не уснуть в простуженном апреле…
хочу я, чтоб опять мели метели
и дождь с утра до ночи моросил.

В застывшем мире – больше ни души,
несутся в пропасть пьяные рассветы…
а все мои прощальные сонеты
распроданы с прилавка за гроши.

Утро надежды

У тех, кто ночь провёл в мольбе,
есть утро, полное надежды.
Срываем мы с себя одежды,
непокорённые как прежде
и чужеродные толпе.
Быть может, в этой суете
нам суждено найти друг друга…
твой друг, твой враг, твоя подруга,
неотвратимая разлука
и неслучайная метель.
Ты лучший свой сюртук надень,
возьми свирель, перо и шпагу,
ты призови свою отвагу —
и в этой солнечной метели
всё будет так, как мы хотели.

Зимнее волшебство

Безмолвие. Уснувшие поля…
и дремлет хвойный лес
под сенью снега,
застывшая река из хрусталя,
как бабочки, летят снежинки с неба.
Искрится белым шёлком простыня,
и невозможно в волшебство
не верить…

Ведь ночь, морозной свежестью пьяня,
для нас с тобой распахивает двери.

Мираж

И опустилась ночь
усталостью на плечи,
рассеялся туман
на каменном мосту…
ждала я важных слов,
ждала с тобою встречи,
а встретила в твоих
глазах лишь пустоту.
Быть может, даже прав
стареющий художник,
что набросал штрихи
на дремлющем холсте.
Придуманный мираж…
сомнительный источник…
измотана душа
в апрельской суете.
Не та,
не тот,
не то…
разорванные строчки…
и краски на холсте
ложатся невпопад.
Прощай, мой лунный свет,
прощай, мой полуночник —
не нужен никому
весенний снегопад.

Спасение

Я в одиночество укутаюсь своё,

в его спасительные, нежные объятья,

и, с ним обнявшись, просидим опять вдвоём,

смиренно… молча… у старинного распятья.

Свеча задумчиво горит в глухой ночи,

и тишиною липкой полнится пространство…

здесь не помогут даже лучшие врачи —

от скрытой грусти не придумано лекарство.

Горит огонь внутри, сжигая всё дотла,

и чёрным пеплом рассыпается рассудок…

О, если б я смогла, сама сейчас смогла

шутя безумство разогнать в своих сосудах!

Вовек не спрятаться, не скрыться от толпы —

ей никогда не сжечь мою живую душу!

Я схороню, пожалуй, все свои мольбы

для тех, кто слышит их

и кто умеет слушать.

Каприз

Перелистай мои страницы,
перечитай мою любовь…
стихотворений вереницы,
как улетающие птицы,
несут в себе надежду вновь.

Стучится майским ветерком
весна в зелёном сарафане
и шепчет о любви тайком…
Хоть сердцу биться нелегко,
как мотыльку в пустом стакане,
сегодня я совсем другая,
готовлю на обед сюрприз —
щепотку смеха добавляю
и счастья вдоволь насыпаю…

Любить – сегодня мой каприз.

Вера

Танцуют тени невпопад
в домах, от холода остывших,
а мы друг другу письма пишем…
скребётся в окна снегопад.

И отведённые нам дни
в стена́х проходят безучастно,
и смех, и слёзы – всё напрасно…
не избежать пустой возни.

Как разорвать порочный круг?
Как укрепить нам веру в Бога,
чтоб не оставить за порогом
жизнь, постучавшуюся вдруг…

Безразличие

Скрипач сошёл с ума —
искромсанные руки,
разорванные струны, тишина…
и пеплом на губах
остался вкус разлуки,
и кажется, что в мире я одна.

Никто не замечал
рыдающее сердце,
никто не слышал, как оно кричит…
Поток машин, толпа
без лиц… и не согреться…
а я бреду глухая.
Помолчим.

Продолжить чтение