Мини сборник моего чистилища

***Гроб***

Пять на пять метров, старый, всем знакомый, советский зеленоватый оттенок стен. Тяжелая дубовая дверь с несмазанными петлями. Двенадцать человек, прижавшись к скамейкам по правую сторону от вековой двери, опустили холодный взгляд на возвышение посередине комнаты, в ожидании начала.

Издался характерный скрип полувековых петель. Зашел худощавого телосложения батюшка и небольшой хор из двух человек. Мужчина лет 38, одетый в черную рясу, и женщина в белом, на вид не более 45 лет встали к углу по левую сторону. Два молодых человека с небольшим усилием, и тяжестью в глазах, приподняли крышку бархатного гроба. Тёмно-красные гвоздики легли на колени покойника.

Все безжизненно смотрели на возвышение, на котором лежал красный гроб. Начался тропарь. Грубый баритон и сопрано слились воедино, наполняя весь левый угол, а потом и всю комнату, постепенно забираясь в гроб. Запах свечей, зажжённых батюшкой пробирал до мурашек, чувствовалась неравная борьба сырости с теплотой свеч. Три пальца перемещались по всем знакомой траектории через каждые два предложения чтеца, послушно повинуясь.

Звуки перестали доноситься из левого угла, всё стихло, запах церковных свечей ещё висел в воздухе, усложняя каждый вдох. Комната опустела. Остался только я и алый бархатный гроб на возвышении из кафеля. Он медленно покатился по рельсам, как корабли летними ночами плывут во время штиля, в сторону зелёной занавеси, прикрепленной к стене. Мой спокойный взор был устремлён ему вслед и не покидал до той поры, пока темнота за ширмой не скрыла его полностью.