Красная книга

Размер шрифта: 13

Дизайнер обложки Арина Зубкова

Иллюстратор Арина Зубкова

ISBN 978-5-0065-4461-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора (или от книги?)

Перед вами – Красная книга.

Под ее обложкой собраны редкие виды монстров – исчезающих… и появляющихся, чтобы исчезнуть снова, а потом опять появиться. Вы никогда не увидите их, если повезет.

Вам может показаться, что это обычные стихи, но нет. Нет! Это клетки. Вольеры, в которых заперты чудовища. Я выпустила их наружу, обманула, а потом заперла на замок, чтобы показать вам, мой дорогой читатель, другую сторону привычной реальности.

Автор не писал эту книгу. Книга сама писала себя автором, прикованным к постели или блуждающим в тоскливой тишине больничных коридоров. Она запоминала лица врачей, которые обещали спасти, но не спасли; людей, которые обещали остаться рядом, но не остались; других пациентов, которые тоже искали путь к свободе, но не нашли. Только лица автора на этих страницах нет, ибо автор многолик и никогда не знает наверняка, кто же он на самом деле? Пленник или тюремщик? Жертва или агрессор? Ангел или демон? А может, Бог?..

Вы думаете, что это звучит пафосно. Я вас понимаю. Но, в конце концов, разве же поэту, да еще и сумасшедшему, не полагается говорить патетично? Когда-то это даже считалось правилом хорошего тона.

Ладно, отбросим театральность! На самом деле перед вами – просто книга, написанная человеком, который, еще будучи совсем юным, услышал однажды страшные слова: биполярное аффективное расстройство личности. Или просто БАР. Код по МКБ-10: F31. И это сказали про него. И тогда про это было не принято вслух.

Но вот я здесь. И я… мы все… хотим говорить.

Б. А. Р. Бойся Атомного Реактора

«Знаешь, в чем наша разница? Я чувствую боль острее».
(«Пока это кажется важным», Смысловые Галлюцинации)

Колыбельная

акростих

Боль рисует акварелью десять признаков страданья.
Акварелью и гуашью, и пастелью, и углем.
Разлиновывает клетки для свободного сознанья.
Умирай, – воркует сладко, – ведь однажды все умрем.
Боль рисует, боль воркует, боль крадет чужие краски
И струится через кисти синим горьким миндалем.
Вот и все, моя родная, закрывай скорее глазки!
А потом, моя родная, я уйду, и мы умрем.
Ей не нужно много цвета. Боль всегда рисует алым.
Три горящих алых буквы на запястье на моем.
Мы с тобой навеки вместе. Засыпай, ты так устала!
Если хочешь, я останусь, и тогда умрем вдвоем.
Ночь. И всадник быстро скачет вдаль по выжженной казачьей по степи…
Я с тобой, моя родная. Все равно он опоздает. Спи.

11.01.2021

«Ричард… он хочет меня убить…».
(«Беглец», 1993)

Монстр

Знаешь, любимый, ОН хочет меня убить…
Я, как обычно, вчера проверяла ящик.
Там, среди флаеров «Вылечу от судьбы!»
От экстрасенсов (потомственных, настоящих),
Было письмо. Очень тонкий тугой конверт
Без адресата, без подписи и без марок.
Да, я, конечно, открыла его, почему бы нет?
Вдруг это что-то хорошее? Вдруг подарок?
Но на ладонь мне упал не билет в кино
И не купон на бесплатный кусочек торта,
Не приглашенье в подпольное казино
И не реклама прославленного курорта.
Там было… зеркало. Это такой искус!
Мне бы разбить его вдребезги! Я хотела…
Но не могу. И когда я в него смотрюсь,
Монстр, что смотрит в ответ, обретает тело.
Знаешь, любимый, я слышу ЕГО шаги.
Ночью на лестнице скрипнула половица.
Каждая клетка кричала во мне: «Беги!»
Только я знаю, что монстр меня боится.
Это пока… Но ОН смотрит из всех зеркал,
Кружек, тарелок, паркета, витрин и стекол.
В каждой улыбке я вижу ЕГО оскал…
Так что сегодня пойду ночевать на цоколь.
Мы поиграем. Я спрячусь за гардероб.
«Квинтер, и финтер, и жес – ну давай, ты водишь!
Если найдешь, где я спряталась, скажешь – стоп!
Это не честно! Ну как ты всегда находишь?..»
Монстр растет, ему хочется есть и пить —
Я отдаю ему все, что во мне живое.
Знаешь, любимый, ОН хочет меня убить…

11.01.2021

«Но придет ли хоть кто-нибудь, чтобы освободить меня?»
(«Somebody Save Me» Krypteria)

В маленькой комнатке

…все происходит так, что другим не видно.
Не потому, что тебе там за что-то стыдно.

Тело вообще неприглядно в своей наготе,
А помешательство – это сродни тошноте:
Мозг превращает в токсины любую пищу.
Так что для тех, кто романтику в этом ищет:
Стойте за линией, не подходя к черте!

Тем же, кто все-таки хочет узнать об этом…

В маленькой комнатке, где-то за краем света,
Воздух в которой насквозь провонял болезнью —
Так, что уже и проветривать бесполезно,
Ибо она, как едкий табачный смог —
Тот, что въедается в ногти и рук, и ног,
В кожу, в одежду, в которую ты одета…
Если, конечно, сегодня вообще одета…
В маленькой комнатке, где не включают света,
Где все поверхности – в блистерах от таблеток,
Тех, что в таблетнице – кучками по цветам…
Словом, вы поняли, все происходит там.

Это, конечно же, если тебе везёт.
Это когда без капельниц и без «скорой»,
Той, что тебя упакует и увезет.
И бесконечные темные коридоры
Станут твоим маршрутом в один конец…
Если дойдешь до конца. А потом обратно.

Продолжить чтение