11:11

Размер шрифта: 13

Дизайнер обложки Марина Шалаева

ISBN 978-5-0062-4484-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вот и год прошёл
Так и жизнь пройдёт

побыть счастливым

грубо выдернут из привычной драмы.
луг с поляной впадают в хмельную дрему,
все короны с голов слетают. миниатюрные диорамы:
тень сбегает из жизни в кому.
тень уходит сиренево-сонным полем.
остаётся лишь тусклость красок.
сопровождение блужданиям – музыка колокольная.
жизнь моя – писать, бушевать и странствовать.
в графстве Норфолк восточный ветер,
в графстве Йоркшир – седая стужа;
в Барселоне я бога встретил,
под Марселем понял: совсем я ему не нужен.
ни хороший не нужен, ни обветшалый.
только тень на стене смеётся.
бог напился под Братиславой,
заблудился в дворах-колодцах.
сел в трамвай на конечной ветке – гремели Химки,
Женевьевских озёр и замков веду осаду.
я таскался за ним – неотступная невидимка.
– ну чего тебе, слабый грешник, от бога надо?
– ничего не нужно.
Марсель, Хургада,
Абу-Даби, Сантьяго, Монтевидео, Лима.
– ну чего тебе, право слово, надо?

я молчу стыдливо. щурюсь. и тихо:
побыть любимым.

но остались краски – чёрная, белая, голубая,
не соскакивал, не бежал к заливу;
не бежал, в горизонтальном пейзаже падая, утопая.

– ну чего тебе надо?
– ничего не надо. просто побыть счастливым.

твоя новая девочка

твоя девочка – просто чудо, кролик из шляпы,

пьяный фокусник вытащил и тебе вручил.

просто прелесть – с комплексом «я росла без папы

и теперь не особенно выбираю среди мужчин»

хороша – раздета или одета – как спелый персик.

как она распахивает глаза, укладывается на плечо!

ничего в ней (почти ничего) не бесит,

ни о чем с ней не думается. говорить не хочется ни о чем.

все эти хвостики, пучочки и ноготочки, ночной тик-ток,

твои футболки, шампунь с кокосом, зубная паста с клубникой,

кофе, кино и танцы, зимой – каток,

ты даже иногда улыбаешься. чудеса, смотри-ка!

она к тебе забирается обутая на кровать,

не в силах сдержать эмоции – лепечет, стонет,

шутит и сама хохочет, не может ждать;

девочка, ради которой ты – в темный омут;

твоя девочка – идеал, фантазия, просто прелесть,

я была – чёртов тлен, яростный агрессор, капитан Немилость,

но мерцает экран в ночи: созвонимся, как будет время?

ты сегодня мне снова снилась.

быть мёртвым модно

расскажи мне что-нибудь, кроме правды,

расскажи мне сказку, поведай о том, что будет;

ещё слово истины – и ты будешь совсем оправдан,

и меня холодную принесут на блюде.

знаю, честность вроде как подкупает,

искренность – золото, но не выдержу больше честного слова,

ненавидеть жестокого,

ледяного Кая,

было проще, чем тебя, настоящего и живого.

ты бросаешься обнаженной душой на камни,

раньше лгал, оправдываясь патологической лживостью!

выскоблить бы иссушенную плаценту-память,

чтобы ни вздохом больше не разродилась

о тебе.

но сует картинки, как айфон предлагает воспоминания,

когда сидишь подавленный, одинокий, пьяный.

я твержу тебе: до свидания, до свидания,

отвечаешь: прощай. не будет теперь свиданий.

и пошёл прочёсывать подноготную,

как расчёсывают болячки старые на шершавых бёдрах.

я молчу и слушаю. продолжай, конечно, нормально, что ты,

наплевать, что искренность убивает.

быть мертвым сейчас модно.

разве можно прожить без света?

да разве веселье выключишь, точно свет?

я выключал. ходил по миру хмурной и голодный.

твердил себе: нет дороги домой. домой дороги нет.

вглядывался в темные воды.

в бездну заглядывал, бездна смотрела в ответ,

задавала вопросы. я взрывался кометой.

разве чувства выключишь, словно свет?

разве можно прожить без света?

я встречал равнодушных, смешных и злых,

обездоленных, обеспеченных, слабых, сильных;

светлых, мрачных, жестоких. и никого, никого! не видел я среди них,

кто бы шёл по жизни уверенно, семимильно.

каждый плутал, тусклой лампочкой освещая путь,

петлял в лабиринте, не зная, найдёт ли выход,

нам инструкций к жизни не выдают,

но мы как-то справляемся и без них.

справляемся?

это всё хорошо

сам себя выходил и взрастил. вот – костыль.

видели бы, как учился снова ходить. за шагом шаг.

всё вокруг горело, а я обращался в пыль.

все вокруг смеялись, а я обмяк.

сам себя мотивировал и ругал, вставай, дурак,

там же солнце пылает, там о тебе поют

поэты и птицы, оркестр играет в такт,

соберись и иди. сам себе говорил. а птичка – фьють,

вылетела и сдохла. что это? я завидую?

ни обязанностей у птички не было, ни забот;

крылышки сложила, птичкина жизн

Продолжить чтение