Жёлтобрюхий

Глава 1

Иногда мне казалось, что я сгнил. Мясо на костях – просто оболочка, лишённая смысла. Я молился тишине, умолял пустоту забрать меня, стереть память, стереть всё, что я собой представляю. Но каждый раз я просыпался. И снова дышал этим воздухом, тяжёлым, как свинец, вонючим, как гниль. Жизнь во мне – ошибка. Я не должен был жить. Я должен был исчезнуть там, где начался – в чреве мёртвой женщины, разорванной мной изнутри. Её крик, застывший в мёртвом рту, всё равно слышал, как шёпот в голове. Я убил её, прежде чем впервые вдохнул, и с тех пор каждый мой вдох – чужая смерть, живущая во мне. Я не человек. Я ошибка. Отброс, выброшенный в этот мир, полный крови и боли. Всё, что я знаю, – я никогда не должен был открывать глаза.

Но я открывал их. Снова и снова. Открывал, несмотря на солнце, что прожигало зеницы, оставляя в голове пустые пятна, или на темноту, которая липла, как кровь на ладонях. Я смотрел на людей, но не видел их лиц. Только пустые маски, вырезанные из плоти и страха, чужие, враждебные, мёртвые. И я знал – они тоже видят меня не как человека. Как мясо, что нужно как можно быстрее отправить на убой.