Зелёные врата Валаама

Палуба дрожала под ногами, словно гитарная струна, задетая ветром. Ленинград, провожая нас гимном, растворялся в сумеречной дымке, а «Михаил Шолохов», горделиво выгнув нос, отходил от причала Речного вокзала чтобы начать наше путешествие вверх по Неве к Валаамскому монастырю. Команды в мегафон с мостика тонули в грохоте винтов пассажирского лайнера. Моё сердце мальчишки пело в предвкушении двухдневного плавания к жемчужине самого большого пресного озера Европы.

Вечернее солнце, словно застенчивый пионер, пряталось за спины заводских труб, окрашивая воду в медные тона. Мы плыли мимо гранитных набережных, где фонари, как жёлтые пуговицы, застёгивали сумерки. Мосты приподнимали свои стальные кружева, пропуская теплоход в царство белых ночей. Я ловил взглядом всплески волн – они рассыпались звёздами, будто Нева, прощаясь, бросала нам вслед монетки на счастье.

Программа, как водится, была расписана по минутам: экскурсия баритоном по трансляции про «Невский пятачок» и другие достопримечательности на брегах полноводной реки, ужин с компотом из сухофруктов, затем кофе-мороженое: детям – «Пломбир в вафельном стаканчике, как у Гагарина!», взрослым – коньяк и бутерброды с икрой, массовики-затейники – для всех. Я же, прильнув к иллюминатору, ждал чуда – Валаама, монахов в чёрном, колоколов, звенящих над водой.