Цена успеха

Глава 1

…“Он медленно подходит к ней сзади. В зеркале отражается стальной клинок в его руке, но она его не замечает – полностью погружена в собственные мысли. Она замирает, словно чувствует неизбежное. Наконец, медленно поворачивает голову, на ее губах замирает беззвучный вскрик и она… УМИРАЕТ.

КОНЕЦ!”

Макс издает тяжелый вздох и откидывается на спинку потертого кресла, которое устало поскрипывает. Мужчина запускает пальцы в непослушные темные волосы, его взгляд направлен в потолок. Он долго изучает куски штукатурки, которые каким-то чудом все еще остаются на своем законном месте. Голова пуста. В очередной раз он прокручивает сюжет в голове, пытаясь найти логичное и захватывающее продолжение романа, но у него только получается бесконечно повторять одни и те же слова, постепенно теряя их смысл.

– Вот черт! Какая же чушь, – он закрывает тяжелую крышку ноутбука, берет со стола помятую пачку Winston и выходит на балкон. Чуть передергивая плечами от зимнего морозного воздуха, он несколько раз щелкает зажигалкой, прежде чем ему удается закурить. Никотин медленно проникает в его легкие и он чувствует, как расслабляется. Вместе с дымом из головы уходят тревоги и переживания. На пару секунд в нем снова просыпается надежда. Он просто устал. Немного отдыха и роман точно будет закончен. Самое простое – это опустить руки сейчас и навсегда жить горечью от того, что так и не попробовал. Тем более, что он ничего не теряет. Главное, повторять себе это почаще и все получится.

В этот момент он решил, что сделает все, что от него зависит. Напишет не менее десяти романов и подаст их во все более-менее известные издательства. Параллельно зарегистрируется на писательских сайтах, что-то такое точно должно быть, может быть, даже создаст свой блог. И, если после всего этого, он не сдвинется с мертвой точки, тогда со спокойной совестью он сможет себе признаться, что несмотря на все потраченные усилия, он не смог, не вышло. Дальше этих рассуждений мужчина боялся заглядывать, потому что он не знал, что с ним будет, если в какой-то момент он окажется на этой спрогнозированной им самим линии жизни.

Тем временем, ночной город утопал в тишине, несколько поздних машин освещали своими фарами дорогу, под окном были слышны привычные пьяные разговоры. Скорее всего опять жильцы со второго этажа решили пофилософствовать. Первое время его это очень сильно раздражало, но потом он начал находить в этом какое-то развлечение. Своеобразная замена вечерним новостям по первому каналу. И так все было привычно и размеренно, что Макс замер, вслушиваясь в звуки улиц, живущих своей тихой жизнью. Он обладал редким талантом: замечать детали, которые оставались для всех покрытыми маской обыденности. Но от этого было только хуже. Все это видеть и не иметь возможности ни с кем поделиться, даже не описать словами то, что говорила его душа. Постепенно его мечтательность переходила в агрессию и раздражение.

Зачем ему все это? Работал бы как все, нашел себе жену, может детей бы завел или собаку. Ну нет, надо же было попробовать себя в писательстве. А что толку? Таланта нет, идеи посредственные. Потраченное время мог бы потратить на обучение и поиск более прибыльной работы. Жить, как все: подъем в 7 утра, зарядка, контрастный душ, работа в офисе, вечерние встречи с друзьями и футбол по воскресеньям. Он всеми силами пытался представить себе такую “счастливую” жизнь, но внутри его просто переворачивало от скуки. Пора бы уже смириться, что это не для него. А что тогда для него?

Шатаясь, по улице шел поздний прохожий в темном пальто. Его походка и редкие пьяные возгласы напомнили Максу об одном человеке из прошлого.

Он хорошо помнил момент, когда решил стать писателем. Это был жаркий июльский вечер. Тогда к ним с мамой в квартиру ввалился пьяный Виктор, назвать отцом которого у маленького Макса язык не поворачивался. Он кричал и требовал что-то от его матери, которая сама была уже наполовину в отключке. Мальчик забился в угол балкона рядом со стопками любимых книг и зажал уши руками, стараясь заглушить эти крики и еле сдерживал слезы, пытавшиеся вырваться наружу. В ту ночь он написал свой первый рассказ. История о несчастном мальчике, которого посетил волшебник и превратил всех, кто его обижал, в маленьких мерзких крыс с глазами-бусинками, а его забрал в чудесное королевство, где всегда светило солнце и его любили…

Телефон снова завибрировал, сообщая, что пора уже ложиться спать. На сон и так осталось каких-то 4 часа, утром снова на разгрузку.

Замерзшими пальцами Макс с силой вдавил бычок в пепельницу, захлопнул хлипкую дверь балкона и зашел в квартиру. Допив остатки остывшего чая, он решил, что лучшим решением на сегодня будет отправиться в кровать. Он еще долго ворочался и каждое движение сопровождалось противным скрипом дивана. В голове все еще крутился сюжет книги. Мысли приходили скомканными обрывками и только собирались в логичное продолжение сюжета, как сразу что-то темное разбивало их на разрозненные кусочки. Нелогично, неправдоподобно или просто-напросто предсказуемо. Провалился в сон он уже под утро, слыша, как первые ранние соседи начинали свой день. Несмотря на разбитость, он чувствовал, что грядут перемены.