Викины ночи в стране страхов

От автора

Привет, мой читатель!

Эта сказка – не просто про волшебство. Она о том, что живёт внутри нас, когда гаснет свет, закрываются двери и начинается ночь. О страхах. О смелости. И о том, как важно не быть одному.

Иногда, прямо внизу страницы, ты заметишь мои вопросы. Это такая игра-подсказка.

Хочешь – отвечай сразу. Не хочешь – читай дальше! Никто не заставляет. Ты волен идти своей дорогой, как настоящий герой.

А если решишь вернуться позже – в самом конце тебя ждёт «Игра с автором», где можно пройти все испытания и даже придумать волшебство самому.

Мне очень хочется, чтобы каждый, кто прочитает эту сказку, задал себе (а может, и взрослым рядом) несколько важных вопросов. А если ты захочешь – можешь написать мне. Правда! Мне будет очень интересно узнать, что ты почувствовал, что придумал, кого увидел в своих снах и какие страхи ты смог приручить.

Пиши письма настоящие, волшебные или электронные:

Почта для писем до востребования:

Россия, г. Москва, индекс 107143, Звягинцевой Виктории Владимировне

Или по e-mail:

[email protected] (просто напиши "Привет от читателя!" – я обязательно отвечу)

Читай внимательно. Думай сердцем. И помни: даже самый тёмный шкаф может быть порталом туда, где ты найдёшь себя. Ах да! Немного спойлеров, там, где Вика бросает страх в костёр – это только воображение!

Настоящий огонь – это не игрушка. Только сказочный костёр умеет безопасно превращать страхи в пепел!

С любовью,

твоя Вика

ВИКИНЫ НОЧИ В СТРАНЕ СТРАХОВ

Авторская сказка с фольклорными образами и волшебным смыслом

Жила-была девочка по имени Вика. Жила, как и, наверное, большинство девочек: не любила есть кашу по утрам, болтала с подружками, играла в куклы. Только вот был у Вики один секрет: каждую ночь перед сном она ужасно боялась. Ни темноты, ни монстров под кроватью, как бывает у других детей. Вика боялась… шкафа. Ночами в её комнате он оживал: старый, тёмно-коричневый шкаф с блестящими дверцами. Он стоял в углу, будто сторожил её сны. И не было ночи, чтобы в его глянцевом отражении не появился чёткий, как по телевизору, какой-то образ: то лес, то ведьма, то огонь…

Каждый вечер Вика замирала в своей постели, натянув одеяло до носа, и молча наблюдала за странным «телевизором» на створке шкафа. Изображение словно шевелилось, менялось, но звука не было. Только тишина. Глянцевая поверхность шкафа больше не отражала комнату – в ней жил кто-то другой. И вот однажды Баба-яга, разжигая очередной костёр… кивнула.

– Подходи, девочка, – сказала она, – ты принесла дрова?

– Н-нет… – прошептала Вика, хотя не знала, зачем это спросили.

– Тогда ты принесла то, что горит сильнее дров. Свой страх.

В костре, где плясали волшебные искры, Вика увидела знакомые очертания: силуэт мужчины, сидящего с поникшими плечами и стеклянным взглядом. Рядом – пустой стакан, за спиной – холод. Девочка замерла. Сердце её заныло. Она боялась, что однажды он исчезнет.

– Зачем ты мне это показываешь? – спросила она.

– Это не я, это ты. Костёр живёт в тебе. Но страх – не всегда враг. Иногда он как дрова – греет, когда ты учишься верить в любовь, а не сгорать в тревоге.