Прогулка по городу детства

ПРОГУЛКА ПО ГОРОДУ ДЕТСТВА

Иногда, в тишине между суетой дней, когда мир словно замирает на краю мгновения, я вдруг понимаю, как мало нужно для счастья. Не громкие победы, не сверкающие горизонты, а тихий шепот ветра в знакомых с детства деревьях, тропинка, протоптанная к реке, где когда-то пропадали днями на пролёт, или запах дождя, смешанный с пылью старого чердака.

Жизнь, как река, уносит нас далеко – к шумным городам, важным делам, новым лицам. Но стоит вернуться туда, где земля помнит твой первый шаг, где каждое окно, каждый камень мостовой хранит отголоски смеха и тайных детских печалей, – и время оборачивается вспять. В этих местах, словно в старой книге с потрепанными страницами, мы находим себя – того, кто еще верит, что счастье спрятано не в облаках, а в корнях, глубоко и надежно вросших в родную землю.

Тёплый осенний вечер окутал город мягким светом. Листья, окрашенные в золото и багрянец, шуршали под ногами, будто шептали что-то важное, о чём я давно забыл. Я шёл по улице с покосившимися от времени домиками, украшенными такими же ветхими, местами развалившимися резными наличниками и палисадниками, пахнущими старым деревом и теплом. Теплом тех дней, когда всё было легко и просто. Теперь во многих домах живут совсем другие люди, а те, бывшие, стали тихими призраками прошлого, но в памяти всё ещё живы их голоса и смех. Здесь прошло моё детство, тут я многое приобрёл, и многое потерял. Здесь каждый сантиметр пропитан историей моей жизни. Улица, где когда-то бегал мальчишкой.

С каждым шагом воспоминания накрывали, как волны, смывая границы между прошлым и настоящим. «Всё иначе», – подумал было я, но тут в лицо ударил порыв ветра, принёсший запах костра из соседского двора, и сердце ёкнуло: нет, всё так же. Те же тени бегут по стенам домов, те же звёзды зажигаются над крышами, будто волшебные фонарики. И я шёл, а город обнимал меня – старыми стенами, хрустом мелких веток под ботинками, эхом колокола строй церкви на берегу реки . В этом вечере не было ни прошлого, ни будущего. Только я, он, и счастье, которое поместилось в карман куртки – лёгкое, как сухой лист канадского клёна.