Страхмарики #3: мини ужасы на одну ночь

То, что вызывает в нас первобытный ужас – это не пустота за спиной, а чья-то рука, медленно смыкающаяся на твоём плече. Не тишина, а шёпот, который различаешь лишь тогда, когда понимаешь – в доме никого нет. Это не страх смерти. Это хруст костей в темноте, когда ты точно знаешь – никто не должен был шевелиться.
Моя тёмная сторона
Тьма пришла ко мне не сразу. Она подкрадывалась исподволь, как холодный сквозняк под дверью, как шепот в пустой комнате, когда ты уверен, что в ней никого нет. Я не замечал её, пока не стало слишком поздно.
Меня зовут Артем Седов, и я всегда считал себя человеком разумным, трезвым, чуждым суеверий. Я работал архивистом в старом университете, среди пыльных фолиантов и пожелтевших рукописей, и думал, что ничто в этом мире не может удивить меня. Но я ошибался.
Всё началось с снов.
Сначала это были лишь обрывки – тени, скользящие по краю зрения, далёкие голоса, зовущие меня по имени. Я просыпался с холодным потом на лбу, но не мог вспомнить, что же так напугало меня. Затем сны стали чёткими, ясными, как будто кто-то медленно открывал передо мной дверь в иной мир.
Я видел город.
Он лежал где-то за пределами человеческого понимания, под чёрным, беззвёздным небом, среди циклопических руин, которые не могли быть построены руками людей. Башни извивались, как застывшие в камне вопли, улицы уходили вниз, в бездну, где что-то шевелилось. И там, в сердце этого кошмара, ждало Оно.
Я не знал, как назвать это существо. Оно не имело формы, но обладало тысячью обличий – то сливалось с тенями, то принимало черты людей, которых я когда-то знал. Оно говорило со мной голосом, который звучал у меня в голове, как мои собственные мысли.
– Ты всегда был частью меня, – шептало Оно. – Ты просто забыл.
Я пытался сопротивляться, убеждал себя, что это лишь игра разума, последствия переутомления. Но с каждым днём граница между сном и явью истончалась. Я начал видеть… изменения.
В зеркале моё отражение иногда задерживалось на мгновение дольше, чем должно было. В темноте комнаты кто-то дышал, когда я знал, что там никого нет. А однажды я проснулся от того, что мои пальцы, будто сами по себе, чертили на стене странные символы – угловатые, пульсирующие, словно живые.
Я решил исследовать это.
Среди старых книг в архиве я нашёл упоминание о культе, поклонявшемся «Тому, кто ждёт во тьме». Их тексты говорили о существе, которое живёт в каждом человеке, спит в глубинах сознания, но может пробудиться. Они называли его Тёмной стороной – древним, как сам мир, голодным, как пустота между звёзд.
И тогда я понял.
Это не сны.
Это воспоминания.
Я не Артем Седов. Я – лишь оболочка, маска, которую носит нечто гораздо старше. Моя тёмная сторона всегда была со мной, с самого детства, просто теперь она решила показаться.
Последнюю ночь я провёл у зеркала, глядя в свои глаза. Глубины их были бездонны. Я видел там город, руины, тьму.
И я видел Себя.
Того, кто ждал.
Того, кто всегда был здесь.
Теперь я не боюсь.
Я протягиваю руку – и тьма обнимает меня, как старая любовь.
Я открываю дверь.
И наконец выхожу наружу.
Седой старик
Я увидел его впервые в тот вечер, когда буря обрушилась на наш город. Дождь хлестал по стёклам, ветер выл в трубах, словно предупреждая о чём-то недобром. Я сидел у камина в старой библиотеке, окружённый пыльными томами, когда почувствовал на себе чей-то взгляд.
Он стоял у окна.
Высокий, сгорбленный, закутанный в потрёпанный чёрный плащ. Его лицо было скрыто в тени, но я разглядел длинные седые пряди волос, свисающие, словно паутина. Он не двигался, не дышал – просто смотрел.
Я вскочил, сердце бешено колотилось. Но когда я подбежал к окну, там никого не было. Только мокрые стёкла, за которыми бушевала непогода.
– Галлюцинация, – пробормотал я себе, отходя.
Но на следующую ночь он вернулся.
На этот раз я увидел его в зеркале в конце коридора. Он стоял за моей спиной, хотя я точно знал, что в комнате никого нет. Его пальцы, длинные и костлявые, медленно протянулись ко мне, но, когда я обернулся, в отражении уже был лишь я один.
Тогда я начал искать ответы.
В городском архиве я отыскал старые газеты, пожелтевшие от времени. В одной из них, датированной 1893 годом, был крошечный абзац:
«Вчера ночью в своём доме при загадочных обстоятельствах скончался доктор Элиас Вейнгарт. Свидетели утверждают, что перед смертью он бормотал о «седом старике», который приходил к нему во снах. На стене его спальни были обнаружены странные символы, нарисованные чем-то тёмным и липким.»
Я перевернул страницу. Там была ещё одна заметка, уже 1927 года:
«Пропала вся семья Харгрейвов. Их дом на Хэллоуин был найден пустым, но на полу в гостиной лежали клочья седых волос. Местные жители шепчутся о «Старике», который, по легенде, забирает тех, кто слишком много знает.»
Мои руки дрожали.
Я вернулся домой, но не мог уснуть. Каждый шорох, каждый скрип половиц заставлял меня вздрагивать. А потом… я услышал шаги.
Медленные, тяжёлые. Они шли из подвала.
Я спустился вниз с дрожащей свечой в руке. Воздух был густым, затхлым, пропитанным запахом плесени и чего-то ещё – чего-то старого, мёртвого.
И тогда я увидел его.
Он стоял в углу, его плащ сливался с тьмой, а бледное лицо, наконец открытое, было покрыто морщинами, глубже, чем трещины в древних камнях. Его глаза… Боже, его глаза были пусты, как бездонные колодцы, но в них мерцало что-то нечеловеческое.
– Ты видел слишком много, – прошелестел он голосом, похожим на шорох сухих листьев.
Я хотел бежать, но ноги не слушались. Он приблизился, и я почувствовал ледяное прикосновение его пальцев на своём лице.
– Ты будешь помнить.
Потом тьма поглотила меня.
Я очнулся в своей постели. Солнце светило в окно, и я почти убедил себя, что это был лишь кошмар.
Но когда я подошёл к зеркалу, в отражении за моей спиной стоял он.
И я понял – он не уйдёт.
Он никогда не уйдёт.
Теперь я вижу его везде: в окнах, в тенях, в своих снах. Он ждёт.
И я знаю, что однажды он протянет руку – и на этот раз я не проснусь.
Как ярко светит солнце
Я проснулся от того, что солнце било мне прямо в глаза.
Оно было слишком ярким.
Слишком близким.
Я зажмурился, но даже сквозь веки чувствовал этот ослепительный, невыносимый свет. В комнате стояла неестественная тишина – ни звука с улицы, ни пения птиц, ни даже привычного гула города. Только моё прерывистое дыхание и навязчивый, пульсирующий шум в ушах.
Я попытался подняться, но тело не слушалось. Мышцы одеревенели, будто кто-то залил мне в жилки расплавленный свинец. Глаза слезились, но я всё же разлепил веки и увидел – оно смотрело на меня.
Солнце.
Оно висело прямо за окном, огромное, раздувшееся, заполняющее собой всё небо. Его поверхность была не гладкой, а… неровной. Будто покрытой пузырями, вздутиями, чем-то, что медленно шевелилось под золотистой плёнкой.
И вдруг я понял, что оно не просто светит.
Оно видит меня.
Сердце забилось так сильно, что боль пронзила грудину. Я откатился с кровати, ударился спиной о стену, но не мог оторвать взгляда от окна. Солнце – нет, это – пульсировало, как гигантский зрачок, и в его глубине что-то мерцало.
Я закричал.
Но звука не было.
Только жар, липкий и тяжёлый, обволакивал кожу. Я поднял руки – они были красными, будто уже обгорели, но боли не чувствовалось. Только лёгкое покалывание, будто тысячи крошечных щупалец ползают под кожей.
Я пополз к двери.
Окно треснуло.
Тонкая паутинка разбежалась по стеклу, и сквозь неё просочилась капля чего-то.
Золотистого.
Густого.
Оно упало на пол и зашипело, прожгло дыру в дереве.
Я рванул дверь и вывалился в коридор.
Квартира была пуста.
Слишком пуста.
Ни мебели, ни ковров, ни картин на стенах. Только белые стены и…
…и тени.
Они лежали на полу – чёрные, чёткие, но неправильные.
Тень от вешалки изгибалась, как скорчившееся существо.
Тень от люстры шевелилась, словно щупальца.
А моя собственная тень…
…моей тени не было.
Я поднял руки перед лицом – они отбрасывали свет, но не тьму.
Сзади что-то хрустнуло.
Я обернулся.
Солнце вошло в комнату.
Оно растеклось по стенам, капало с потолка, заполняло собой всё пространство. Его свет теперь был густым, как мёд, и в нём плавали кусочки – крошечные, с чёрными точками-глазками.
Они смотрели на меня.
Я побежал.
Лестница казалась бесконечной.
Стены дышали.
Воздух гудел.
А за спиной оно становилось всё ближе.
Я выскочил на улицу – и застыл.
Город был пуст.
Ни машин, ни людей, ни даже ветра.
Только белые здания и…
…и солнце.
Оно висело над крышами, но теперь занимало полнеба. Его поверхность колыхалась, и сквозь золотую плёнку проступали очертания.
Что-то огромное.
Что-то древнее.
Что-то, что проснулось.
Я упал на колени.
Глаза слезились, кожа горела, но я не мог не смотреть.
Оно тянулось ко мне.
Тонкие лучи-щупальца скользили по моим рукам, лицу, заглядывали в рот, вливаясь внутрь.
И тогда я понял.
Мы никогда не были одни.
Солнце всегда смотрело.
Ждало.
А теперь…
…оно забрало всех.
И я – последний.
Последний, кто ещё помнит, что так не должно быть.
Лучи обвили моё горло.
Солнце засмеялось.
И мир стал слишком ярким.
Из глубины
Я никогда не любил океан.
Даже в детстве, когда другие мальчишки с визгом ныряли в волны, я стоял на берегу, чувствуя, как холодная дрожь пробегает по спине. Отец смеялся надо мной, называл сухопутной крысой, но в его глазах читалось понимание. Он тоже знал.
Он видел.
Теперь, когда я стою на палубе «Маргариты», глядя на чёрную, маслянистую гладь, я понимаю, что он пытался меня предупредить.
Мы вышли из порта три дня назад – обычная экспедиция, замеры глубин, пробы воды. Ничего необычного. Но в первую же ночь гидролокатор зафиксировал что-то под нами.
Огромное.
Движущееся.
Капитан Ренделл сначала решил, что это стая китов или подводный оползень. Но когда объект начал подниматься, даже он побледнел.
– Так глубоко ничего живого быть не может, – пробормотал он, не сводя глаз с экрана.
Но оно было там.
И оно поднималось.
К утру мы потеряли его из виду. Гидролокатор показывал лишь пустую толщу воды, но никто из команды не мог уснуть. Мы все чувствовали – оно где-то рядом.
На вторую ночь пропал Брэдли.
Мы нашли его каюту пустой, но на полу валялись его одежда и… что-то ещё. Что-то скользкое, серое, похожее на обрывки мокрой кожи.
– Это не его, – прошептал боцман Кроу. – Это оно оставило.
Капитан приказал держаться подальше от бортов.
Но это не помогло.
Сегодня утром мы нашли вторую каюту открытой. Внутри пахло тухлой рыбой и чем-то ещё – сладковатым, тошнотворным. Стены были влажными, будто их облизало что-то огромное.
А теперь…
Теперь я стою на палубе и смотрю вниз.
Вода больше не чёрная.
Она светится.
Слабый, фосфоресцирующий зелёный свет поднимается из глубин, очерчивая что-то огромное.
Оно не похоже ни на что из того, что я видел.
Тени движутся под поверхностью, слишком большие, слишком неправильные.