По дороге к себе. Сборник психологических миниатюр
Фотограф Александра Шарова
Иллюстрация на обложке Светлана Добычина
Корректор Анна Абрамова
Дизайнер обложки Клавдия Шильденко
© Светлана Добычина, 2025
© Александра Шарова, фотографии, 2025
© Клавдия Шильденко, дизайн обложки, 2025
ISBN 978-5-0067-4169-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Из рецензии в журнале «Клаузура» нижегородского писателя Юрия Меркеева
«Долго не мог определиться, в каком жанре создает свои произведения Светлана Добычина. Малая форма – миниатюра, но не просто миниатюра. В этих небольших эссе, на первый взгляд, нет схемы, сюжета, нет построения рассказа, где начало перетекает в середину, а финалом венчается центр. Тут иное. Идет текст – как дождь, как солнце, как снег. Короткое, но сильное явление природы. Не успеваешь подвергнуть его анализу, но испытываешь приятное чувство, что тебя пригласили в гости, напоили ароматным чаем, укрыли от непогоды, дали теплые напутственные слова. При этом автор как бы остается за кадром. Но готов продолжить разговор. И это чудесно!
Первое впечатление от текстов Светланы – трогает за живое. Но жанр? В литературе много направлений, есть целые пласты, в основном восточной, культуры, где призывают творца видеть большое в малом. Не раскидываться формами, учиться и учить созерцать. Нет. У Светланы нет копирования, нет отстраненного философского созерцания, нет «записок от скуки» средневековых японских мастеров стиля дзуйхицу – в переводе «следуй кисти своего настроения». У автора свое – индивидуальное, личностное, психологическое, душевное. От сердца к сердцу».
С уважением, Ю. М.
Моим любимым девочкам
Пусть будет место чуду
Вы рядом. Красивые и смелые, нежные и теплые. Целый год я грелась о ваши хрупкие души. Любовалась красотой. Каждое мгновение рядом с вами я чувствовала доверие и любовь. Вы были рядом, дали возможность поделиться, слышали меня. А я… А я слушала и слушала вас. Мне хотелось обнять и укрыть от тревог и забот, чтобы глаза не наполнялись слезами, чтобы все несправедливости проходили мимо. Я согревалась рядом. Снимала слой за слоем шелуху, которая накопилась в сердце. Училась быть смелее и верить. Училась любить и надеяться. Открывала новую себя и училась быть ею. Разрешала себе ошибаться и просить прощения. Я рада каждой из вас. Пусть в этом году было много тревог. Пусть появились новые тропинки, по которым мы еще не ходили. И пусть нам светит солнышко и греет наши души. И пусть южные ветра выметают все лишнее из сердца. И пусть в наших жизнях будет место сильным плечам и надежным рукам. И пусть в новом году мы будем друг у друга.
И пусть даже в легких касаниях к постам в сетях мы будем знать, что все хорошо, мы есть друг у друга. И мы будем встречаться, несмотря на разные города. На мгновение, на секунду, зная, что мы есть. И каждая из вас раскрасила своими красками мои узоры на той дороге, по которой я иду. И я не одинока. И я есть у вас. И вы знаете, что в любую минуту я буду готова быть рядом, так как вы рядом в моем сердце, так как выбрала вас моя душа и так как открылась ваша. Благодарю за все. Пусть в новом году будет место чуду, и мы его узнаем. Люблю.
Свои люди
Перышки. Камушки. Соленый южный ветер. Волны, бьющие в такт сердцу. Ветер, играющий копной волос. Босые ноги, стоящие на прохладной траве. Древние стены монастыря, хранящие сокровенное. Знаки в пути. Знания, приходящие изнутри, из самой сути. Цветок пиона, растущий на стальных и неприступных скалах. Лед горных речек, сковывающий ступни. Тепло сердец, раскрытых навстречу. Озера глаз, глубина и их Свет. Драгоценные бусины встреч, мимолетных, случайных, важных. Перевалы и подъемы, сбивающие дыхание, пульсирующее в висках. Костер в сердце горной долины, сжигающий отжившее и лишнее. Опоры и родовое древо, под могучим стволом которого принятие и безопасность. Тоннели, коридоры, границы – учителя и ученики для настоящих сталкеров. Сны о полетах на драконах.
Магия древних узоров, открывающая ищущим смысл. Вибрации ароматов, укутывающих в эфирное невесомое платье. Акварель, проявляющая слова в образы новой и новой себя. Музыка, врываясь мощным речитативом слов, пробуждая и будоража каждую клеточку. Голоса, глубина которых – мураши, до чувства электрического тока в пылающих ладонях. Слияние родных душ в бесконечном танце… приближая и отдаляя друг друга, давая место для роста и своего полета.
Свои люди: просто дышать и молчать рядом. Те, для которых теплеет рука, касающаяся места будущих крыльев. Нежные, как весенние бабочки, девочки – бережные и родные. Сильные мужские плечи путников и странников, пересекающих тропу, идущих рядом, даже если их мощь сокрыта туманом. Трогательные открытия детей, трепет и волнение за их путь и уверенность в силе своей любви. Люди, события, морской берег и южный ветер.
Сохраню самое важное…
Февральский ветер
Когда ветер перепутает смыслы, в час рассвета радуги над головой, присмотрись:
– к чугунным неловким словам;
– к нулям, умножающим поступки на пустоту;
– к движению рук, беспокойно вздрагивающих от прикосновений;
– к защитной стене, по которой растет живой вьюнок, проникающий корнями в каждую трещинку;
– к вопросам, звучащим в пространстве, но не высказанным вслух;
– к отклику сердца на пульс живого;
– к внутреннему видению, переставляющему местами следствия и причины;
– к неловкой паузе, когда приоткрывается глубина твоих глаз;
– к истории, рожденной много десятилетий назад, приподнимающей завесы тайн.
Присмотрись. Боль и обида больше не касаются твоего сердца, она там, в том понятом и прожитом мире. А здесь новый лабиринт смыслов, яркие цвета радуги, спускающей свои лучи прямо к тебе в ладони. Путники, странники, спутники и попутчики. Их доспехи блестят на солнце, их сердца бьются в такт твоему. Присмотрись. Услышь пульс в центре ладони. Нежная Весна на пороге. Пусть не обманется твоя душа ледяной стуже. Солнце отогреет каждого. Солнце и кристальная чистота Небес. Скоро весна.
Душа
Посмотри, она льется, как вода, огибает, перекатывается, разлетается мельчайшими брызгами водопада, легко замерзает и оттаивает, переливается палитрой небесного голубого цвета. Посмотри, она умеет летать как ветер, меняя направление, набегая штормом, отступая легким морским бризом. Посмотри, она горит ярче любого огня, поднимая всполохи к небесам, легко касаясь жаром, обнимая легким морским бризом. Как тебе узнать ее? По плавным линиям, изгибам русел, тающим льдинкам, оставляющим маленькие соленые домики после себя. Как тебе понять ее? Следуй за дыханием ветра, поднимайся высоко в горы и опускайся к шелковой кромке океана. Как тебе идти за ней? Бережно, шаг за шагом, направляя тепло от сердца к сердцу.
Какая ты?
Какая ты? Отражаясь в зеркалах сердец. Летящая с ветром. Принятая в стаю перелетных птиц. Пульсирующая с дождем пролившимся каплями слез. Касающаяся горячей ладонью каменной прохлады горы. Стоящая босыми ногами в центре поляны, освещенной вечерними солнечными лучами. Излечивающая застывшей смолой раны. Какая ты настоящая? Погружающаяся в воронку миров. Укутанная серой стальной тишиной. Стойким оловянным солдатиком. Глубже и глубже… до мига, когда заканчивается воздух. В глубину, на которой еще не научилась дышать. Страха нет. Какая ты истинная? Может, та, чьи руки с тонкими запястьями поднимутся над головой, ладонь к ладони, для начала подъема, чье легкое голубое платье затанцует в стальной толще воды? Та, которая, поняв, что воздуха может просто не хватить, в один миг распахнет над головой ладони, раздвигая воду, обнажая нежный треугольник небес, дыша и наслаждаясь игрой солнечных лучей на остром срезе водной глади. Какая ты истинная? Вновь парящая в клине перелетных птиц. Отражающаяся в миллионах зеркал разными линиями и тенями. Совсем скоро. По дороге к себе.
Раз за разом
Капли воды, падающие на иссохшую землю, насыщают ее влагой раз за разом. Капли воды, падающие на грязную поверхность, оставляют разводы раз за разом. Лучи солнца, падающие на растущий цветок, согревают его раз за разом. Лучи солнца, падающие на пыльную поверхность, обнуляют ценность даже самых дорогих пород дерева раз за разом. Порыв ветра, несущий семена, рождает жизнь раз за разом. Порыв ветра, прошедший над урной в парке, разносит брошенные фантики по всему городу раз за разом. Доверие, идущее от сердца к сердцу, защищает людей от любых невзгод раз за разом. Доверие, проданное за пятак, строит каменные стены раз за разом. Что мы несем в своем сердце раз за разом? Что мы строим вокруг своей души раз за разом? Что мы реализуем, рождаясь раз за разом? Каплей воды, лучом солнца, нежным порывом ветра, доверяя себя и себе…
Штиль
Штиль.
После долгих ночей бурь и холодного ветра.
Штиль.
После яростных волн и разбитых окон маяка.
Штиль.
После острой тревоги и отсутствия просвета
впереди.
Штиль.
После бессонницы и беспокойных криков чаек
под твоим окном.
Штиль.
После обломков старинных замков на твоем
пути.
Штиль.
После резких окликов капитана корабля в адрес
своей команды.
Штиль.
После падений и подъемов, кажущихся
бесконечным дежавю.
Штиль.
После туннелей и оврагов, наполненных вязкой
глиной.
Штиль.
После.
Штиль.
Свои, чужие и все…
Свои…
Это теплые серебряные ниточки, раскинутые между городов, это дорожки, по которым приходишь туда, где рады всегда.
Это там, где тебя слышат, даже если ты молчишь. Там, где встанут за твоей спиной, даже если несогласны, потому что сначала ты, а потом весь мир.
Это те, кто незримо держит свою ладонь между твоими крыльями на спине, чтобы, пошатнувшись, в одно мгновение ощутить эту теплую силу поддержки.
Это те, для которых ты не пожалеешь своих ладоней, протягивая их в бушующий огонь другой жизни, чтобы прикоснуться и дать опереться.
Это тогда, когда ты стоишь посреди обрушившихся Небес, и слышишь голос: это просто купол, Небеса никогда не обрушатся, и над самыми сизыми тучами светит яркое солнце.
Это когда сидящий рядом человек решается заговорить с тобой и по каким-то внутренним кодам ты со-настраиваешься и четко чувствуешь сердцем: свой.
Только свои. Маленькое племя. Родная стая. Обережный круг. Берегите своих…
Дом
А когда возвращается из путешествия домой, неважно было ли оно счастливым или трудным, утомительным или легким, ты переступаешь порог и в первую секунду вдыхаешь родные запахи. Те неуловимые, которые отличают дом от дома миллионов людей по всему миру. Проходишь, усталый и наполненный разными эмоциями, а он начинает врачевать, открывать тебе комнату за комнатой. Бывает, ты даришь ему яркие сувениры, привнося в него самые счастливые мгновения, которые ты постарался сохранить в милых и забавных вещицах, дополнить его энергию свежими красками. А он присматривается, впуская новые орнаменты на свои стены, освобождая полочки и закоулочки. Начинает сохранять вместе с тобой яркие мгновения. А бывает, что, приезжая, ты садишься на пол, стряхивая с себя тяжелые переживания, разбирая вещи, буквально падаешь на свою кровать и лежишь, уставившись в потолок, совершенно без сил, долго-долго. И тебя отпускает медленно-медленно. «Все-таки я дома», – думаешь ты. Эти стены защитят меня и от грозы, и от града. Сюда не проникнут чужие. Дом. Твой дом с родными запахами. Еще бывает и так: ты заходишь в дом и вдруг, понимаешь, что ты вырос. И все эти милые безделушки, якорьки твоих счастливых мгновений, становятся похожими на детские игрушки… и ты собираешь их в большую коробку: фотографии, плакаты, сувениры. Собираешь и ищешь место, немного суетливо, куда это можно убрать. Причем быстро. Убрать, чтобы снять с себя якоря прошлой жизни.
А потом начинаешь разбирать мебель, выносить и раздавать столы и стулья и любимое когда-то кресло. И дом начинает впитывать в себя энергию обновления: мебель, обои, занавески, на которые ты раньше не обращал особого внимания. Дом немного сопротивляется, ворчит, оставляет следы мебели на паркете, сквозь снятые обои проглядывают газеты того времени, когда проходило последнее обновление твоего дома. Дом – место силы, крепость, в которую можно забраться и отстреливаться изо всех окон, а можно накрыть стол для своих близких друзей и, наигрывая на гитаре, дышать вместе с ними его уютом и спокойствием. Это дом. Твой дом.
Шторм
А когда море такое, как сегодня, хочется бесконечно сидеть на берегу. Слушать шорох камней. Голос перекатывающихся волн. Шепот уходящей воды в море…
Вечерний ветер доносит брызги до лица, волос, обдувает прохладой уставшую за жаркий день кожу. И слушаешь, слушаешь…
И шепот, и волны, и перекаты. Пульсируешь вместе с этим ритмом. Любуешься, как волна всеми своими силами бьется о камушки и превращается в белую бурлящую пену…
А гребешки волн при подходе к берегу переливаются закатными лучиками, золотистыми, розовыми…
Солнечная дорожка бликами добегает до берега, распадаясь на множество золотых огоньков и они стремятся наперегонки успеть добежать и рассыпаться миллионами искр, раствориться в белой бурлящей пене. И соленые брызги, запутываясь в волосах, обнимают их, наполняют своей соленой влагой. Ветер, ветер с моря играет с волнами, подгоняет их, торопит, и они длинными и мощными гребнями послушно несут свою энергию к берегу, чтобы в секунду обрушиться и отдать ее.
Летний дождь
А иногда дождь зарядит на целый день. Листва, намаявшись за долгие пыльные дни, жадно ловит живительные капли. Они уютно устраиваются в легких изгибах, собираясь в небольшие озерца, которые в какое-то мгновение проскальзывают вниз одной большой каплей. Напитывается кора деревьев, темнеет, насыщается влагой. Стволы деревьев становятся торжественно величавыми, особенно молоденькие березки. Небольшой ветерок треплет нежные кроны листьев, смахивая легкие брызги и играя ими. Летний дождь – это особое таинство. Часто он заканчивается под вечер на закате солнца. И в вечерних теплых лучах ты дышишь этой свежестью, наполненным влагой воздухом. И то ли роса под ногами, то ли заблудившийся дождик. И земля начинает отдавать тепло, сначала легким, но с каждой минутой тяжелеющим туманом. Он уверенно и спокойно стелется под ногами, укутывая траву в свое пуховое одеяло. Вечереет. Еще светло, но солнышко дарит свои последние лучики, уходя за горизонт. Без него пространство подрагивает немного серой дымкой, туман начинает холодить ноги. Впереди спокойная летняя ночь.
Прощание с морем
А когда ты прощаешься с морем, то оно как будто убирает все препятствия для общения. Вода с самого первого захода не кажется холодной, пускает сразу всю без условий. Ветерок нежно касается кожи, не обжигает, не спотыкается об тебя, как о препятствие, просто нежно треплет твои волосы, пробегает по спине, забирает остатки обид и недоразумений. Шепчет ласково на ушко: «Я тебя провожаю, я тебе подарил свою силу и научил нежности, я всегда рядом, пусть не легким морским бризом, а ветреной московской погодой. Но это тоже я. И пусть нет возможности укутать и обнять, и пусть в этом облике меня не все узнаю́т, но ты же не все. Ты меня почувствуешь и в дождливом августе, и в прохладном сентябре».
А камни! Торопятся отдать тепло миллионами касаний, оставляя легкие следы на коже, проникая под нее, достукиваясь до сердца. И пусть легкая грусть увлажняет глазами, пусть сердце стремится остаться здесь и пусть, пусть, пусть…
И ты будешь бережно хранить все подарки в душе: запах степных трав, трепет волн в полный штиль, мощь морского потока в шторм, жар полуденного солнца, нежность звезд, рассыпанных чьей-то небрежной рукой по черно-синему небу…
И ты будешь знать, что есть место, куда можно возвращаться усталой, расстроенной, совсем без сил, и оно, бережно и терпеливо, миллиметр за миллиметром, будет восстанавливать душевный покой, радость и спокойствие. Ветер – выдувать все тревоги, дарить полет и свежесть, уверенность и покой. И сердце твое оставляет место, где можно вечно хранить серые вперемешку с бордовыми и белыми камни, прозрачную голубую воду, солнечные лучики, бесцеремонно влезающие на фотографии, тепло, нежность, касания…