Жизнь на с(т)рочке

Важно к прочтению

Александр Сергеевич Пушкин – был в ссылке за «вольнолюбивые» стихи.

Михаил Юрьевич Лермонтов – ссылка на Кавказ за «Смерть поэта».

Николай Алексеевич Некрасов – арест за публикацию без цензуры.

Фёдор Михайлович Достоевский – арест по делу петрашевцев и 4 года каторги в Омске.

Николай Платонович Огарёв – арест за вольнодумство.

Владимир Владимирович Маяковский – неоднократные аресты за революционную деятельность.

Осип Эмильевич Мандельштам – арест за стихи против Сталина.

Даниил Иванович Хармс – Арест и психбольница.

Иосиф Александрович Бродский – арест за тунеядство.

Александр Аркадьевич Галич – вынужденная эмиграция за диссидентские песни.

Варлам Тихонович Шаламов – 17 лет Колымы за «антисоветскую агитацию».

Сергей Донатович Довлатов – уголовное преследование и миграция в США.

Александр Исаевич Солженицын – 8 лет лагерей.

Занятно, но список можно продолжать еще долго. Чтобы сделать выводы достаточно и вышеприведенных известных фамилий. В моей стране за свои слова и мысли авторы платят свободой. К сожалению, такова реальность.

Я же не претендую на звание диссидента или оппозиционера и ежели пытливый читатель находит в моих стихах что-то оскорбительное, то это проблема читателя, так как сама сущность искусства заключена в том, чтобы каждый находил в нем отражение своего внутреннего мира. Фрейд говорил по этому поводу, что искусство – проекция бессознательного, а реакции на него помогают выявить подавленные травмы, Карл Юнг в свою очередь утверждал, что образы искусства – язык коллективного бессознательного, а Лев Семенович Выготский, изучая как пересказ стихов, басен и картин формирует мышление, сделал следующий вывод – Искусство перестраивает психику через катарсис.

Начиная с 2022 и продолжая в 2025 я активно занимаюсь формированием эстетического восприятия искусства у современного человека. Трудясь в гос. учреждениях, проводя частные исследования и даже находясь на службе в рядах вооруженных сил – я оставался убежден, что искусство – это ключ к пониманию человеком нечто большего. Можно считать, что быть творцом – это дар небесный, можно считать, что быть творцом – это годы методичных упражнений, а можно считать, чтобы творцом – это некое особое чувственное восприятие, которое формируется как-то неосознанно. Религия, Наука и Искусство всегда пытались объяснить единую суть разными подходами. Ключ в вечность для человека как единого, так и представителя социального кластера на планете Земля заложен в единении с масштабами мира. Но, чтобы мыслить так широко необходимо иметь верные ориентиры. Когда бессилен разум – полагайся на чувства.

Это предисловие крайне важно, ибо исходя от изложенного для моего дорогого читателя для тебя должно проясниться – способен ли ты почувствовать, как чувствует поэт? Способен ли ты почувствовать свободу разумом, если тело твое подлежит заточению? Кто руководит твоей жизнью? И кто в праве быть благодарным и виновным?

Каждый волен сам ответить на эти вопросы.

*Срочка – так называют военную службу по призыву. Жизнь на срочной службе – это конечно не каторга, но далеко и не жизнь.

1. Стихи о временах года, пейзажах и единении с природой

***

Мечтами о счастье, а счастье-то где?

Тихо стучится в замёрзшем окне.

Сквозь лучик рассветного тёплого дня:

Ответь мне, настанет ли лучше вчера?

***

О дивный, новый мир,

Уже в шаге от тебя!

Свое дитя ты вновь прими,

Позволь мне жить как никогда

Хочу помнить каждый день,

Когда свободным стану я -

Забыть безвольные ряды

И не вернуться в никуда.

Я услышал шепот ветра

И вестям ветра был я рад -

Перемены обещал мне

За полосую из оград

Тоска

Осенью начинаю вспоминать

Как было все в начале жизни

И лишь она способна прошептать:

Холод близко, Витас – финиш!

А там, где видится затмение,

Спустя мгновение старт предвидишь…

На сим цикличность мироздания

И от того спешу на финиш.

02.07.2024

Цвет табачного фильтра

Серость и ленность

Соединились во скуку,

Осень скрыла злато

Под тоскливую юбку,

Нагие древца

Растеряв шевелюру

Готовятся встретить

Студящую бурю

И в сговоре осень

С блуждающим верхом,

Стянуло все небо

Молочным брезентом,

Рождение мысли

На кружающее эхо:

"Мы словно в лимбе.

Взаправду ль все это?"

Ворон картавит

Пытаясь ответить -

А все же неважно,

Главное – верить!

Впитал весь сентябрь:

Его сырость и тень,

Но солнце во мне

И плевать какой день!

Будь он хоть в тон

Табачному фильтру.

Выброси вон

И цвети новой жизнью

28.09.24

На небе

В алом зареве мнится мне

Начало нового дня,

Чувства сливаются с мыслями

И слово течет как слеза!

Ибо оно распирает,

Нет способа все передать!

Лишь скромным стишком убаюкивать

Ту красоту, что природа дала.

Кто-то полосует неба мольберт

Хаотичными мазками облаков,

Чтобы хоть кто-то поднял очи на верх

И этим шедевром стал поражён

Ночер спальных районов

Под небом черничного цвета,

Где уснули бетонные блоки

Стрекочут кобылки и это-

Лето в спальном районе.

Неспешное шины шуршание,

Да тусклые столбики света

За милю видно освещение

Центрального города стока.

И кажется малым кому-то:

Комуны хрущёвского кроя,

Но кроет весь мир, то что сшито

За блоком бетонных коробок,

Где людям знакомо молчанье…

Горите на тазиках черти!

Ведь вы обронили звучание

Покоя свежайшего лета,

Когда ночь –  не темна,

Пропали звезды, луна

И небо мистического цвета

Вдохновляет таких же как я -

Мечтателей спальных районов,

Что дремлят в тени громогласной,

Мудрее кажутся эти-

Забытые люди огласки.

Иль все же оставлен один

На свободе из странных загонов

Ваш поэт, что не сразу любим,

Но с взрослением – многими понят.

08.08.2024

Над пасмурным небом

Сидя над пасмурным небом

Я потерял ориентир:

Красный ты или же белый,

Винный сорт, иль пролит-жуазий

Мне неважно где звезды сверкают

На  небе ль безбожных светил,

Что раскидало когда-то

Давно, пока был неродим

Или на ратных погонах:

Одна, будет две, будет три,

Коли живых посылаешь в сырую

Под шаг смирным счётом на три!

Или с каждых экранов

Люди, воспетые СМИ

К себе приковав много взглядов

Извергают пороки во лжи…

Коронуя звездою при этом!

Но где же от вас идет свет?!

Нарекаю помойной дырою!

На деле же ближе к ним всем…

И случались в шкуре овечьей

Человечи точащие нож,

Изувеча своих самых вечных

Друзей, или тех, кто похож.

И знавали врагов, что ставали

Вернее и преданней тех,

Кого товарищем звали -

Едино же все в этом сне…

Сне, неразлучным от жизни

Или от жизни во сне,

С которого я пробуждаюсь

Чуть более двадцати лет…

Солнышко,

Мое златое,

Для глаз отрада

И души!

К тебе писать

Я так ничтожно,

Но так желанно,

Что прости…

Но боле ласково не смею

Просить согреть холодный день:

Как птица я, что юг родной покинув

И стаю сбросив с гордых плеч,

Лечу едино я на встречу,

Но встречный ветер бросил тень

И, озаряя порванные крылья,

Я вниз пикирую о земь…

Теплое мое,

Лучистое,

Ты так родна была одна!

А я гордыней упоенный

Забыл, что важно для меня,

.

О солнышко мое,

Спасибо!

Когда затянутся те раны,

Которыми полосовала меня жизнь,

Я печень выклюю тирану,

Что оставил меня гнить!

И ты же в тот момент

Не покинь меня напрасно -

Мне нужен очень теплый свет,

Чтоб не утонуть в пучине мрака

И снова в юг родной влететь…

16.03.25

Зеленая песня

В бреду был утерян холодной весной,

Лишь грач прилетел и уселся со мной

На лысую ветвь завидного донора -

Почек на нем хватит тысячам сорока

И я о нем сложил песенку чудную,

Как зелень я любил, пока в нее все не обули!

И хаки на глазу, цвета хаки стали очи,

А трава в этом бреду берцем втоптана построчно…

Сорока ревниво таращит шары

Неясным уколом отпетого си,

Ведь я запеваю о прилете грачей

И о древе одном, что спасло бы людей…

Но стоит мне запеть песенку чудную

Как зеленым дорожил, пока в него все не обули!

И зреет хаки на глазу, цвета хаки стали очи

И все в этом бреду становится зелёным…

Цветом же одним летом и зимою:

Форма, кубари, казарма и столовая…

Сил нет во пасти – пропасти же, пропади же!