Топь
Пролог
Красный телефон вздрогнул. Лейтенант Воронцов, помощник дежурного, машинально потянулся к трубке, левой рукой уже нащупывая журнал – дата, время, номер входящего. Взгляд скользнул по циферблату: 15 ноября 1989 года, 3:11.
И тут – щелчок.
Одновременно вспыхнули все лампы сигнализации, ослепительно, яростно, будто пульт рвался вперёд, пытаясь кричать. Воздух в комнате дежурного 9-го управления КГБ – того самого, что курировал ЦНИИ-13 – вдруг стал густым и липким. Движения замедлились, словно сквозь сироп. Даже дыхание давило, как будто лёгкие наполнялись не кислородом, а чем-то другим.
Воронцов поднёс трубку к уху – и услышал.
Не голос. Не шум. А что-то, что разорвало привычную ткань звука. Обрывки слов, но не человеческих – скорее, пародий на них, вывернутых, искажённых до неузнаваемости. Шёпот, переходящий в вой, мольбы, перекрученные в проклятия. Кто-то кричал – нет, визжал – но даже этот звук рассыпался, как гнилое дерево под пальцами.
Трубка выскользнула из онемевших пальцев.
Он не сразу понял, что случилось. Только когда в стекле пульта мелькнуло отражение – лицо, которое он не узнал.
Чёрные волосы побелели. Не поседели – иссякли, будто выжженные изнутри. Будто сама тьма, что висела за стенами ЦНИИ-13, дотронулась до него через ту проклятую трубку…
Этой ночью объект погиб.
Почти весь персонал – научный, охраны, технический – нашли мёртвыми. Тела были… неправильными. Как будто смерть пришла не извне, а из них самих. Немногих выживших эвакуировали, но расследование упёрлось в глухую стену. Никаких выводов. Никаких причин. И ЦНИИ-13 предали забвению. Дорогу, и ту было принято решение уничтожить.
А потом – началось.
В последующие три года, те немногие, кто выжил, сгинули. Несчастные случаи. Самоубийства. Пропавшие без вести. Слишком много для статистики.
Но это уже никого не волновало. Советский Союз доживал последние дни.
А ЦНИИ-13…
Глава I
Наши дни.
В середине апреля в этих местах, как правило, уже становится тепло. Снег практически уходит с дорог и полей и, хотя в лесу еще можно встретить снежные запасы под упавшими деревьями или в особенно тенистых зарослях, там, где солнечный свет пробивается сквозь деревья, от белого покрывала остаётся лишь серо-черная хлюпающая жижа. По этой самой жиже не спеша двигался вооруженный отряд странных мужчин, одетых в военную форму, неустанно приближаясь к своей цели – ЦНИИ-13 – Центральному, научно -исследовательскому институту №13, Министерства обороны СССР, чьи полуразрушенные строения вскоре уже должны мелькать впереди. Четыре человека, каждый со своей историей и судьбой, были собраны Кузнецовым Олегом Ивановичем, бывшим заместителем директора института.
Олег Иванович был, наверное, единственным из выживших сотрудников, кто не сгинул в пучине 90-х, захлестнувших страну. Имея связи в партийной верхушке и среди военных, он сумел избежать расследования с неудобными вопросами и в последствии удачно эмигрировать на Запад, где занялся бизнесом в области фармацевтики. Однако прошлое, вопреки надеждам Кузнецова, его так и не оставило, и под давлением непредвиденных обстоятельств, он был вынужден вернуться на родину.
Задача отряда, возглавляемого «Печенегом» – Скворцовым Игорем, на словах была достаточно проста: проникнуть на территорию бывшего ЦНИИ-13, достать документацию и образцы по эксперименту «Химера». Кузнецов вышел на «Печенега» с помощью своего старого знакомого по Министерству Обороны, отставного генерала. Игорь, бывший десантник, списанный из рядов ВС РФ по ранению, в последующем ставший командиром в одной из ЧВК, сначала показался Олегу Ивановичу обыкновенным солдафоном, но первое впечатление изменилось после их встречи. Было принято решение, что для выполнения заказа нужно будет собрать группу из четырех проверенных человек, которые не задают лишних вопросов, чем Игорь и занялся после получения аванса.
Сбор и подготовка отряда продлилась около месяца и вот в начале апреля, группа во главе с «Печенегом» выдвинулась на автомобиле. Проехать предстояло им немногим чуть более 1000 км.
Туман грязной марлей висел между деревьями, скрывая очертания зданий. Четверо мужчин продвигались вперед, их сапоги с хлюпающим звуком проваливались в размокшую землю. Иваныч, самый старший в группе, уже второй час ворчал под нос, вытирая пот со лба.
– Где этот чертов институт? – пробормотал он, сплевывая в сторону,– Уже все ноги стер.
Печенег, командир группы, не ответил. Он смотрел в навигатор, экран которого мерцал, будто сопротивляясь чему-то, а стрелка компаса дрожала, не в силах зафиксировать направление.
– По карте должны быть уже там, – наконец сказал он, поднимая голову.
И в этот момент туман расступился.
Перед ними выросли два огромных здания – лабораторный и административный корпуса. Окна были темными, стекла выбиты, а стены покрыты трещинами, словно кто-то гигантский сжал их в кулаке. Вокруг, как мертвые часовые, стояли одноэтажные технические постройки, а чуть поодаль виднелись два бункера: один рядом с лабораторией, другой в северной части территории.
Группа остановилась между зданиями.
– Так, – Печенег резко повернулся к группе. – Иваныч и Штырь – вы в бункер у лаборатории. Я и Кедр идем в главный корпус. Через час встречаемся здесь же.
Кивнув, они разошлись. Больше Печенег их не видел…
Дверь главного входа административного корпуса скрипнула, словно от боли, пропуская их внутрь. Воздух был густым, пропитанным запахом плесени, пыли и чем-то еще – сладковатым, тошнотворным, как разлагающаяся плоть.
– Что за дыра, – пробормотал Кедр, направляя луч фонаря вдоль коридора.
Стены были испещрены трещинами, копотью и царапинами, будто здесь дрались звери. На полу валялся разный хлам – обрывки бумаг, чьи-то вещи, пустые папки с грифом «Совершенно секретно». Печенег шел вперед, его пальцы сжимали пистолет. В конце коридора он заметил дверь с потёртой табличкой «Кабинет №7». Она была приоткрыта.
– Кедр, прикрой меня.
Он толкнул дверь. Кабинет был пуст. Только старая, развалившаяся от времени, мебель украшала интерьер помещения. На столе – слой пыли, разбросанные документы. Но на стене…
Фотография, словно неподвластная времени. Группа людей в белых халатах и военной форме. Все смотрят в камеру.
– Мо-о-ё… – прошипело в темноте, а воздух наполнился запахом сырой земли.
– Блядь… – Печенег резко одёрнулся, и в этот же момент услышал звук разбившегося стекла. Это был фонарь Кедра. И никого…
… Печенег бежал, бежал из последних сил, как будто за ним гонится тигр. Но гнало его что-то неведомое, что-то, что пробуждает животный страх, заставляет всеми способами искать спасение – место, где можно спрятаться – как в детстве, под одеялом. Это что-то было неосязаемое, но при этом каждой частью своего тела Печенег чувствовал его присутствие. Двигаясь по топляку, выбираясь иногда на сухую поверхность, он каждый раз возвращался обратно, к главному корпусу. Как в сказках, которые ему рассказывала бабушка перед сном.
Окончательно обессилев, Печенег прислонился к дереву и краем глаза в дали заметил силуэт. Силуэт странного бородатого старика, в одежде еще из времён СССР. Старик смотрел, но смотрел будто сквозь, сквозь Печенга, сквозь дерево, сквозь время. Не придумав ничего лучше, он достал пистолет, собираясь стрелять в старика, но что-то сильное, неведомое, заставило его обернуться. Раздался выстрел…
Москва.
Где-то в спальных районах на востоке столицы.
Кузнецов сидел за столом, дрожащими пальцами зажигая очередную сигарету. Он пытался дозвониться до группы уже третий час.
Нет ответа.
Последний разговор с Печенегом был шесть часов назад – короткий, обрывистый: «Мы на месте. Заходим». И тишина.
Кузнецов закрыл глаза. Он знал, что это значит. Холодная испарина покрыла его лоб.
Дрожащей рукой он набрал номер телефона, который ему дал старый товарищ:
– Собирайте группу – сказал Кузнецов – в это раз я пойду с вам.
Он потянулся и достал толстую папку с грифом «ХИМЕРА».
Выбора не было.
Лубянка, кабинет начальника управления по охране специальных объектов.
Генерал Воронцов просматривал доклады, когда в дверь постучали.
– Войдите.
Дежурный офицер вошел, его лицо было бледным.
– Товарищ генерал, разрешите доложить…
– Докладывай.
– При разборе старого помещения пультовой охраны… – офицер сделал паузу, словно боясь продолжать. – Загорелась лампа.
Воронцов медленно поднял голову и, словно цедя слова, медленно произнес:
– Какая лампа?
– С надписью «ЦНИИ-13».
Тишина.
Генерал встал, подошел к окну. За стеклом – Москва, огни, жизнь. Но перед его глазами был тот лес.
1989 год. Он тогда был молодым лейтенантом, помощником дежурного по управлению.
И он помнил.
Помнил голоса в наушниках, которые сначала кричали, потом умоляли, а потом… просто замолкали.
– Кто еще знает? – спросил он, не оборачиваясь.
– Только я и двое рабочих, которые разбирали помещение.
– Задержите их. Никаких звонков, никаких разговоров.
– Слушаюсь.
Когда офицер вышел, Воронцов подошел к сейфу, достал старую папку. На ней было написано: «ЦНИИ-13. Уничтожить».
Он открыл ее.
Первая страница – фотография зданий института.
Вторая – список погибших.
Третья…
…Кузнецов нервно сплюнул на асфальт. Время текло мучительно медленно. Члены группы прибывали один за другим, неспешно получали экипировку, вставали в строй. Солнце уже клонилось к закату, а до выдвижения оставалось ещё столько дел…
И вот появился Кречет – Касабов Артур Альбертович. Отставной подполковник морской пехоты, вышвырнутый из армии в лихие годы сердюковских реформ. Не молод, но поджар, как клинок. Человек, прошедший все горячие точки – официальные и не очень.
Как только он вошёл, этот разношёрстный сброд, едва ли достойный называться отрядом, мгновенно вытянулся в струнку. Авторитет. Настоящий.
Он почувствовал, как в груди что-то ёкнуло.
Время уходило. На инструктаж оставались считанные минуты. Для них, бывших вояк и людей с тёмным прошлым, этот рейд казался лёгкой прогулкой – зайти, взять образцы, выйти. Никто из них, кроме, возможно, самого Кречета, не знал, что до них уже была группа Печенега, и что никто из них не вернулся.
Кузнецов знал. И от этого знания становилось ещё тяжелее.
Иногда, когда никого не было рядом, он вспоминал. Вспоминал крики. Те самые, из прошлой жизни, когда он был ещё Кузнецовым Олегом Ивановичем, заместителем директора ЦНИИ-13.
Молодой, амбициозный, сын партийного функционера. Блестящий выпускник МГУ, но без единого реального научного достижения. И тем не менее – к сорока годам кресло замдиректора одного из самых закрытых НИИ Минобороны.
Тогда всё казалось простым. Потом – побег. Смена документов. Эмиграция.
Он сделал всё, чтобы никогда не возвращаться.
Но прошлое настигло, настигло без предупреждения.
В тот солнечный апрельский день к нему в дом просто постучались. И попросили, а отказывать в таких просьбах не принято.
И вот, спустя годы, Олег Иванович снова прошёл паспортный контроль в Шереметьево.
Лестница практически обвалилась, но Кирилл всё-таки смог забраться на крышу здания. На верху его уже ждал рассвет, обволакивая руины своим красным светом.
Глава II
Тьма. Густая, как смола, залила избу. Лишь трепетный свет лучины цеплялся за почерневшие стены, да тени, будто живые, извивались по углам. Мать склонилась над зыбкой, шепча слова, от которых стынет душа:
– Спи, чадо… не шевелись… не ворочайся…
Голос её был тихим, словно шорох мёртвых листьев.
– А то придёт Она. Босая. В саване, что соткан из ночных туманов. Волосы – как мокрые коренья, лицо – белее лунного диска. Ходит бесшумно, не шагает, а плывёт, будто тень над чёрной водой.
Ребёнок замер, но глаза его, широкие, как совиные, блестели в полумраке. В избе вдруг повеяло сыростью, будто из подпола потянуло болотным духом.
– В прошлую зиму у Федосьиной дочки зубы заныли… Встала ночью, воду искать. Утром нашли только следы – мелкие, босые… но не её. Они к лесу вели…
В сенях скрипнула доска. Мать резко обернулась, и тень её на стене изогнулась слишком длинно, будто за спиной кто-то стоял.
– Говорят, уносит Она непослушных детушек в свою избушку… Где стены из ребячьих костей, где вместо свечей – пальцы младенцев горят…
Лучина захрипела и погасла, будто чья-то незримая ладонь задула её. Тьма сгустилась, стала густой, как пасть зверя.
– Спи… – прошептала мать, но голос её был уже не её.
Тогда ребёнок услышал.
Ш-ш-шурх… Будто мокрый холст по полу волокут.
Плюх… Словно босые ступни вступили в лужу.
И вдруг – холодные пальцы, длинные, синие, как у утопленницы, скользнули по краю зыбки.
– Мо-о-ё… – прошипело в темноте, и от этого слова запахло плесенью и могильной землёй.
Зыбка качнулась.
Пустая.
А за окном, в лунном свете, что-то высокое и скрюченное брело к лесу, неся в костлявых руках свёрток…
Кирилл сидел на краю обвалившегося парапета, зажав в зубах потрёпанную сигарету. Ветер рвал пламя зажигалки, словно нарочно мешая ему закурить. Вокруг стояли руины – некогда мощные стены секретного института теперь напоминали скелет гигантского зверя, растянутый на костях. Но Кирилла волновало не это.
В пальцах он сжимал обрывок бумаги, найденный в подвале главного корпуса – там, где по всем схемам должен был находиться архив.
Кирилл Ветров. Двадцать пять лет, худощавый, с всклокоченными тёмными волосами и взглядом, в котором читалась странная смесь азарта и одержимости. Он был сталкером – не из книг или игр, а самым настоящим. Человеком, для которого заброшенные объекты превратились в навязчивую идею.
Всё началось с той самой игры – про Чернобыль, артефакты и мрачные подземелья. Потом были форумы, первые вылазки в подвалы, потом – заброшенные военные части, НИИ с закрашенными табличками. Гаражи, бункеры, «Шары», 30-й НИИ ВВС, «Гранит»… Он облазил их все. А когда форумов стало мало, завёл блог.
Сейчас он сидел на крыше административного корпуса, и первые лучи солнца медленно заливали ржавые перекрытия красноватым светом. Но в голове крутились лишь три строчки из найденного документа:
«Перевести спецконтингент в ЦНИИ-13.»
«Майор Иванишкин.»
«20.07.1989»
Он знал все НИИ, информацию о которых можно было найти, но среди них не было ЦНИИ-13.
«Может, опечатка? Может, 12-й ЦНИИ?» – подумал Кирилл.
Но где-то в глубине, в самом тёмном уголке сознания, что-то настойчиво шептало:
Нет, это не ошибка, это не шутка.
Кто не знает Красные дома в Москве? Разве что те, кто впервые ступил на московскую землю или никогда не всматривался в её архитектурные шрамы. Эти кирпичные громады на пересечении улицы Строителей и Ленинского проспекта – наследие другой эпохи. Когда-то здесь селились простые рабочие, а теперь это один из тех странных уголков столицы, где советская история причудливо сплелась с современным безразличием. Раньше во дворах кипела жизнь: детский сад, соседи, знавшие друг друга в лицо, общие праздники за длинными столами. Теперь – лишь парковка под шлагбаумом и унылая детская площадка, будто поставленная для галочки.
В угловой квартире на третьем этаже жил Кирилл. Двушка, доставшаяся ему от бабушки, давно превратилась в типичное логово молодого сталкера: горы вещей, валяющихся где попало, переполненное мусорное ведро, из которого торчали пустые банки от энергетиков. Центром вселенной здесь был компьютерный стол с массивным монитором и вечно гудящим системником, напоминавшим реактор. Пепельница, заваленная окурками, довершала картину. Именно здесь Кирилл писал свои отчёты о заброшках. Именно здесь он верил, что творит историю. И именно здесь начался его поиск – поиск правды о ЦНИИ-13.
Кирилл сидел перед монитором, в полутьме комнаты, освещённой лишь голубоватым мерцанием экрана. Его пальцы замерли над клавиатурой, когда взгляд случайно наткнулся на странный значок среди дедовых реликвий – треугольный, с выгравированной цифрой 13. Что-то холодное пробежало по спине, когда он взял его в руки. Металл был почти ледяным, несмотря на летнюю жару за окном.
"Откуда это…", – начал он вслух…
… Анна Миронова торопливо писала в потрёпанном дневнике, её тонкие пальцы дрожали: "Снова этот кошмар. За стеклом что-то большое, тёмное… Дышит. Денис Олегович говорит, что я переутомилась, но почему тогда…"
Громкий стук в дверь заставил её вздрогнуть. Чернильная клякса расплылась по странице.
– Цыплята, подъём! – за дверью звенел жизнерадостный голос Ковалёва. – Через час сбор у проходной! Оль, не вздумай забыть гитару, как в прошлый раз!
В коридоре административного корпуса Вольская шла быстрым шагом, прижимая к груди толстую папку с документами. Увидев группу смеющихся сотрудников, её тонкие брови гневно сдвинулись.
– Денис Олегович! – её голос прозвучал как удар хлыста. – Ваши шашлыки могут поставить под угрозу отчёт по "Фениксу". Директор уже требует результаты, а вы…
Её слова потонули в гуле вентиляционной системы. Где-то в глубине здания тихо скрипели трубы, будто что-то пробуждалось в старых коммуникациях.
На КПП Семёнов склонился над списками, его нахмуренное лицо освещалось тусклой лампой. Лужков, прислонившись к стене, хрипло усмехнулся:
– Ну что, бард, всех своих артистов собрал? На этот раз хоть без пьяных драк обойдётся?
– Заткнись, – буркнул Семёнов, заметив в окно приближающегося Громова. – Главный инженер идёт, а ты языком чешешь.
Громов шагал по двору тяжёлой походкой, его обычно добродушное лицо было хмурым. В кармане комбинезона он сжимал сложенный лист – заявление об уходе, которое так и не решился подать вчера.
В кабинете №7 под треск старого вентилятора Морозов и Кузнецов молча изучали графики. За окном, не подозревая ни о чём, Ковалёв раздавал маршрутные листы, его смех звенел на фоне хмурого неба…
… Кирилл очнулся, резко вдохнув, будто всплывая из глубины. Ладонь разжалась – на ней остались багровые отпечатки от граней значка. Комната казалась чужой, неестественно тихой после того, как в его сознании звучали голоса из прошлого.
Монитор по-прежнему мерцал, освещая лицо холодным светом. В телеграмм-боте появилось новое сообщение:
"Смотри протоколы ВПК за 60е годы – там мельком, но упоминается".
За окном хмурился типичный московский вечер – серый, дождливый, с промозглым ветром, бьющим в стекла. Кирилл нервно постучал пальцами по клавиатуре, наблюдая, как на экране вновь появляется стандартное уведомление: "Ваш запрос рассматривается".
"Рассматривается, блин, уже третью неделю", – пробормотал он, откидываясь на спинку кресла.
На столе рядом с клавиатурой валялись распечатки – последние сохранившиеся копии его постов. Он перебирал их, будто пытаясь найти в них что-то, что могло вызвать такую реакцию.
Серпуховский НИИ. Обычная заброшка. Ничего секретного, ничего такого, о чем бы уже не писали до него сотни раз. Разве что…
Его пальцы замерли на одной из распечаток. Фото из подвала – стена, испещренная странными символами, похожими на какие-то химические формулы.
"Чёрт…"
Телефон на столе завибрировал. Новое сообщение – на этот раз не от техподдержки, а от неизвестного номера.
"Не стоит продолжать."
Кирилл замер, пальцы непроизвольно сжав телефон, когда таинственное сообщение растворилось на экране. В комнате стало тихо – слишком тихо, будто даже системный блок перестал гудеть. Только тиканье настенных часов нарушало эту странную тишину, отсчитывая секунды, которые вдруг стали ощутимо тяжелыми.
Телефон снова ожил в его руке, на этот раз мягко вибрируя знакомым ритмом. На экране всплыло имя: "Катюха." Сообщение было типично-катиным – язвительным и теплым одновременно:
"Что, ЖЖ окончательно добил тебя? Не переживай, на Дзене хоть цензура человечнее. Кстати, уже создала тебе канал – "Тени забытых зон". Дизайнер из меня, конечно, как из тебя балерина, но шапку набросала."
Кирилл невольно улыбнулся. Катя Воронцова – единственный человек, который не считал его увлечение заброшками странным. Они познакомились год назад на форуме урбан-исследователей, когда она поправила его в споре о датировке одного полузаброшенного бункера. С тех пор она стала его неофициальным историческим консультантом, хотя сама в экспедиции не ездила – ограничиваясь архивами и библиотеками.
Его пальцы привычно вывели ответ:
"Шапка – это уже прогресс. В прошлый раз ты мне "дизайн" сделала розовыми буквами на фоне единорогов."
Ответ пришел мгновенно:
"Ты это запомнил на всю жизнь, да? Ладно, к делу. Нашла кое-что, по-твоему, последнему вопросу. Проверь почту. И да… будь осторожен."
Последняя фраза заставила Кирилла нахмуриться. Катя не была склонна к драматизму. Он потянулся к мышке, чтобы проверить почту, когда вдруг заметил – значок с цифрой 13, который только что лежал на столе, теперь стоял вертикально, будто кто-то аккуратно поставил его перед монитором.
Окно в комнату, слегка приоткрытое для свежего воздуха, резко распахнулось. Кирилл медленно провел рукой по лицу. Он определенно переутомился. Пора заканчивать на сегодня. Но когда он снова посмотрел на экран, в уголке монитора мелькнуло уведомление о новом письме. Тема гласила: "Протокол №247. ДСП". Адрес отправителя был скрыт.
Этой ночью Кирилл спал тревожно, его сон был прерывистым и тяжёлым, словно кто-то невидимый давил на грудь. Он ворочался, проваливаясь то в забытье, то в странные полусны, где мелькали обрывки документов, выцветшие печати и чужие голоса, шепчущие за спиной. Просыпался он с ощущением, что в комнате кто-то есть – но кроме гула системного блока и тиканья часов в темноте ничего не было.
Утро началось как обычно: чайник, кофе, сигарета на балконе. Внизу, на потрёпанной детской площадке, уже кричали дети, а у шлагбаума, как всегда, сигналили водители, не поделившие дорогу. Кирилл потянулся к телефону – Катя так и не ответила на вчерашние сообщения. Странно. Она редко пропадала надолго.
Кофе был горьким и обжигающим. Кирилл задумался – почему вчера он так и не открыл то письмо? Что его остановило? И главное – откуда Катя вообще узнала про его поиски? Он ведь никому не рассказывал про ЦНИИ-13…
Гудки под окном стали громче, перекрывая детские крики. Кирилл затушил сигарету и потёр виски. Голова болела, будто после долгого похмелья. Что-то было не так. Но что именно – он пока не понимал.
Телефон резко пискнул, вырвав Кирилла из раздумий. На экране – уведомление о плановом отключении горячей воды. "Как вовремя", – усмехнулся он про себя, отбрасывая смартфон на стол.
Привычным движением он запустил браузер. Новостная лента пестрела стандартным набором: убийства, ограбления, скандалы. "Цивилизация в действии", – пробормотал Кирилл, бегло прокручивая страницу. Телеграм-каналы тоже не радовали – сплошные пересуды и домыслы.
Его взгляд снова зацепился за мигающую иконку непрочитанного письма. Кирилл замер на мгновение, пальцы застыли над клавиатурой. Затем резко щелкнул мышкой.
Экран заполонили сканы пожелтевших документов – протоколы заседаний ВПК СССР 1963 года. Сотни страниц убористого машинописного текста, печатей "Совершенно секретно", подчеркиваний красным карандашом. Информационный массив был настолько огромен, что для его анализа потребовались бы недели кропотливой работы.
Двум днями ранее.
Москва, Лубянка
Катя сидела на краешке стула, нервно перебирая край заявления. Генерал Воронцов откинулся в кресле, медленно изучая список выбранных ею вузов.
– Юрфак МГУ? – провёл пальцем по строчкам. – Ты же терпеть не можешь законы.
– Это перспективно, – Катя потянулась за чашкой, намеренно не встречаясь с ним взглядом.
Отец хмыкнул, но спорить не стал. Его взгляд скользнул к красному телефону в углу – тому самому, что стоял здесь ещё с брежневских времён.
– Новый поставили, – кивнул он в сторону блестящего Panasonic. – А этот… рука не поднимается выбросить. Как памятник.
Катя едва заметно поджала губы. «Памятник чему? Пыточным звонкам?» Но вслух промолчала.
В дверь постучали.
– Войдите.
В кабинет вошёл помощник.
– Товарищ генерал, все собрались.
– Подожди тут. – Отец встал, поправляя китель. – Совещание на пять минут.
Дверь закрылась.
Катя не смогла усидеть на месте. Её взгляд скользнул по фотографиям на стене – тем самым, что она видела уже тысячу раз, но которые всё равно цепляли взгляд. Особенно та, где ещё была мама…
Тишину разрезал звонок.
Резкий, металлический, как сигнал тревоги. Катя вздрогнула.
Красный телефон звонил.
«Он же отключён», – мелькнуло у неё. Провод был оборван, чёрный кабель болтался до пола.
– Ал… ло? – её пальцы сами сжали трубку.
Тишина.
Потом – вдох. Глухой, мокрый, будто кто-то втягивал воздух через разбитые лёгкие.
– Четвёртый сектор. Двери не…– Кто… – начала Катя, но голос в трубке перебил её:
Хруст.
Крик.
– …ты уже здесь.И шёпот, от которого кровь застыла в жилах:
Тишина.
Катя в ужасе оглянулась. На столе отца лежала толстая папка – «ЦНИИ-13. Уничтожить».
Она открыла её.
Первая страница – фотографии зданий.
Вторая – списки имён.
Третья…
Дверь распахнулась.
В проёме стоял отец. Его лицо, только что спокойное, теперь было каменным.
– Не трогай! – голос сорвался, будто его вырвали силой.
Катя вздрогнула – папка выскользнула из рук, рассыпав документы по полу.
– Что это? – прошептала она, указывая на бумаги. – Что за папка? Что в ней?
Генерал сделал неестественно глубокий вдох.
– Не твоего ума дело, – выдавил он.
Пауза.
– У тебя всё? – вдруг спросил он обыденным тоном.
– Да… наверное.Катя медленно кивнула:
– Рыжов!
Помощник появился в дверях.
– Проводи Катю до КПП, – сказал генерал ровным голосом.
– И чтобы никто не…И добавил, уже тише, но так, чтобы она услышала:
Катя Воронцова шла по московским улицам, затерявшись в толпе, но ощущая себя так, будто вокруг – лишь пустота. Восемнадцать лет, стройная, с резкими чертами лица, доставшимися от отца – генерала ФСБ, человека, чья работа заключалась в том, чтобы секреты оставались секретами.
С детства её тянуло к заброшенным местам – бункерам, закрытым НИИ, руинам советских объектов. Возможно, это был способ хоть как-то понять отца, его молчаливые командировки, папки с грифом «Совершенно секретно», которые он приносил домой и тут же прятал в сейф. А может, просто хотелось найти что-то, что не принадлежало этому миру – миру лживых улыбок и фальшивых разговоров.
В наушниках гремела песня «Дьявол ждет меня» – мрачная, резкая, как будто написанная специально для неё. Гитары выли, голос вокалиста скрипел, словно ржавая дверь в подземелье. И это совпадало. Совпадало с тем, что творилось у неё внутри после того звонка.
Красный телефон.
Отключённый, с оборванным проводом. И всё равно – он зазвонил.
«Четвёртый сектор. Двери не…»
Голос в трубке был чужим, мокрым, будто человек говорил, захлёбываясь кровью. А потом – шёпот: «…ты уже здесь».
И папка. «ЦНИИ-13. Уничтожить».
Отец никогда не кричал на неё. Но тогда – сорвался.
Катя сжала кулаки. Нужно было с кем-то поговорить. Но кто поймёт? Маша? Она думала только о тусовках и парнях. Ваня? Зануда, который в любой мистике искал «рациональное объяснение».
Остался только Кирилл.
Сталкер. Чокнутый, одержимый, но – знающий. Они познакомились год назад на форуме урбан-исследователей, когда Катя поправила его в споре о датировке полузаброшенного бункера. Кирилл тогда яростно доказывал, что объект построили в 70-х, а она, скрываясь под ником ShadowArchivist, выложила сканы документов: "Бетон с такими добавками начали использовать только после 82-го". Его ответ пришел в личку через три минуты: "Откуда у тебя доступ к техзаданиям Спецстроя?"
С тех пор они то спорили до хрипоты в чатах, то обменивались находками – она давала ему наводки из архивов, он присылал фотографии мест, куда обычные люди не заглядывали десятилетиями. Отец думал, что она сидит в библиотеках из-за курсовой. Если бы он знал…
Она достала телефон, пальцы дрогнули над клавиатурой.
«Кир, ты когда-нибудь слышал про ЦНИИ-13?»
Сообщение зависло с надписью "Отправляется…" и так и не ушло. Катя хмыкнула – конечно, он снова где-то в глуши, где нет связи. В очередной заброшке, куда полез без страховки. Такой уж он был – пока не облазит каждую щель, не успокоится.
Решила подождать. Когда вернётся – позвонит. А пока…
Настоящее время.
Чайник щелкнул выключателем. В тишине квартиры – это прозвучало как раскат грома. Кирилл отвлекся от монитора и протер глаза. Он просидел за экраном целый день, разбираясь в документах из архива: докладные, стенограммы заседаний, планы и проекты – этот колоссальный объем данных содержал в себе всё, что касалось обороны СССР в те далекие года. Даже сложно представить, как этот архив попал к Кате. И от Кати ли то письмо? Обратный адрес не её всё-таки. Наполнив кружку очередной порцией растворимого кофе, он налил кипятка. Аромат, такой привычный и родной, разнеся по квартире. Этот аромат растворимого кофе напомнил Кириллу о детстве, когда он, проснувшись утром бежал на кухню, где сидел его отец, с горячей кружкой черного растворимого кофе и сигаретой. Тогда Кириллу казалось это каким-то ритуалом, который отец должен был делать каждый день. А еще вспоминалась его присказка: «Кофе должен быть черным как ночь, крепким как рука товарища и сладким как любовь». «Надо бы маме позвонить» – промелькнула мысль.
Кирилл взял телефону в руку и в этот момент телефон вновь подал сигнал. На экране высветилась аватарка Кати, та самая аватарка с форума, на котором они познакомились – маленький гремлин с киркой в руке. Но само сообщение было странным до не возможности: «Кир, ты когда-нибудь слышал про ЦНИИ-13?». Пульс, еще минуту назад такой спокойный, участился, а лоб покрылся испариной. Это какая-то ошибка? Или шутка? Кирилл еще раз прочитал сообщения, до конца не понимая, что оно значит. Катя ведь писала про этот НИИ и даже прислала архив. Он попытался найти вчерашнюю переписку с ней, но, не считая сегодняшнего сообщения, больше от Кати ничего не было. «Удачи» – последнее, что она написала ему неделю назад, перед тем как он отправился в свою последнюю вылазку.
Комната была затянута сизым, сигаретным дымом. Ветров старался не курить в квартире, но в этот раз позволил себе отступить от этого правила. Кружка с кофе, недавно еще таким ароматным, стояла не допитая на столе. Нереальность происходящего, как в каком-то фантастическом рассказе, давила на Кирилла. Архив, странные сообщения, толи от Кати, толи нет, и странный, дедовский значок – всё это необычным образом оплетало сознание, путало и не давало сосредоточится на работе. Будто неведомая, темная сила пыталась его остановить, прекратить свои поиски. А за окном неумолимо наступали сумерки, такие вязкие и обволакивающие, заполняющие собой все уголки комнаты. Сумеркам противостоял экран монитора, будто последний защитник, не давая окончательно поглотить помещение. Кирилл провалился в сон, хотя сном это назвать сложно, скорее забытье…
…Смена подходила к концу. В блоке №4 было тихо – только мерный гул вентиляции нарушал тишину.
Лужков вошёл в дежурку, снимая промокшую от снега шапку.
– Обход сделал? – не поднимая головы, спросил Семёнов.
– Сделал. Всё чисто.
Семёнов кивнул и потянулся к журналу. Его рука привычно вывела: «6:00 – Во время обхода замечаний нет».
В этот момент резко замигала сигнальная лампа – сработала тревога в камере №7.
– Опять? – Лужков вздохнул.
Семёнов встал, поправил кобуру.
– Пойдём проверим.
Они прошли по пустому коридору, шаги гулко отдавались от бетонных стен. Камера №7 была пуста – решётка на окне цела, дверь заперта.
– Глючит система, – пробормотал Лужков, постучав кулаком по датчику.
Семёнов осмотрел помещение ещё раз, затем вернувшись в дежурку, сделал запись в журнале. Она получилась короткой и деловой:
«6:13 – Ложное срабатывание сигнализации в камере №7. Замечаний нет».
– Через сорок минут смена, – сказал Лужков, закуривая у открытого окна.
Семёнов лишь хмыкнул в ответ.
Снаружи, за снежной пеленой, медленно светало…
Каждый москвич знает два звука, способных разбудить кого угодно – хоть мертвеца, хоть пьяного в стельку. Зимой – это скрежет скребка по асфальту, когда дворники счищают свежий снег. Летом – назойливое «жууууу», доносящееся от бензокос и триммеров, методично подравнивающих газоны. Необходимое зло – лучшее определение для этой утренней какофонии.
Кирилл открыл глаза. Взгляд автоматически нашел часы на стене – 6:13. Непривычно рано для человека, чьи ночи проходят в поисках информации и общении с себе подобными. Весь в липком поту, он потянулся за телефоном. Экран оставался черным – ни уведомлений, ни сообщений. Как тут уснешь, когда за окном этот вездесущий «жууууу», будто рой разъяренных пчел.
Вчерашняя кружка с кофе, покрытая маслянистой пленкой, все еще стояла у монитора. Кирилл машинально сделал глоток и тут же поморщился. «Фу, какая гадость». В тот же момент он вздрогнул, будто кто-то хлопнул в ладоши у него за спиной. По спине побежали ледяные мурашки. В памяти всплыли вчерашний вечер: странное сообщение от Кати, тревожный сон… Люди в советской форме, непонятное оборудование, обрывки разговоров – все это казалось нереальным, словно сюрреалистичный кинокадр.
На кухне Кирилл поставил чайник – начало его утреннего ритуала, хотя обычно его «утро» начиналось не раньше одиннадцати. Пока вода нагревалась, издавая странные утробные звуки, он успел принять душ. Заварив свежий растворимый кофе, вышел на балкон – выкурить сигарету и пробежаться по новостям. Так завершался его ежедневный ритуал.
– Пора ехать. – сказал Кузнецов, садясь в первую машину – нас уже ждут.
Глава III
Полдень. Белый, слепящий, как печной жар. В такую пору и волки прячутся в чащобу, и птицы замолкают в дуплах. Только дурак да малый ребёнок остаётся под солнцем, когда она выходит на свою стражу.
Старая Домна увидела её первой.
Сидела на завалинке, щурилась на поле, где утром мужики серпами махали – и вдруг заметила, как край нивы заколыхался. Не от ветра – ветра-то и не было, воздух стоял густой, как кисель. Колосья сами расступались, будто перед кем-то невидимым.
– Ой… – прошептала Домна, цепенея.
Она знала. Все в деревне знали.
Белая шла по полю.
Высокая, худая, в рваном покрывале, что слепило, как снег в феврале. Волосы – жёлтые, выцветшие, лицо – пустое, без глаз, без рта, только тень там, где должны быть черты. Шла медленно, будто время вокруг неё текло иначе.
А на краю поля, у ручья, Васька-сирота гонял ящериц.
– Ва-ась! – закричала Домна, но голос её потерялся в густом мареве.
Белая повернулась.
Не всем телом – только голова, неестественно, как у совы. Потом рука поднялась – длинная, костлявая, с пальцами, как стебли полыни.
– Мо-о-о… – прошептало поле.
Васька поднял голову.
Домна зажмурилась.
Когда открыла – мальчика не было. Только на краю нивы валялся его лапоть, а вокруг колосья почернели, будто огонь прошёл, но не сжёг, а выпил соки.
Двумя днями ранее.
Машины тряслись по раздолбанной тяжелыми армейскими грузовиками дороге, оставляя за собой столб пыли. Июль выдался настолько жарким, что привыкшие к палящему зною люди спешили укрыться в тени. Даже Кузнецов, проживший последние тридцать лет во Флориде, изнемогал от этого зноя. Единственным утешением была мысль о Варе – его внучке, единственном человеке, которого он по-настоящему любил.
В тот день, когда на пороге его дома появились люди в строгих костюмах, Варя не вернулась из школы – она училась в третьем классе. Визитеры оказались сотрудниками одного из федеральных агентств, чье название не принято произносить вслух без особой нужды. Они прошли в рабочий кабинет Кузнецова.
Разговор был коротким и деловым. Кузнецову предстояло вернуться туда, откуда он сбежал тридцать шесть лет назад – в Россию, в ЦНИИ-13. Вежливым, но не допускающим возражений тоном люди в штатском объяснили: ему нужно добыть все документы, а если повезет – и образцы, связанные с проектом "Химера". И Олег Иванович не смог отказать. Он слишком хотел, чтобы Варя вернулась домой.
– Знаете, что меня всегда поражало в военных? – спросил Кречет, сидевший спереди, и, не дожидаясь ответа, продолжил. – Это то, что, имея колоссальные бюджеты, разрабатывая современное вооружение, дороги практически в каждом гарнизоне не ремонтировались, наверное, со времён Брежнева.
– Угу, – буркнул Кузнецов, всё ещё размышляя о предстоящих делах.
Машина особенно сильно подпрыгнула на очередной кочке. Это вывело Олега Ивановича из задумчивости.
– Что ты сказал? – спросил он Кречета.
– Про дороги говорил я, но это уже не важно, – ответил Кречет. – Какой у нас план действий?
– План? План простой. Прибыть, найти и забрать. Всё, что получится.
– Это-то понятно, но хотелось бы конкретики. Куда мы выдвигаемся, что это за место, и в конце концов что стало с группой Печенега? – не успокаивался Кречет.
Глаза Кузнецова, мгновение назад бывшие такими задумчивыми, стали в момент холодными.
– Скажи, Артур, тебе платят за что? За то, чтобы ты задавал вопросы? Или за то, чтобы выполнить задачу? – холодно бросил Кузнецов, и в его ответе звучали нотки стали.
– Чтобы выполнить задачу, надо об этой задаче хоть что-то знать, а пока «иди туда, не знаю куда, бери то, не знаю что», – так же стальным голосом возразил Кречет.
Машины затормозили у покосившегося КПП. Молодой солдат-срочник расторопно подбежал к окну водительской двери, где ему в нос показали распоряжение о пропуске машин на территорию. Старый товарищ Кузнецова из Министерства обороны согласовал его группе выделение определенных ресурсов для организации экспедиции. Официально всё проходило по документам как подготовка группы к заброске в одну из африканских стран. Решение этого вопроса встало в немалые средства, но те, кто отправил его домой, не скупились и были готовы оплачивать всё, что требовалось, лишь бы был результат.
Склад, где их ждало снаряжение, находился в самом конце территории, приветливо приглашая распахнутыми дверями, у которых стоял офицер. Внутри стоял затхлый запах лежалого снаряжения, некоторые образцы которого находились тут с 80-х, а может даже и с 70-х годов. Машины остановились, и Кречет скомандовал на выход. Кто-то из бойцов отколол шутку насчет хранившегося в закромах имущества. Склад наполнился грубым мужским хохотом. Про такой говорят – «Ржут аки кони».
– Пиздеть команды не было, – рявкнул Кречет, и тут же в мгновение воцарилась гробовая тишина. Было слышно лишь, как офицер и Кузнецов о чём-то говорят.
– Нужно подождать минут пятнадцать, – сказал офицер, отвечавший за выдачу «снаряжения». – Урал пробил колесо по дороге, сейчас отремонтируют и всё выдадим.
Кузнецов кивнул. Внешне он оставался спокоен, но внутри его терзал червь сомнений: а не мог сдать его товарищ? Что если сейчас нагрянут особисты? Но этого не случилось.
Пятнадцать минут длились мучительно долго. Группа маялась от безделья, а давившая жара добавляла напряжения. Наконец послышался знакомый, низкий рык Урала, а затем появился, и он сам. Медленно подъехав к открытым воротам, грузовик остановился. Офицер дал команду заехать внутрь склада, после чего отпустил старшего машины с водителем на обед. Они остались одни. Кречет дал команду на разгрузку ящиков. Это и было нужное Кузнецову «оборудование». Не за формой же во «флоре» они приехали на этот склад в самом деле. В ящиках было оружие, новенькое, ещё в заводской смазке – АК-74М. Несколько запасных магазинов и комплекты армейских ПНВ последнего поколения.
Оперативно разобрав ящики и вместо содержимого положив заранее подготовленные массогабаритные грузы, они так же быстро погрузились в машины и покинули территорию.
Осталось совсем немного. Проверить, подготовить и выдвигаться. Выезд был запланирован на вечер.
Всё было готово. Группа – восемь человек во главе с Кузнецовым и Кречетом – грузилась в машины. Ехать им предстояло около 1000 км по районным и областным дорогам, избегая федеральные трассы. Лишние встречи с ГИБДД им не к чему. Настроение людей Кречета было настороженное, им до сих пор не объяснили, за чем и куда они едут. Кузнецов сказал, что предстоит добыть документы и образцы, а двигаться предстояло на северо-восток, через Московскую, Владимирскую, Ярославскую области и дальше. Остальные детали он сообщит по прибытии на место.Вечером.
Дневной зной постепенно сменялся вечерней прохладой, и, хотя жар от нагретого асфальта и бетона ещё ощущался, было всё же терпимее. Кречет смотрел в окно. Они проезжали очередной ремонт на МКАД. Рабочие в оранжевых жилетках на голое тело клали новый асфальт. Его на мгновение посетила мысль: «А как раньше работали в полях при такой жаре? Вот же были люди. А сейчас, чуть теплее стало – и у каждого второго тепловой удар».
– Может, музыку включим, Олег Иванович? – спросил Сашка, водитель их машины.
Родин Александр Михайлович, для своих просто Сашка – парень лет тридцати, был самым младшим в их группе. Так же как все, за исключением Кузнецова, бывший военный. Ушёл на вольные хлеба по окончании контракта, разочаровавшись в армейских реалиях. Пару лет перебивался заработком в такси, пока его к себе в группу не забрал Кречет. После было несколько контрактов в песках. В армии был мехводом, и даже как-то принимал участие в «Танковом биатлоне»
Кузнецов молча кивнул, не отрывая взгляда от багровеющего заката за окном, который медленно расползался по горизонту, как свежая кровь по бинтам.
Две галочки – сообщение доставлено. Катя закрыла мессенджер и набрала номер Кирилла.
Глава IV
Лучина догорела, оставив лишь тлеющий уголек. В избе стужа лютая, дыханье в воздухе белым духом застывало, сруб потрескивал от мороза. Апроська, вся дрожмя дрожа, внучонка к груди прижимала, а дитятко в руках ее все холоднее становилось.
"Не почивай, кровинушка", – шептала старица, да отрок уже не откликался.
В сенях вдруг скрипнуло – не ветер, а будто кто по подмерзшим доскам ступает. На пороге явилась тень высокая, в белых, инеем покрытых ризах. Долгие седые власы лик скрывали, а из-под них – лишь мгла да студень.
"Озяб ли, чадо?" – прошептало, от чего кровь в жилах леденела. Апроська воззвать хотела, да глас в горле застрял. Лишь крепче внука прижала, чувствуя, как хлад тело сковывает.
На утро соседи, не узрев дыма из трубы, в избу вошли. На лавке нашли двоих – старуху да отрока, инеем покрытых. Лики их последний ужас запечатлели, персты же в смертном объятии окостенели.
От печи к порогу цепь следов тянулась – узких, долгих, не людских. Отчетливы были, будто по свежему снегу протоптаны, да у самого входа обрывались – словно ведшая их нечисть в утреннем воздухе растаяла.
Федосья, первая через порог переступившая, крестное знамение сотворила. Вся деревня ведала – следы те являлись каждую зиму в тех избах, где оберегов на ночь не ставили. И всякий раз после них лишь мертвые тела оставались да немой вопрос в очах живых.
Сотни документов. Планы, выписки, стенограммы. Ничего, что хоть как-то относилось бы к ЦНИИ-13. Нотка сомнения, ещё недавно едва уловимая, теперь звучала в полную силу. Кирилл откинулся на спинку кресла и сделал глоток кофе. Уже остывшего.
«Ещё пару документов – и хватит», – подумал он, открывая следующий файл.
Это был протокол заседания Военно-промышленной комиссии от 12 августа 1963 года. Судя по шапке документа, заседание посвящалось рассмотрению проектов специализированных НИИ в интересах Министерства обороны СССР. Удача наконец улыбнулась Кириллу. Среди сотен строк о различных ГНИИ, НИИ и ЦНИИ нашлась ключевая запись:
«Предложение академика Кедрова об организации научно-исследовательского института по изучению пределов человеческой физиологии рассмотрено положительно. Предлагается данному НИИ присвоить порядковый номер 13 и сразу предоставить статус "Центральный". Подготовить проект постановления об организации вышеуказанного НИИ. Ответственный – академик Кедров К.А.»
Кирилл не верил своим глазам. Он перечитывал эти строки снова и снова, но они по-прежнему казались нереальными, будто порождением его собственного мозга. Однако это была правда. Как и существование ЦНИИ-13.
Жара на улице сменилась вечерней прохладой. Пытаясь унять дрожь в руках, Кирилл вышел на балкон и закурил. Лёгкий ветерок играл с сигаретным дымом, словно котёнок с клубком. Все его мысли занимала найденная информация – как ею воспользоваться, где искать дальше и что за этим последует. Сигарета дотлела до фильтра, оставив лёгкий ожог на пальцах и вернув Кирилла к реальности.
В этот момент из комнаты раздался телефонный звонок. От неожиданности Кирилл вздрогнул и поспешил к аппарату. На экране – Катя. Секунду помедлив, он ответил:
– Нам надо встретиться, – сказал он.
– Нам надо встретиться, – произнесла Катя одновременно с ним.
Они рассмеялись.
– Где и когда?
– Давай как обычно. Через два часа.
– Договорились.
«Как обычно» – это место, которое есть у многих. Место, где всё привычно. Для Кати и Кирилла таким местом стало небольшое кафе у метро «Академическая». Их главным критерием была удобная транспортная доступность для обоих.
Спустя два часа Кирилл сидел за столиком у окна, наблюдая за мелькающими огнями проезжающих машин и ожидая Катю.
Катя ворвалась в кафе, сметая всё на своём пути. Пролетела мимо официанта, не замечая его удивлённого взгляда, швырнула сумку на соседнее кресло и буквально рухнула на сиденье рядом с Кириллом.
– Молчи! – выпалила она, перебивая его начавшееся приветствие. – Ты вообще что-нибудь слышал про ЦНИИ-13? – Она даже не дала ему открыть рот, продолжая сбивчиво: – Два дня назад я… – Катя резко замолчала, кусая губу. Никто из компании с урбан-форума не знал, что она дочь генерала. Не просто генерала, а начальника управления по охране… – Два дня назад я видела папку… – её пальцы нервно дёргались, – с надписью "ЦНИИ-13. Уничтожить". Там были фото каких-то зданий, списки погибших и… – она вдруг замялась, глаза бегали по столу, – и ещё кое-что.
– Что именно? – Кирилл наклонился к ней.
– Не важно! – Катя резко махнула рукой, чуть не опрокинув стакан. – Так ты хоть что-то знаешь об этом? Ты же у нас главный специалист по всем этим НИИшкам, да? – Голос её звучал резко, почти истерично, а пальцы безостановочно барабанили по столу.
Кирилл нахмурился:
– А почему ты спрашиваешь? Ты же сама мне прислала архив с данными по этому НИИ.
Катя резко откинулась на спинку стула:
– Какой архив? – её брови поползли вверх.
– Тот, где я сегодня нашёл запись о создании ЦНИИ-13, – Кирилл начал подробно рассказывать о находке, о странной записи про спецконтингент, его голос звучал всё возбуждённее.
Глаза Кати, и без того большие, округлились до невозможного. Ощущение нереальности происходящего сдавило ей горло.
– Я… – она сделала паузу, сглотнув, – я отправила тебе только одно сообщение два дня назад. И статус «доставлено» появился только сегодня. Поэтому я сразу позвонила. Думала, ты ещё на забросе. – Её пальцы дрожали, когда она разблокировала телефон и тыкала в экран. – Вот, смотри сам! – она сунула телефон Кириллу под нос, показывая их диалог в мессенджере – пустой, кроме того, единственного сообщения.
– Странно всё это, – пробормотал Кирилл, нервно постукивая пальцами по столу.
– Скажешь тоже, – Катя криво усмехнулась. – Так что будем делать?
В этот момент к их столику подошёл официант. На подносе стояли три стакана: два – полные до краёв, третий – пустой, но с мутными разводами и каплями на стенках, будто из него только что пили.
– Мы не заказывали, – резко сказал Кирилл.
– Вам передали, – без эмоций ответил официант и растворился среди столиков.
Паранойя – мерзкое чувство, разъедающее сознание, как кислота. Сначала – просто учащённое сердцебиение в толпе. Потом – замечаешь, как один и тот же человек "случайно" оказывается рядом в метро, в магазине, у дома. А через неделю уже видишь узоры в трещинах на асфальте – будто кто-то вывел их специально, только для тебя.
Воздух стал густым, как сироп. Каждый скрип стула, каждый смех за спиной – не просто звук, а зловещий намёк. Разум шепчет: "Это совпадение", но тело уже знает правду – мурашки бегут по спине, ладони холодеют. Даже тиканье часов звучит иначе – не "тик-так", а "беги-беги".
Стаканы. Эти чёртовы стаканы. Кирилл чувствовал, как знакомая липкая волна накрывает его. Сколько раз уже было: тени в заброшенных коридорах, шорохи за дверью, чьи-то следы рядом, с его… Но никогда – никаких доказательств.
Только сейчас что-то внутри кричало иначе – не просто "осторожно", а "УХОДИ СЕЙЧАС ЖЕ".
– Уходим, – он вскочил так резко, что стул грохнулся на пол.
– Что случилось? – Катя испуганно округлила глаза.
– Позже. – Его пальцы впились ей в запястье. – Идем. Сейчас.
Они вышли на улицу. Вечер окутывал город сизыми сумерками – фонари ещё не зажглись, но витрины магазинов уже отсвечивали неестественно яркими неоновыми всполохами. Людской поток разделился на два русла: усталые офисные работники брели к метро, нарядные пары спешили на свидания. Кирилл и Катя замерли посреди этого движения, как островок тревожного спокойствия.
Их вывел из оцепенения резкий гудок курьерского мопеда – одного из тысяч, что носятся по московским улицам, как стая механической саранчи.
– Что это было? – Катя впилась взглядом в Кирилла, ища в его глазах хоть каплю рационального объяснения.
Он нервно провёл рукой по лицу:
– Ты… ты подумаешь, что я сошёл с ума. Но когда принесли те стаканы… – Голос его сорвался. – Всё внутри просто вопило: «Уходи!». Не спрашивай почему. Я и сам не знаю.
Кирилл достал сигарету и прикурил. Катя поморщилась – она терпеть не могла табачный дым. Эта неприязнь шла с детства: отец курил постоянно, заполняя квартиру едким смогом. Она до сих пор помнила, как маленькой девочкой тянула его за рукав: «Папа, не кури!» Тот лишь улыбался и обещал бросить – обещание, в которое Катя по-детски верила до сих пор.
– Пойдём, – затянувшись, сказал Кирилл.
– Куда?
– Ко мне.
– Это что, намёк на романтическое продолжение? – Катя едко подняла бровь.
– Нет. Но у меня дома вряд ли принесут стаканы, которые мы не заказывали. – Он резко стряхнул пепел. – До трамвая пять минут, ещё десять – и мы на месте.
– Ну, как скажешь…
Дверной замок щелкнул, и старая, еще советского производства дверь отворилась с противным скрипом. Кирилл и Катя вошли в квартиру.
– Можешь не снимать обувь. Всё равно я еще тут не убирался, —сказал Кирилл. – Пойдем в комнату, покажу что удалось найти в документах из «твоего» письма.
Катя кивнула и проследовала за ним, попутно разглядывая обстановку. На стенах висели различные картины и декоративные предметы. Многие из них были старше Кати и Кирилла вместе взятых.
– Это всё собирал мой дед, – сказал Кирилл, заметив, что Катя заинтересовалась стилизованной африканской маской. – Он любил такие вещи.
Монитор компьютера загорелся голубоватым светом. Катя села рядом, брезгливо отодвинув пепельницу, и устремила взгляд на экран. Там по-прежнему был открыт документ – «Протокол заседания Военно-промышленной комиссии» от 12 августа 1963 года.
– Вот, смотри, в этом пункте написано про решение о создании НИИ и про его цели, что-то связанное с человеческой физиологией, – указал Кирилл на строчки текста.
– А кто такой этот академик Кедров? Ты что-то знаешь про него?
– Нет, больше я пока никаких упоминаний не встречал, хотя пересмотрел сотни документов из того архива.
– А в сети?
– Не успел, – ответил Кирилл, открывая Яндекс.
Поисковик по запросу выдал, как это уже стало привычно, горы ненужной рекламы и ссылок на мусорные сайты: «Купить кедры с доставкой», «Как вырастить кедр у себя на участке, советы академиков» и тому подобное. Искомую информацию удалось найти только на третьей странице поисковика. Это была перепечатка статьи одной из советских газет о научных разработках в области изучения человеческого тела под руководством члена-корреспондента Академии Наук СССР, академика Кедрова Константина Александровича. Статья вышла в свет в марте 1962 года.
– Это становится интереснее, – сказала Катя. – Есть теперь куда дальше искать. Попробуй изменить запрос, может получится найти какие-то научные работы. А может он до сих пор жив и получится с ним поговорить?
В этот момент на глаза Кати попался странный значок треугольной формы с цифрой 13. Значок лежал на столе и как-то неестественно отбрасывал блики от монитора. Он будто манил, просил дотронуться. Катя протянула руку, но в этот момент Кирилл воскликнул:
– Нашел, кажется!
Катя будто проснулась. Манящее чувство отступило, будто его и не было. Она потерла виски.
– Смотри, похоже на некролог. Здесь пишут, что Кедров всю жизнь занимался изучением физиологии, сделал ряд открытий, связанных с увеличением выносливости, и под его руководством было разработано несколько лекарств для улучшения работоспособности мозга. Умер Кедров давно, еще в 90-м году. Родственников нет. Похоронен на Донском кладбище. Это тут, недалеко. Можем сгонять, – предложил Кирилл.
– Странный ты человек, Кирилл, – ответила Катя с небольшой ухмылкой.
– Почему это?
– Сначала зовешь девушку домой, но не для романтического продолжения вечера, потом приглашаешь прогуляться под луной на кладбище.
– Какой луной? – не понимающе спросил Кирилл и посмотрел в окно. За стеклом висела полная луна, слегка затянутая перистыми облаками. Её свет падал на подоконник.
– Прости, не заметил, как пролетело время. Я тогда завтра сам схожу, посмотрю, может что-то найдется.
– Нормально всё, – сказала Катя, вызывая такси. – Я поеду домой, отец, наверное, уже волнуется.
– Провожу тебя, а то двор у нас темный, мало ли что.
В прихожей щёлкнул выключатель. Тусклый жёлтый свет лампы разлился по комнате, делая обстановку ещё мрачнее. Дверь скрипнула, открываясь. Выходя, Катя мельком окинула прихожую: трюмо, тумбочка, пуфик и вешалка. Большое, старое зеркало… и – красный телефон в отражении.
Машина уже ждала у подъезда.
– И всё-таки ты странный, Кирилл, – сказала Катя, садясь в тёмный салон. – Позвони мне, как сходишь.
Кузнецов то проваливался в дремоту, то выныривал. В кармане его куртки лежало заветное фото Вари.
Глава V
В избе проснулись оттого, что в печи угли разом потухли – будто кто-то мокрыми ладонями задушил.
На лавке у печи – лужица. Не от воды, а будто снежок растаял. Да не сезон…
– Кто… – начала хозяйка, но во рту стало горько, как от полыни.
В углу зашевелилось.
Маленькое.
Голова – как у младенца, да неживая. Личико – сморщенное, будто восемьдесят зим прожило. Ротик беззубый открылся – и полилось тонко:
– Ма-а-амонька…
Голосок дрожал, как комариная песня перед заморозками. От него в груди похолодело, будто глотнул студеной ключевой.
Хозяйка узнала.
Того, что три зимы назад закопали. Без свечки. Без молитвы.
– Не зови! – прохрипела она, пятясь к дверям.
А оно рассмеялось – звук, будто лягушку в банке трясут.
– Ма-амонька, – настаивало, подползая. По полу тянулся мокрый след. Пахло сыростью погреба и… парным молоком.
Наутречко соседи дверь выломали.
Нашли её на голбчике. Глаза – в потолок, рот – в немом крике. А на груди – будто дитя припадало.
Только отпечаток…
…без ручек.
(тишина)
А под порогом – свежекопаная ямка.
И земля в ней – влажная.
Будто кто-то плакал.
Ночная езда привлекала не только своей романтикой, но и практичностью – на дорогах почти не встречалось машин, а сотрудники ГИББД попадались и вовсе редко. Колонна из двух автомобилей – минивэна и седана – давно покинула Московскую область и теперь неотвратимо перемалывала километры Ярославских трасс. Рассвет застал их уже на середине пути. По плану, через час предстояла короткая остановка, а затем – движение с расчётом прибыть к вечеру в нужную точку.
Кречет молчал всю дорогу. После словесной перепалки с Кузнецовым он не задал ни одного вопроса, но внутри его глодало странное беспокойство, та самая «чуйка», которую не объяснить логикой. Сашка пытался разбавить тишину рассказами о своей жизни под унылый аккомпанемент радио, но его никто не слушал.
Наконец группа остановилась. Место Кузнецов выбрал не случайно – придорожное кафе в глуши, подальше от федеральных трасс и населённых пунктов. Такие заведения тридцать лет назад росли, как грибы, вдоль всех дорог необъятной страны. Когда-то здесь кипела жизнь: дальнобойщики, бандитские разборки, шумные компании. Теперь же они канули в прошлое, превратившись в пыльные реликвии. Большинство уже стояли с выбитыми стёклами, и только выцветшие вывески напоминали о былом.
Но не это кафе.
Несмотря на ранний час, оно работало. За стойкой стояла грузная женщина в засаленном фартуке. Появление восьмерых мужчин не вызвало у неё ни удивления, ни беспокойства.
– Покушать? – спросила она, даже не сдвинувшись с места.
– А что есть, мать? – отозвался Пумба.
Пумба, он же Романов Никита Сергеевич, был мужчиной слегка за сорок. Высокий, мощный, в молодости – поджарый, а теперь обладатель солидного пивного живота. Отставной контрактник, пулемётчик. С Кречетом их связывали не одна командировка в горячие точки.
– Рис, самса, сосиски. Кофе «три в одном».
– Свежее? – не унимался Пумба.
– Обижаешь, милок.
– Рис с сосиской и кофе. Всем, – буркнул Кузнецов. – Не будем тратить время.
Быстро перекусив, они вышли из кафе. Пустынная стоянка освещалась тусклым фонарем – кроме их машин, здесь не было ни души. Кузнецов, прикуривая, сделал шаг к Кречету:
– Тридцать шесть лет назад я уже стоял на этой стоянке. Тогда здесь не было скоростной трассы – только эта дорога.
Кречет бросил короткий взгляд на разбитый асфальт:
– И как тогда было?
Тон вопроса оставлял неясным – спрашивал ли он о стоянке или о чём-то большем.
Кузнецов усмехнулся:
– Где-то хорошо было, где-то не очень.
Взглянув на часы, Кречет скомандовал:
– По машинам.
Двигатели заурчали, колонна тронулась в путь. Впереди лежали сотни километров пустых дорог и неизвестность.
Лента шоссе то ныряла в сонные деревушки, то выскакивала на открытое пространство. Поселения за окном мелькали всё реже, становясь меньше, беднее, словно растворяясь во времени. Солнце садилось, и в сумерках дорога казалась бесконечной. Внезапно в свете фар блеснула потрёпанная табличка: "Талица".
– Предпоследний дом на главной, – Кузнецов наклонился к водителю. – Не пропусти.
Сашка молча кивнул, крепче сжимая руль.
– Сегодня – отдых. Завтра – последний этап.
Кречет мрачно поинтересовался:
– Это ещё не конец?
– До цели около ста километров. Большую часть проедем, но последние километры – пешком. Талица – последний уголок цивилизации в этих местах.
Машины свернули к невзрачному дому. В темноте было не разобрать – то ли облупившаяся краска, то ли грязь покрывала его стены. Только тусклый свет в единственном окне свидетельствовал: здесь ещё теплится жизнь.
Ворота скрипнули, и в проёме показалась пожилая женщина. Низкорослая, сухонькая – точь-в-точь карикатурная Баба-яга. Она молча помахала рукой, приглашая машины заехать.
– Негоже, чтоб люди пялились, кто ко мне пожаловал, – буркнула она, захлопывая ворота.
– Мария Ивановна, – представил Кузнецов, – моя давняя знакомая.
– Артур, – отозвался Кречет. – Очень приятно.
– Олежа, пойдём, покажу, где разместиться, – Мария Ивановна тронула Кузнецова за рукав. – Небось с дороги-то выбились.
– Спасибо.
Они вошли в дом. Снаружи он казался небольшим, но со двора неожиданно раздался вширь. Крыльцо застонало под тяжестью армейских ботинок. Внутри пахло деревней – этим особым, ни с чем не сравнимым запахом старых брёвен, печного дыма и времени.
В доме было три комнаты: две смежные и одна угловая. В тех, что указала старушка, обстановка была спартанской: железные кровати с провалившимися сетками, груды подушек под пыльной тюлью, пожелтевшие фотографии на стенах. Сразу видно – годы здесь никто не жил.
– Не будем ничего трогать. Разместимся на полу, места хватит, – распорядился Кречет. – Вы как, Олег Иванович? С нами?
– С вашего позволения займу кровать. Возраст не тот, чтобы на полу ночевать.
– Как скажете.
– Вы устраивайтесь, а я пойду с Машей… то есть с Марией Ивановной поболтаю. Столько лет – есть о чём вспомнить.
Кречет молча кивнул.
Угловая комната дышала уютом. У стены – широкая кровать старушки, рядом венский стул. На столе с выдвижными ящиками теснились старенький телевизор и фотографии: усатый мужчина преклонных лет, смеющиеся дети. И отдельно – снимок: люди в белых халатах стоят рядом с военными.
– Он так у тебя и сохранился? – Кузнецов взял в руки снимок. На обороте четко виднелась надпись: Громов, Вольская, Миронова, Морозов, Кузнецов, Ковалев, Новиков, Климова, 1989 год. Это был снимок руководства и части научного персонала ЦНИИ-13.
Перед глазами Кузнецова всплыл тот день. Август. Ковалев только вернулся из отпуска с новеньким "Зенитом". Даже Морозов – обычно скупой на эмоции директор – неожиданно согласился на памятное фото.
– Единственная память из тех времён, – голос Марии Ивановны дрогнул. – Каждый день молюсь за упокой их душ. Когда вышла за Ваню и переехала сюда, больше никого не видела. А потом, когда всё случилось… – слеза скатилась по щеке. – Нас даже не пустили помочь…
бившийся о стекло.
– Олежа… – Мария Ивановна обхватила кружку дрожащими руками. – Скажи честно – кто-нибудь ещё выжил тогда?
– Насколько мне известно – нет.
– А ты?.. Как тебе удалось?..
Вопрос повис в воздухе. Кузнецов отвел взгляд. 1989 год. Он – молодой замдиректора Морозова, для которого ЦНИИ-13 был лишь трамплином. Уже готовился перевод в министерство, где при его-то связях…
Осенью того года подготовка к финальному этапу «Химеры» шла полным ходом. Учёные не выходили из лабораторий сутками. Даже всегда сдержанный Морозов ходил на взводе. Лишь главный инженер Громов метался как затравленный зверь, слал какие-то записки, требовал остановить работы.
И тогда Кузнецов почувствовал это – животный страх, леденящее предчувствие. Через «нужных людей» он организовал срочный вызов в Москву – якобы на совещание в Минобороны. Уехал 14 ноября.
За день до катастрофы.
– Меня отозвали в столицу, – сухо ответил он. – Служебная необходимость.
– Всегда знал, когда надо улизнуть, – хрипло усмехнулась старуха.
В соседней комнате Кречет ворочался на жестком матрасе. Этот разговор, контракт, вся эта дьявольская авантюра – всё складывалось в слишком уж подозрительную картину.
В конце – концов его веки наполнились свинцом, и он погрузился в сон…
… кабинет директора утопал в сизом мареве табачного дыма. Морозов сидел в потёртом кожаном кресле, его пальцы с жёлтыми от никотина ногтями бессмысленно барабанили по папке. На столе перед ним стоял стакан с остывшим чаем – сегодня было не до чаепитий.
– Ну что, докладывайте… – его голос звучал устало, но глаза… Эти странные глаза, мутные, как подёрнутые льдом, вдруг вспыхнули знакомым всем холодным огнём. В них читалась не просто усталость – какая-то животная, почти безумная решимость.
Громов поднялся первым, его рабочие руки с шрамами от старых ожогов дрожали, перебирая помятые листки с данными:
– Виктор Семёнович, системы контроля… Они просто… – он сглотнул, – отказали. На третьей минуте. Мы ничего… ничего не смогли поделать.
Новиков сидел неподвижно, его лицо не дрогнуло ни на миг:
– Сорок три минуты. Сознание сохранялось до последнего вздоха. – Голос был ровным, будто он диктовал меню на обед. – Ни один из препаратов не дал эффекта.
Вольская резко вскинула голову, её пальцы впились в ручки кресла:
– Я же предупреждала! Эти образцы… они ведут себя не по протоколу. Мы играем с огнём, Виктор Семёнович!
Орлова молча сидела в углу, её бледные пальцы сжимали ручку так, что казалось – вот-вот треснет пластмасса. Она методично записывала каждое слово, лишь изредка бросая взгляд на запотевшее окно, за которым клубился вечерний туман.
Морозов медленно провёл ладонью по лицу, и в этот момент его глаза – эти странные, мутные глаза – вдруг стали совершенно пустыми, будто кто-то выключил свет где-то внутри.
– Алексей Николаевич… – он повернулся к Громову, – к утру. Всё должно работать. Геннадий Павлович… – кивок в сторону Новикова, – отчёт. Только факты. Ирина Дмитриевна… – его взгляд скользнул по Вольской, – подберите замену.
Орлова осторожно кашлянула в кулак:
– Может… может стоит сделать перерыв? Хотя бы на день…
– Распоряжения даны, – Морозов захлопнул папку с таким звуком, будто захлопнулась крышка гроба. Его глаза снова загорелись тем самым безумным огнём.
– Ты же видел эти показания! Это же полный…В коридоре Громов схватил Ковалёва за рукав, его пальцы впились в ткань халата:
– Замолчи, дурак! – главный инженер оглянулся на закрытую дверь, его шёпот был похож на шипение раскалённого металла. – Не здесь. Не сейчас.
Орлова вышла последней. Пустой коридор пах лекарствами, озоном и чем-то ещё – сладковатым, тошнотворным. Завтра всё начнётся сначала. Как всегда. Как должно быть…
… "Пик-пик-пик" – наручные часы Кречета прервали тишину. Он привычным движением откинул полог спальника и приподнялся. В комнате стоял тяжёлый мужской дух – никто не догадался приоткрыть на ночь окно.
Одевшись без лишнего шума, Кречет вышел во двор. Утренний воздух был свеж и прозрачен. Несколько упражнений – и тело ожило, сбросив остатки сна. Остальных он будить не стал, давая им возможность поспать лишние минуты.
Во дворе уже хлопотала Мария Ивановна. Заметив Кречета, она молча кивнула и указала рукой в сторону умывальника – стальной раковины с жестяным тазиком под ржавой колонкой.
На крыльце показался Пумба. Громко зевнув и почесав живот, он заметил Кречета:
– Командир, и тебя армейская привычка в шесть утра поднимает?
– Сам знаешь, – Кречет кивнул в сторону умывальника. – Там вода ледяная, бодрит лучше кофе.
Машины стояли с открытыми дверями. Бойцы неспешно проверяли снаряжение: щелкали затворами, снаряжали магазины, перебрасывались редкими фразами. Последние приготовления перед финальным броском. Завтра на рассвете – выдвижение к цели.
Кречет взглянул на часы. До брифинга с Кузнецовым оставалось меньше трёх часов. Именно там они наконец узнают, зачем их сюда привезли
– Цель нашего путешествия – ныне заброшенный научно-исследовательский институт. – начал Кузнецов. – этот институт занимался скажем так проблемами физиологии. В нем проводились исследования, направленные на улучшение человеческого организма, если можно так выразиться. К сожалению, в 1989 году там произошла авария и в последствии институт был заброшен. Но, по моим данным, документы по исследованиям и образы возможно еще находятся там. В этом и состоит наша задача – достать документы и образцы.
– А к чему такая секретность и подготовка? – спросил Сашка. – я в школе много подобных объектов облазил, самое страшное что встречал – это бродячие собаки.
– Тут другое дело, институт стоит в глухом лесу, окружённый топью. Сделано это было в свое время для обеспечения секретности, а теперь…, скорее всего там обитают дикие животные. И уже про себя – или что по хуже.
Кречет сидел на околице и курил. На улице давно стемнело, и только его суровое, уставшее лицо освещалось при каждой затяжке. Группа завершила подготовку и уже расходилась на отдых, Кузнецов о чем-то говорил с хозяйкой дома. Его одолевали смутные терзания на счет всего происходящего. Пройдя десятки горячих точек, регулярно сталкиваясь с подлостью и обманом, Кречет научился сомневаться в людях, всегда искать подвох. И этот раз не стал исключением. Вся его сущность твердила – «тут что-то неладное».
Калитка скрипнула. Со двора вышла Мария Ивановна. Села рядом.
Сигарета дотлела и Кречет ловким движением сбив уголек, убрал окурок в карман. Они молчали.
Тишину нарушил сухой, старческий голос Марии Ивановны:
– На погибель вас тянет Олежа.
– Почему?
– Ты же не знаешь, что это за место? Что там было?