Сталкер. Времена зоны. Осень

      «Осень в Зоне – это когда дождь стирает не только следы, но и лица»

                                                                                  из записок одинокого сталкера.

Пролог

Дождь…

Он не просто идёт – он будто живой. Злобно стучит по ржавым крышам полуразрушенных зданий, невнятно шепчет в грязных лужах. Проползает холодными пальцами под рваный броник. Вода стекает по лицу, смешиваясь с потом, кровью и чем-то ещё… может, слезами? Хотя кто их теперь разберёт.

Вдали за спиной раздался глухой хлопок: то ли аномалия сработала, то ли новичков накрыло. Я спотыкаюсь о торчащую из грязи арматуру. Рука машинально хватается за ствол, но пальцы лишь бессильно скользят по холодному металлу автомата, настолько они одеревенели. Где-то впереди, сквозь пелену дождя, мерцает свет.

Лагерь?

Мысль всплывает, как пузырь из трясины. Там – сухо. Там – водка. Там – люди, которые хотя бы притворяются, что ты не пустое место. Это то, что объединяет всех нас в этой проклятой Зоне!

Зона…

Ветер приносит знакомый запах горелой проводки, видимо, где-то близко "Электра", и кисло-сладковатую вонь разложения…

"Труп", – мозг подсказывает слишком поздно.

Я резко сворачиваю в сторону, тяжёлый сапог с хлюпом проваливается в невидимую яму. В памяти всплывает картинка из недавнего прошлого:

Мальчишка с "Севой" на прошлой неделе. Его пальцы дрожали, когда он закуривал у костра. Теперь его рваная куртка болтается на берёзе у "Ангара", как флаг на захваченной территории.

Зона не убивает сразу. Сначала заигрывает. Кормит иллюзиями. А потом смеётся над тобой. Над твоими желаниями и воспоминаниями.

Воспоминания…

Внезапный порыв ветра приносит запах дешёвого покрытия для ногтей. Так пахли её руки в тот вечер:

Она стояла у окна, спиной. В отражении на стекле её лицо, искажённое гримасой. Холодные пальцы с облупившимся лаком сжимают стакан.

"– Ты вообще понимаешь, что Насте новые кроссовки нужны? Не те, что на распродаже, а нормальные! Как у всех!"

Молчу. В голове – сухие цифры:

● 

Вахта

– 27 000

● 

Такси

– 8 000

● 

Кроссовки

– 15 000

– Может, не надо как у всех? – робко предлагаю я.

Она поворачивается. В её глазах  то самое презрение, от которого сжимается желудок:

"– Ты всегда так. Никогда не понимал…"

Дождь за окном. Такой же, как сейчас.

Сейчас…

Что-то щёлкает в кустах.

Я замираю. Это не собака, они бегают стаями. И не кровосос, их рык ни с чем не спутаешь.

Пси-излучение!

Из кармана вываливается  "Капелька", артефакт тускло светится синим. Значит, аномалия близко. В ушах нарастает звон, будто кто-то бьёт по натянутой струне. Перед глазами вспышка:

Школьный двор. Она смеётся над моим стихом, записанным в потрёпанный блокнот. Солнечный зайчик играет в её рыжих волосах…

Я резко трясу головой. Галлюцинации. Усталость. Голод.

Где-то за холмом раздаётся очередь из автомата. Может, сталкеры не поделили хабар, или военные чистят территорию.

Шаг. Ещё шаг.

В памяти всплывают строчки, написанные когда-то на обрывке тетрадного листа:

Дождь, словно ластик, стирает грани

А мы всё идём, не зная куда…

Никто не оценит наших стараний.

Мы – отраженье чужого огня

Лагерь где-то рядом. Или это мираж? Неважно. Я продолжаю идти. Потому что в Зоне остановиться – значит сдаться. А дождь… дождь не прекращается никогда

Глава 1.

Лагерь

Лагерь встретил меня молчанием.

Фонари, затянутые грязным полиэтиленом, подмигивали, как престарелые проститутки в придорожном баре. В воздухе висел запах старой махорки,  просроченной тушёнки и чего-то кислого…то ли пролитый спирт, то ли чья-та рвота. Я молча стоял у входа, мокрый, замёрзший, жалкий. Ждал, когда кто-то окликнет.