Мидсайд
Глава 1. Прибытие
Сан-Риччи. Еще недавно пиджаки называли этот город «жемчужиной» Новой Италии. Райским уголком, который, якобы, не задела Евро-война.
Рассказали бы они эту сказку бедолагам, дохнущим в канавах, на фоне очередной хромированной башни...
Их «безоблачное завтра» длилось до тех пор, пока залив не решил забрать от суши пару километров, а климат окончательно съехать с катушек. Смачная пощёчина по морде снобам, которые уже делили прибыль. И нет, у ублюдков в рукаве не было козыря...
Самый жирный из совета просто встал и сказал что-то вроде: «Город неликвид, снимаемся с места, парни».
Итог? Вечная пальба, нищета и грязь. Все стало по-старому, не успев начаться.
Ладно, хватит предисловий.
Из глотки шторма, которую вот-вот должно стошнить на эту богом забытую дыру, вываливается спасательный шаттл. AS-X «Спектр». На боку во всем своем, блять, великолепии сияет голограмма «СЭР» — Служба Экстренного Реагирования.
Очередные псы на поводке у тех, кто больше платит. Прилетают только чтобы спасти пару важных задниц и попасть в вечерние новости.
— Тридцать секунд, — просипел в комлинк пилот.
Помимо него, в стерильной тишине кабины сидел единственный пассажир – Энцо де Лука.
Имя, как у оперного певца, а рожа – будто её вытесали из мрамора в столичном инкубаторе.
Брюнет, голубые глаза под служебными линзами, куртка из "арамидных волокон", которая стоит больше, чем квартира в центре, шеврон и тактические перчатки.
Не спасатель, а ходячая реклама милитари-каталога.
— Начинается... — пилот с силой вцепился за штурвал, когда молния сверкнула в паре метров от кабины.
Это тяжелое соло по катастрофе, чумба. Посмотри вниз — там уже вовсю идет концерт.
— ВНИМАНИЕ! ЖИТЕЛЯМ МИДСАЙД… — заорал бездушный голос с каждого столба.
Голос, которому плевать, слышишь ты его или уже захлебнулся.
— В СООТВЕТСТВИИ С ПРОГНОЗОМ... УГРОЗА ЗАТОПЛЕНИЯ... НЕМЕДЛЕННО... ЗОНУ ЭВАКУАЦИИ...
Сообщение оборвалось, и напуганная толпа ломанулась в район повыше, готовая сожрать любого за место в спасательной «шлюпке».
Классика остросюжета…
Тем временем делегат «СЭР» уже приземлялся на холме Кастеллана.
Дверь съезжает в сторону, и, наконец, Энцо ступает на родную землю. Нос встречает запах морской соли и озона: фирменный парфюм «Сан-Риччи».
— А вот и столичная кавалерия, — раздается прокуренный голос. — Мы уже думали, ты где-то отсиживаешься с чашкой эспрессо.
Из полумрака вырисовывается местный начальник. Уставший, побитый непогодой, седой мужик в дешевой униформе.
— Марко, оставь сарказм для отчета.
— Ладно, «босс». Давно не виделись, — на лице мелькает что-то похожее на радость.
— Пожалуй.
— Фитц о тебе весь день гудит. Говорит, проставится лучшей «Граппой», когда этот бардак закончится.
— Он здесь?
— Спасает кормящую руку, хе-хе. Ну ты понимаешь. Слушай... давай потом, как раньше, а? Посидим...
— Я тут ненадолго… — перебивает Энцо.
И проходит в командный пункт, оставив старину Марко с протянутой рукой.
Внутри шатра прет мокрой синтетикой, а с голографического экрана какие-то напыщенные мудаки вещают про «климатический коллапс» и «каскадный отказ инфраструктуры».
Бла-бла-бла. Корпоративный треп, чтобы сказать одно: "Мы все проебали, но виноват климат".
— Твой звонок мэру... Не знаю, что ты ему наплел, но эвакуация скакнула процентов на сорок.
— Пара слов о потенциальных избирателях, и он растаял. Всё просто.
— Скромняга хренов.
Энцо проигнорировал. Линзы сканировали тактическую проекцию:
— Статус.
Сектор Стим-Вейв пульсировал красным.
— Сам видишь. Город тонет. Люди «срут кирпичами». Стандартная программа. Три вертушки набили, еще пять на подлете. Правда... есть проблема...
— Говори.
— Дюжина гражданских разом пропала с радаров на федеральной. Сигнал просто исчез.
— Глушат? — нахмурился Энцо.
— Вояки или корпы. Хер пойми, кто из них больше любит вставлять палки в колеса.
— А вообще как со связью?
— Обрывается через раз.
Линзы сверкнули, накладывая на сетчатку карту частот. Помехи.
— Понял. Переключай на «Везувий».
Брови Марко поползли на лоб:
— Да этим старьем еще во время мировой пользовались! Аналоговый хлам...
— Именно. При всем желании не заткнуть и на шторм ему плевать, — отрезал Энцо.
Надо же, в голове у манекена иногда проскакивают здравые мысли.
— Стим-Вейв — труп. Перекидывай людей к подножью. Палатки, сухпай, одеяла. Пусть встречают тех, кто успел выбраться.
— Сделаем.
— Мидсайд?
— Последний "катер" ушел полчаса назад.
— Хорошо. Значит, Арм-Корп.
Марко снова поморщился, будто раскусил что-то тухлое.
— Серьёзно? Ублюдки скорее утонут, чем попросят нас о помощи.
— Ну... Мы хотя бы попытаемся...
Тут в шатер вваливается какой-то салага-спасатель.
— Что еще? — в голосе Энцо звенит сталь.
— «Сирена», твою мать... — выдыхает парень. — Заперлась одна баба на Ил-стрит. Включил скелет, хотел дверь вынести…
— И?
— Прикладом встретила, че, не видно?! «Ремингтон». — салага сплевывает кровь.
"Сирена". Ремингтон. Для всего мира – название бара и старый дробовик. А для «героя» в дорогой куртке – это как удар под дых.
Он повернулся к Марко. Голос стал тихим.
— Она здесь?
Седой уткнулся в планшет. Пролистал эвакуационный список до конца и поднял взгляд. Без слов.
Эта упрямая девка могла спорить на равных со стихией, конечно, — её нет, блять, в вашем шапито!
— Идиотка! — Энцо сорвался на крик и рванул из палатки в дождь.
Вот он. Не столичный гонк, а простой парень, который понял, что его прошлое сейчас смоет к херам.
— Ты рехнулся?! — перехватил Марко. — Район в любой момент накроет!
Вцепился рукой в прочный материал куртки. Планшет мерцал перед лицом Энцо, подсвечивая одну строчку: «критический подъем».
Было видно, как он с неохотой остановился. Секундное молчание, и его плечи затряслись от гнева:
— Полжизни в её баре и столько же на этих улицах, Марко! Дашь ей утонуть?!
Взгляд, полный осуждения и решимости, осадил Марко. Тот лишь махнул рукой, мол, «делай что хочешь».
— Подними архивы. Всё, что есть по Мидсайду. Если замедлить воду... — продолжил де Лука.
— Ему еще и залив останови! — "Начальник" издал прокуренный смешок. — Понимаешь, как это звучит?!
— В штабе сидят умники, которым платят за невозможное. Надеюсь на тебя.
И ушел вниз по склону, послав на три буквы все протоколы.
— Сукин сын! И без тебя дерьма хватает! — заорал в спину Марко.
Да. Но теперь это НАШ сукин сын. Пошел,