Старость

Жизнь. Вот ты живёшь, такой, вырос и повзрослел. Кажется, ты этого ждал? Вот оно, бери. Ты теперь такой взрослый, ответственный. У тебя дети, жена, работа. Отпуска дождался. Ремонт сделал. Вроде бы и ничего так всё. И жить бы да и жить. А тут…

В какой-то момент ты понимаешь. Даже не в момент, а наверное в череде разных событий ты ясно начинаешь чувствовать, даже практически видеть. Твои друзья, с которыми ты в детстве в квача играл – уже мужики. Некоторые седовласые, некоторые бородачи. Твоя одноклассница, на которую ты пялился через плечо – работает в продуктовом, тут рядом, через два дома. И в ней, конечно угадывается та беззаботная девчонка, которая осталась где-то в школьном альбоме. Ну и в твоей памяти, конечно.

Но, ведь, это не она. Не та.

– Как не та? А кто? Она. Присмотрись.

И что-то закрадывается в твоем сознании. Поселяется мысль, сначала – типа: «подумаешь, какие там годы…». И ты вроде встрепенулся, нахохлился. А тут по радио ещё песня эта – «Дорогие мои старики».

И …. Ничего.

Потом улеглось, как-то забылось. Отпустило в общем. Потом сильнее. Вот твой однокурсник детям квартиру оставил. СВОЮ. А сам уехал из города. Живёт где-то в области, в частном домике небольшом. Сбежал от суеты, типа. А ты, такой: «да, ладно, это ещё ничего не значит!». Суета. Да дело – то не в ней. Дело не в том, что жизнь вокруг тебя бурлит и несется, как горный поток. Дело даже не в том, что ты от этого начинаешь уставать.