Рабочий день

Глава 1. Утро

Утро началось, как всегда – с раздражения и кофе. Сначала раздражение. Потом кофе. Потом ещё одно раздражение – от того, что кофе закончился.

Я стоял у автомата в столовой «Фобоса», наблюдая, как машина лениво плюёт остатками растворимого в пластиковый стакан. На дисплее мигала надпись:

«Ошибка: контейнер переполнен. Нажмите ОК»

Я нажал «ОК». Он зажужжал, подумал и всё равно выдал: «Ошибка».

Типичный понедельник. Хотя сегодня была пятница.

– Опять с побитой резервной копии загрузился, Сэм? – Голос Вика прозвучал прямо за спиной. Он всегда появлялся неожиданно, как push-уведомление. Весёлый, выспавшийся, с кофе в руке – как будто его жизнь проходила в другом часовом поясе.

– Это не копия, это кофе. Он мстит, – буркнул я.

– Ага. Всё вокруг против тебя. Даже арабика.

Вик выглядел бодро, как должен выглядеть человек, у которого нет ни ипотеки, ни детей, ни кредитов на холодильник. На шлеме красовалась наклейка: «Скоро на море». Уже третий год как «скоро». Три года – ни одной царапины, статус «Неубиваемый». Он это называл – 100% KPI выживания.

Мы сидим в одном подразделении – зачистка уровней повышенной сложности. У кого-то офис, у нас – Ад.

Вообще нас должно быть больше, но третий сегодня не вышел. В личном деле отметка – «не соответствует корпоративным стандартам выживаемости».

Я залпом выпил то, что автомат всё-таки согласился выдать, и посмотрел на часы.

8:58.

Начало смены – в девять.

– Опять на две минуты опоздаешь, – ухмыльнулся Вик. – Босс будет орать, будто мы на параде, у него кажется опять включился режим – «виноваты все».

– Пусть орёт. Это его способ глубоко дышать и успокаиваться.

В холле, перед турникетами, очередь из бойцов. Все одинаковые: серые комбезы, шлемы под мышкой, в глазах – усталость.Я вставил пропуск. Турникет чихнул и выплюнул пластиковую карточку обратно.

«Пропуск не найден»

– Не найден? Значит, точно мой – сказал я вслух.

Охранник за стойкой поднял бровь:

– Опять шутим, Сём?

– Нет, просто проговариваю аффирмацию, чтобы не треснуть кого-нибудь шлемом.

Пока я проходил проверку, Вик успел уже где-то раздобыть два кофе и ждал у лифта.

– Автомат же помер?, – удивился я.

– У техников свои запасы, – подмигнул он. – Я им как-то череп подогнал, помнишь, тот с сектора 7-G? Тебе двойной.

– Знаешь, Вик, если б у меня была жена как ты, я бы, может, и не пил. —

– Ага. Только я бы тогда пил.

Лифт медленно спустил нас на «-4» – туда, где начинается «рабочее пространство». Когда двери открылись, в нос ударил запах машинного масла, пота и чего-то, отдаленно напоминающего тухлое мясо. Механики возились с бронёй, проверяли шлемы, кто-то ругался, что «опять не смазали затвор». Словом, обычное рабочее утро.

Я закинул рюкзак на скамью, открыл шкаф.

Внутри – мой костюм. Тот самый, что должен спасать от плазмы, лавы и вечной бессмысленности. На груди засохшая корка чего-то красного.

– Опять не отмыли, – выругался я. – Сервисный отдел работает, как мой бывший бухгалтер: не пошевелится, пока не запахнет проверкой.

– А ты попробуй пожаловаться в поддержку, – предложил Вик. – Может, дадут бонусный промокод?

– Не поможет. Там очередь, как у пенсионеров в поликлинику.

Сел, начал облачаться в броню. Металл холодный, пахнет мазутом и хлоркой.

Когда-то я владел кофейней. Маленькой, уютной, с латте за двести и без порталов в сортире. Потом ковид, долги, аренда, суд. Теперь – другая кофейня, только в меню вместо маффинов – черепа.

– Сэм, слышал? Говорят, сегодня опять адский уровень.

– Отлично. Я как раз планировал попариться.

– А я думал, нас в Лаборатории кинут. Там хоть вентиляция нормальная.

– Лаборатории – это для стажеров. Для нас только люкс: раскалённые кишки вселенной.

Начальник появился, как ротавирус – внезапно до боли в заднице.

– Морозов! Опять опоздал на две минуты!

– А вы, Станислав Генадьевич, еще живы. Чудеса, правда?

Он прищурился:

– У вас, Морозов, сарказм – хронический.

– Зато не заразный.

– После смены ко мне в кабинет. Поговорим про переработки.

– Мы и так в аду. Куда уж перерабатывать.

Он что-то буркнул про дисциплину и ушёл. Вик хихикнул:

– Ты зря его троллишь. Он потом заставит тебя в субботу выйти.

– Пусть заставит. Всё равно дома скучнее.

Мы двинулись к порталу. В зале загрузки стояли капсулы с оружием. На экране – список доступных единиц. плазмоган, шотган, бензопила, ракетница.

– Берём стандарт? – спросил Вик.

– Стандарт. И без фанатизма. А то потом опять – минус из зарплаты.

– Как у Пашки, – усмехнулся Вик.

– А что с ним?

– Потерял BFG-девять-тысяч.

– Серьёзно?

– Ну как «потерял»… говорит, поставил на подзарядку – а она ушла в другой отдел.

– Классика.

– В отчете написали «самопроизвольная миграция оборудования».

– И что в итоге?

– Да ничего. Выдали новую – из учебного фонда. Правда, без ствола.

– Тогда беру «Дружбу», шотган и Оптимизм.

– Оптимизм не числится в учетной системе.

– Знаю. Тут и «Дружба» расходник.

Я взял пилу – старая модель, с потертой надписью и следами гари.

Дёрнул шнур. Пила взвыла.

Вик усмехнулся:

– Ну, хоть кто-то в этой компании ещё работает с душой.

Я проверил боекомплект, защелкнул шлем. Шотган и бензопила на месте, мы готовы. Голос системы глухо отозвался в ушах: «Подготовка завершена. Зона входа – сектор Ад-7».

Я вздохнул:

– Ну конечно. Почему не завод переработки ядерных отходов, как у нормальных людей?

– Потому что у нас пятница, – ответил Вик, натягивая перчатки. – В пятницу всегда Ад.

Мы подошли к шлюзу. Воздух вибрировал, как перед грозой.

Вик усмехнулся:

– Знаешь, Сэм, я вот иногда думаю – может, мы просто персонажи какой-то игры. Кто-то там, наверху, жмёт «начать смену», и всё по новой.

– Если так, – сказал я, – я хочу DLC с отпуском.

Вспышка. Воздух сжался, мир хлопнул – и нас втянуло в оранжевую пустоту.

Первая мысль – жарко. Вторая – снова. Вокруг – те самые пейзажи: огонь, кости, крики, запах серы и пережаренного мяса. Земля под ногами пульсировала, как живой организм.

Вик обернулся ко мне и поднял палец вверх: