Пистолет. Попа. Подруга

Октябрь 2017-го был похож на промокшую спичку. Он пытался загореться багрянцем

кленов, но чадил сыростью и предзимним сумраком. Воздух плотно пах жжёной

листвой, горелым металлом костров и чем-то безвозвратным. Я жил в обратном

отсчёте: до призыва, до черты, за которой кончалось детство, оставалось меньше

месяца. 18 ноября висело на горизонте тяжелым свинцовым щитом. А пока я был ещё

ребёнком, чьим универсумом была своя компания, пачки сигарет «по кругу» и

бесцельные блуждания по спящим районам.

Но в тот вечер бесцельность сменилась конкретным, леденящим страхом. Я, сам того

не ведая, кому-то перешёл дорогу. В нашем мире пацанских амбиций и больного эго

это было не проступком, а приговором. Сообщение в телеге было лаконичным и

зловещим: «Едем. Разберемся». Слово «убьют» не писали, но оно висело в воздухе, обжигая легкие при каждом вдохе.

Мы столпились в подъезде моего дома – наша маленькая армия. В основном

девчонки, испуганные, но верные. И Сережа. Сережа, который в свои восемнадцать

был единственным, кто носил в себе незыблемый кодекс мужчины. Он не говорил

лишних слов, лишь проверял, туго ли зашнурованы кроссовки.

– Ничего не трогай первым, – сказал он мне, и его голос был удивительно спокоен. —

Стоим сзади.

Идти к месту встречи – заброшенной стройке на окраине – было похоже на шествие

к эшафоту. Фонари лизали мокрый асфальт, превращая лужи в кровавые пятна.

Сережа шёл впереди, его широкая спина была нашим щитом. Он был буфером между

нами и враждебным миром, его глаза, суженные до щелочек, сканировали каждую