ЛЮБОВЬ ТВОРЦА

ЛЮБОВЬ ТВОРЦА

Он начал с тишины. С той первозданной, гулкой,

Где не было ни времени, ни дна.

И остриём мысли, тончайшей иглой,

Он точку в бархате тьмы затянул, как петлю.

И петля разошлась – и хлынул Свет.

Не грубым солнцем – нет, а семенем света,

Что пустил корни в непроглядной мгле.

И тьма отступила, стала тенью, стала ночью,

Чтоб золотым зрачкам дать отдохнуть.

Потом Он взял пространство, бесконечный холст,