Визит Музы

Писатель Виктор Людвигович Швецов, чей творческий кризис длился ровно столько, сколько его последний роман пролежал в ящике стола (три года, пять месяцев и семнадцать дней, но кто считал?), сидел за столом, уставившись в пустой экран ноутбука так, будто от него зависела судьба человечества. Он ждал. Не вдохновения – нет, это для дилетантов. Он ждал Музу. (Она была зарезервирована, оплачена и ожидалась с минуты на минуту.) Ту самую, что спускается с Олимпа в шелках и лавровом венке, дышит эфиром архаичных глаголов и шепчет на ухо строки, от которых содрогаются звёзды. Или, на крайний случай, барышню в прозрачном хитоне с лирой в руках, как на открытках 19-го века. Вместо этого дверь в его кабинет – комнатку с видом на мусорный бак – распахнулась с треском, достойным апокалипсиса, и ввалилась… Ну, предположим, "она"…

Муза напоминала не богиню, а уставшего менеджера среднего звена, застрявшего между дедлайнами и ипотекой. На ней была поношенная толстовка с надписью "Ctrl+S себя", джинсы с потёртыми коленями и кроссовки, которые явно видели больше километров, чем сам Виктор – слов. В руке – стаканчик с кофе, в глазах – выражение человека, который уже три века не брал отпуск.

– Привет, – хрипло бросила она, плюхнувшись на диван, от которого взметнулось облако пыли. – Ты тот, кто вечно ноет про "блок писателя"? Давай быстрее, у меня ещё Данте на видео-конференции в "Визоре" в двадцать ноль-ноль. Снова лезет с вопросами про обновлённую версию "Ада". Ну ты понял.