По ту сторону портала. Правда о Сороме

Предисловие

Если вы открыли эту книгу в надежде увидеть привычного Сорома – молчаливого, загадочного, стоящего в углу с золотым ремнём и красным галстуком – закройте её.

Здесь такого нет.

Здесь он будет говорить. Много. О том, о чём молчал годами. О том, что прятал за спокойным взглядом и бесшумными шагами.

Вы знали его как тень среди Безликих. Как того, кто всегда появлялся, когда нужен, и исчезал, когда его не ждали. Вы знали его как друга. Как защитника. Как того, кто не задаёт вопросов и не даёт советов.

Но вы не знали, кто он на самом деле.

Откуда взялся золотой ремень? Почему он никогда не снимает белую рубашку? Откуда у него эта привычка стоять в углу и молчать?

И почему он – единственный из всех Безликих – никогда не рассказывал о своём прошлом?

Эта книга – ответы на все вопросы.

Добро пожаловать в прошлое Сорома.

Там темно. Там больно. Там есть ответы.

И, возможно, там есть надежда.

Глава 1. Сором

Белый свет ослепил в последний раз.

А потом была только бездна.

Сором летел. Или падал. Или просто существовал в этом бесконечном пространстве, где не было ни верха, ни низа, ни прошлого, ни будущего.

Вокруг простиралась бескрайняя бирюзово-синяя пустота. Она переливалась, мерцала, дышала. Где-то далеко вспыхивали и гасли звёзды. Невесомость скручивала тело, выворачивала мысли, заставляла забыть, где право, где лево, где ты сам.

Сором не пытался кричать. Не пытался шевелиться. Он просто летел, глядя на проплывающие мимо планеты.

Они были разными. Огромные газовые гиганты, маленькие каменистые шары, планеты, покрытые льдом, и планеты, объятые пламенем. Каждая жила своей жизнью, вращалась вокруг своих солнц, дышала своей атмосферой.

Справа мелькнула белая куртка. Артём. Он смотрел прямо на Сорома, что-то кричал без звука.

А потом вспышка – и Артёма не стало.

Слева – пурпурные волосы. Розов махал руками, пытаясь привлечь внимание. Вспышка – пустота.

Деймос. Назарик. Фоксис. Пик.

Все исчезали. Один за другим.

Сором остался один.

Он летел в этой бесконечной пустоте, и вокруг не было ничего. Только звёзды. Только далёкие планеты. Только тишина.

Он не плакал. Он не кричал. Он просто смотрел.

Планеты проплывали мимо. Сором разглядывал их спокойно, будто искал что-то. Что-то важное. Что-то знакомое.

И вдруг – нашёл.

Маленькая планета. Ничем не примечательная. Ни газовых колец, ни ярких красок. Обычная, зелёная, с голубыми океанами. Таких он видел десятки.

Но что-то в ней было. Что-то, что тянуло его.

Сором протянул руку.

И в тот же миг его дёрнуло.

Сила притяжения схватила его и потащила вниз. Сором не сопротивлялся. Он просто смотрел, как планета приближается.

Облака. Холодные, влажные, они на мгновение ослепили его.

Воздух. Ветер засвистел в ушах, сорвал с головы невидимую шляпу.

Сором не пытался поймать её. Он просто закрыл глаза.

Земля приближалась. Быстро. Слишком быстро.

БУМ!

Пыль взметнулась в воздух. Сором прокатился по земле, переворачиваясь через голову, врезался в корягу, отлетел, снова покатился и наконец замер.

Тишина.

Только ветер шумит где-то вдалеке.

Сором открыл глаза.

Над ним были деревья. Огромные, старые, с чёрной корой и мощными корнями, уходящими глубоко в землю. Листья были тёмно-зелёными, почти чёрными.

Тёмные дубы.

Сором узнал их. Он видел такие в книгах. В тех книгах, которые никто не читал.

Он сел. Огляделся.

Лес. Опушка. Высокая трава. Вокруг – ни души.

Сором поднялся,отряхнул белую рубашку. Пыль ссыпалась на землю. Поправил красный галстук, проверил ремень – золотая пряжка была на месте. Огляделся.

Лес молчал. Тёмные дубы возвышались над ним, как старые стражи. Их чёрные стволы уходили высоко в небо, теряясь в серой дымке. Воздух был влажным, прохладным, с запахом мха и прелой листвы.

– Где я? – спросил он вслух.

Голос прозвучал глухо, будто лес не хотел его слышать.

Сором сделал шаг вперёд. Потом ещё один. Трава под ногами была мягкой, но не сочной – какой-то блёклой, будто здесь давно не было солнца.

– Почему мне кажется, что я здесь уже был? – спросил он у пустоты.

Никто не ответил.

Он пошёл дальше. Деревья становились толще, корни – выше, трава – реже. Где-то вдалеке стучал дятел. Или не дятел. Сором не был уверен.

Он провёл рукой по коре одного из дубов. Шершавая, холодная, с глубокими трещинами.

Знакомая.

Он отдёрнул руку, будто обжёгся.

– Это невозможно, – сказал он. – Я никогда здесь не был.

Но что-то внутри него говорило иначе.

Сором пошёл быстрее.

Лес не кончался. Деревья сменялись деревьями, тропинки петляли, но вели неизвестно куда. Он не боялся заблудиться. Он никогда не боялся.

Но чувство, что он здесь чужой – и одновременно свой – не отпускало.

– Откуда я знаю этот лес? – спросил он, останавливаясь.

Тишина.

– Откуда я знаю запах этого мха?

Тишина.

– Откуда я знаю, что за тем поворотом будет ручей?

Он свернул за поворот.

Ручей.

Небольшой, с чистой водой, переливающейся в тусклом свете. Камни на дне были гладкими, обкатанными временем.

Сором сел на корягу у ручья. Посмотрел на своё отражение в воде.

Белая рубашка. Красный галстук. Бледно-кофейные волосы, падающие на один глаз. Спокойное лицо, которое никогда не выдавало эмоций.

– Кто я? – спросил он у отражения.

Отражение не ответило. Оно только смотрело на него своими усталыми глазами.

Сором отвернулся. Встал. Пошёл дальше.

Он шёл, и лес вокруг менялся. Деревья становились старше, корни – мощнее, воздух – плотнее. Где-то вдалеке послышался крик. Чей-то. Нечеловеческий.

Сором не ускорил шаг. Не замедлил. Он просто шёл, глядя вперёд.

Крик повторился. Ближе.

Сором остановился.

Из кустов, прямо перед ним, вылетело что-то маленькое, лохматое, с огромными глазами. Существо замерло, глядя на него.

– Ты кто? – спросил Сором.

Существо пискнуло и убежало обратно в кусты.

Сором смотрел ему вслед.

– Я тоже не знаю, кто я, – сказал он.

И пошёл дальше.

Глава 2. Орден

Сором шёл по лесу.

Тёмные дубы расступались перед ним, будто узнавали. Или боялись. Или просто не мешали. Корни уходили глубоко в землю, кроны терялись в серой дымке. Птицы не пели. Ветки не трещали. Тишина была такой густой, что её можно было резать.

Он не знал, куда идёт. Ноги сами несли его вперёд. Сквозь папоротники, сквозь мхи, сквозь вековую пыль. Белая рубашка уже не была белой. Красный галстук выцвел. Золотая пряжка на ремне тускло поблёскивала в сумраке.

– Сколько я уже иду? – спросил он вслух.

Лес не ответил.

Сором шёл дальше. Час. Два. Вечность.

Лес кончился.

Он вышел на поляну и замер.

Поляна была огромной. Идеально круглой, будто кто-то выжег её в лесу огнём. Трава здесь не росла. Только серая земля и камни. А в центре…

Здание.

Огромное. Слишком огромное. Оно возвышалось над лесом, над поляной, над миром. Стены были сложены из тёмного дуба и чёрного камня. Башни уходили в небо, теряясь в облаках. Окна напоминали глазницы мертвецов.

Сором подошёл ближе.

Вход – гигантская арка, достаточная, чтобы через неё проехал дракон. А над аркой, на самом верху, два гигантских меча, скрещённых рукоятями вниз. Лезвия уходили в камень, будто вонзённые в плоть.

А под ними – надпись.

Красные буквы. Крупные, рубленые, будто высеченные топором.

«КРАСНЫЙ СЧЁТ»

Сором смотрел на эти буквы и не мог отвести взгляд.

– Красный Счёт, – прошептал он.

Голос дрогнул. Впервые за долгое время.

Он знал это место.

Он знал эти мечи.

Он знал эти буквы.

Но откуда? Когда? Почему?

Сором поднёс руку к виску. Голова разболелась. Резко, внезапно, будто кто-то вонзил иглу прямо в мозг.

Перед глазами мелькнули картинки.

Кровь. Мечи. Крики. Огонь.

– Что это? – прошептал он.

Картинки исчезли.

Сором опустил руку. Посмотрел на здание. На мечи. На надпись.

Он стоял у входа в Орден.

Но боялся войти.

– Почему я боюсь? – спросил он.

Никто не ответил.

Сором стоял перед аркой.

Стражи ушли. Растворились в темноте, будто их и не было. Остался только вход. Только холодный камень и два гигантских меча, скрещённых над головой.

– Красный Счёт, – ещё раз прошептал он.

И шагнул в темноту.

Коридор был длинным, но не тёмным. Света здесь было достаточно – тусклого, жёлтого, от факелов, которые горели сами по себе. Стены из чёрного камня, пол из тёмного дуба. Где-то капала вода. Где-то скреблись мыши. Или не мыши.

В конце коридора виднелась дверь. Маленькая, деревянная, с кованой ручкой. Нелепая в этом огромном, мрачном здании.

Сором открыл её.

За дверью оказалась небольшая комнатка. Стол, стул, свеча. И человек.

Мужчина. Лет сорока шести. Волосы белые – не седые, а именно белые, будто крашенные. Или выбеленные временем. На нём была простая тёмная одежда, без украшений, без оружия. Только на поясе – связка ключей.

– Здравствуйте, – сказал Сором.

Человек поднял голову. Глаза у него были серые, усталые, но внимательные.

– Здравствуй, – ответил он. – Ты кто?

– Сором.

– Сором? – человек склонил голову. – Не слышал. Новенький?

– Наверное.

Человек полез в ящик стола, достал толстую книгу в кожаном переплёте. На обложке было вытиснено: «Имена».

– Фамилия? – спросил он, открывая книгу.

– Нет.

– Имя?

– Сором.

– Полное?

– Сором.

Человек поднял голову. Посмотрел на него поверх книги.

– Ты шутишь?

– Нет.

– Здесь все имена. Все, кто когда-либо входил в Красный Счёт. И если твоего имени нет в списке… – он замолчал. – Хотя какая разница? Назови имя. Я проверю.

– Сором, – повторил он.

Человек начал листать. Быстро, привычно, проводя пальцем по страницам.

– Сором… Сором… Сором… – бормотал он.

Вдруг палец остановился.

Человек замер.

Поднял голову.

– Назови имя ещё раз, – сказал он. Голос дрогнул.

– Сором.

Он медленно перевёл взгляд на страницу. Потом снова на Сорома. Потом снова на страницу.

– Этого не может быть, – прошептал он.

– Чего?

Человек вскочил. Книга упала на пол. Он выбежал из-за стола, схватил Сорома за плечи, встряхнул.

– Сором?! – закричал он. – Ты – Сором?!

– Да.

– Сором?! – он встряхнул его снова. – Тот самый Сором?!

– Не знаю, тот самый или не тот, – спокойно ответил Сором. – Я просто Сором.

Человек отшатнулся. Посмотрел на него долгим взглядом. Потом схватил за руку и потащил к двери.

– Вам вход без проверки, – сказал он, открывая дверь. – Всегда. Без списка. Без имени. Без вопросов.

– Что? – не понял Сором.

– ИДИТЕ! – человек вытолкнул его в коридор. – И никогда не возвращайтесь сюда с вопросами!

Дверь захлопнулась.

Сором остался в коридоре. Один. Ничего не понимая.

– Странно, – сказал он.

Пожал плечами и пошёл дальше.

Коридор вывел его в огромный зал.

Здесь было просторно. Высокие своды уходили вверх, теряясь в темноте. Везде – факелы, светильники, свечи. Люди ходили туда-сюда. Демоны тоже. Кто-то нёс свитки, кто-то говорил с кем-то у стойки, кто-то просто стоял и смотрел.

Сором огляделся.

Здание жило своей жизнью. Непонятной, чужой, но живой.

– Куда теперь? – спросил он у пустоты.

Никто не ответил.

Сором сделал шаг вперёд.

И затерялся в толпе.

Глава 3. Азара

Сором шёл по толпе.

Люди и демоны расступались перед ним, но не потому, что узнавали. Просто он двигался так, что его невозможно было не заметить. Белая рубашка, красный галстук, золотой ремень – среди тёмных одежд местных обитателей он казался пятном света.

– Извините, – сказал он, обходя кого-то.

– Простите, – сказал он, пропуская демона с рогами.

Никто не отвечал. Здесь не принято было извиняться.

Сором оглядывался. Высокие своды, факелы, стойки с документами. Кто-то спорил, кто-то молчал, кто-то писал. В воздухе пахло пылью, кожей и чем-то ещё – чем-то, что он не мог узнать.

Он прошёл мимо длинного стола, за которым сидел человек в мантии и что-то строчил пером. Мимо лестницы, ведущей наверх. Мимо доски объявлений, где висели портреты с надписями на незнакомом языке.

И вдруг – удар.

Кто-то бросился на него сбоку, сбил с ног, повалил на пол. Сором ударился спиной о каменные плиты, сверху навалилось что-то тёплое, живое и очень тяжёлое.

– Ой, прости! – раздался звонкий голос. – Я не хотела так сильно!

Сором открыл глаза.

Над ним склонилась девушка.

Белые волосы, длинные, распущенные, падали на плечи. Широкая улыбка сверкала во весь рот – зубы были острыми, как бритва, но улыбка от этого не казалась злой. Наоборот – тёплой, радостной, почти детской.

Одета она была в красно-чёрные одежды – свободная туника, подпоясанная широким ремнём, высокие сапоги, кожаные перчатки без пальцев. А за спиной – огромный меч. Чёрная сталь, переливающаяся в свете факелов.

– Сором!!! – закричала девушка, не вставая с него. – Давно не виделись! Я так рада! Ура!!!

Она обняла его так сильно, что затрещали рёбра.

– Ты… – прохрипел Сором. – Ты кто?

Девушка отстранилась. Посмотрела на него с недоумением.

– Что? – спросила она. – Ты что, забыл? Или притворяешься?

– Я не помню, – честно ответил Сором.

– Да ладно! – она слезла с него, помогла подняться. – Я – Азара! Твоя подруга детства!

Сором смотрел на неё.

– Детства? – переспросил он.

– Ну да! Мы с тобой всё детство дружили! Вместе хотели на один факультет, а потом в гильдию попасть! – она обвела рукой вокруг. – В Красный Счёт!

– Это гильдия? – уточнил Сором.

– Ну да! Самая крутая гильдия во всём мире! – Азара говорила так, будто это было самое обычное дело. – Ты даже плакал, когда узнал, что меня забирают на факультет!

– Я плакал? – Сором не мог в это поверить.

– Ага! – она широко улыбнулась. – Ты хотел, чтобы мы одновременно пошли учиться. Но я старше тебя на два года. Мне сейчас девятнадцать, значит тебе семнадцать?

– Наверное, – сказал Сором.

Он не знал, сколько ему лет. Он вообще ничего о себе не знал.

– Мне из-за тебя пришлось на два года позже попасть в факультет! – продолжила Азара. – Ждала тебя. Думала, пойдём вместе.

– Прости, – сказал Сором.

– Да ладно, что уж там. – Она махнула рукой. – А после окончания факультета ты куда-то пропал! Я тебя искала, искала… – голос её стал обиженным. – Думала, ты погиб. А ты вон где! В Красном Счёте!

– Я сам не знаю, как здесь оказался, – сказал Сором.

Азара наклонила голову.

– Сором, ты что, правда ничего не помнишь?

– Правда.

Она помолчала. Потом вздохнула.

– Ладно. Тогда я тебе всё расскажу. Но не здесь. Пошли.

Она схватила его за руку и потащила куда-то вглубь здания.

Сором не сопротивлялся.

Он шёл за ней, чувствуя, как её горячая ладонь сжимает его холодную руку.

– Азара, – сказал он.

– Да?

– Приятно познакомиться.

Она обернулась и снова улыбнулась своей острой улыбкой.

– Глупый, – сказала она. – Мы уже знакомы. Тысячу лет.

Азара тащила Сорома за руку, не отпуская. Она шла быстро, уверенно, лавируя между людьми и демонами, будто знала это здание как свои пять пальцев.

– Смотри, – говорила она, показывая то на одну дверь, то на другую. – Это архив. Там хранятся все контракты за последние пятьсот лет. А это – столовая. Кормят здесь отвратительно, но пиво хорошее. А это – тренировочный зал. Там мы с тобой часами рубились.

– Мы рубились? – переспросил Сором.

– Ещё как! Ты всегда был сильнее, но я быстрее. В итоге ничья. Всегда ничья.

Она улыбнулась, вспоминая.

– Азара, – сказал Сором. – Что это за место? Красный Счёт?

– Лучшая гильдия в мире! – гордо ответила она. – Сюда попадают только лучшие. Только те, кто прошёл отбор, испытания, кто доказал, что достоин.

– А мы?

– А мы – особенные, – она подмигнула. – Твой папаша зачислил нас сюда ещё с рождения.

– Мой отец?

– Ну да. Ты что, и его не помнишь?

Сором промолчал.

– Ладно, – вздохнула Азара. – Расскажу. Твой отец – один из старейшин Красного Счёта. Очень важный человек. Он и позаботился, чтобы у тебя было будущее. И у меня заодно – мы же друзья.

– И что делают в гильдии?

– Всё, – Азара развела руками. – Убивают, шпионят, собирают информацию, выполняют контракты. Иногда спасают, но это редко. В основном убивают.

– И тебе это нравится?

– А кому не нравится? – она удивилась. – Это наше призвание. Мы рождены для этого.

Сором не знал, рождён ли он для этого. Он вообще ничего о себе не знал.

Они прошли мимо большой лестницы, ведущей наверх. Там толпились люди в чёрных одеждах, обсуждали что-то, спорили.

– А это – зал совета, – сказала Азара. – Туда нас пока не пускают. Но когда-нибудь… – она мечтательно закатила глаза.

– Куда мы идём? – спросил Сором.

– Ко мне в комнату. Там и поговорим. Не здесь же, при всех.

Она свернула в коридор, потом ещё раз, потом ещё. Сором перестал запоминать дорогу. Везде были одинаковые двери, одинаковые факелы, одинаковые лица.

– Азара, – сказал он.

– М?

– Почему ты мне веришь? Я мог быть самозванцем.

Она остановилась. Повернулась к нему. Посмотрела прямо в глаза.

– Ты носишь золотой ремень, – сказала она. – Я подарила его тебе на десятый день рождения. Ты поклялся никогда его не снимать. Ты не снял.

Сором посмотрел на ремень. Золотая пряжка тускло блестела.

– Я помню, – прошептал он.

– Что? – Азара подскочила. – Ты помнишь?

– Нет, – он покачал головой. – Но… что-то ёкнуло внутри.

Она вздохнула.

– Ладно. Пошли.

Они пошли дальше.

– Кстати, – сказала Азара, не оборачиваясь. – Ещё одна сплетня про гильдию. Говорят, что один из старейшин продаёт информацию врагам. Но никто не знает, кто это.

– Зачем ты мне это рассказываешь?

– Потому что ты – мой друг. А друзьям нужно знать всё.

Сором промолчал.

Они подошли к двери, выкрашенной в красный цвет. На двери висела табличка: «Азара. Не входить без спроса. Иначе убью».

– Вот мы и пришли, – сказала она, открывая дверь.

Комната Азары оказалась именно такой, какой Сором её и представлял – полумрак, тишина, ни одного лишнего предмета. На стене висели тени. Буквально. Они двигались, когда она входила.

– Садись, – сказала Азара, кивнув на табурет. – Не стесняйся. Это теперь и твоя комната тоже. Ну, пока не вспомнишь, где твоя.

Сором сел. Огляделся. В комнате не было ничего лишнего – только кровать, стол, сундук в углу и несколько теней на стенах, которые жили своей жизнью.

– Рассказывай, – сказал он. – Всё.

– Всё? – Азара усмехнулась. – Это надолго.

– У нас есть время.

Она вздохнула, откинулась на подушку и начала.

– Красный Счёт – это не просто гильдия. Это целая империя. Самая старая, самая богатая, самая влиятельная во всём мире.

– Что они делают?

– Всё, – Азара развела руками. – Убивают, шпионят, собирают информацию, торгуют тайнами. Но главное – выполняют контракты. За деньги. За редкие артефакты. За услуги. Если кто-то кому-то нужен мёртвым – идут к нам. Если кому-то нужны секреты врага – идут к нам. Если кто-то хочет исчезнуть и чтобы его никто не нашёл – опять к нам.

– И никто не пытался их остановить?

– Пытались, – усмехнулась Азара. – Много раз. Короли, маги, даже демоны. Все они теперь в земле. А Красный Счёт стоит.

Она показала на портрет на стене – суровый мужчина с длинными белыми волосами и чёрными глазами.

– Это Верховный Мастер. Его никто никогда не видел вживую, но все знают – он существует. Он управляет гильдией через старейшин. А старейшины – через командиров. А командиры – через нас.

– И много вас?

– Тысячи. Может, десятки тысяч. Никто точной цифры не знает.

Азара замолчала, потом продолжила.

– Гильдия разделена на факультеты. Факультет меча – те, кто работает в открытую. Факультет магии – те, кто использует заклинания. Факультет теней – это мы. Шпионы, убийцы, те, кто действует скрытно. Факультет информации – те, кто собирает данные. Факультет яда – специалисты по отравлению. И факультет артефактов – мастера, которые создают оружие и защиту.

– А ты на каком?

– На факультете теней, конечно, – она улыбнулась. – И ты тоже. Мы вместе учились. Вместе тренировались. Вместе сдавали экзамены.

– Чему вас учили?

– Скрытности. Терпению. Искусству исчезать. И появляться там, где тебя не ждут.

Сором вспомнил, как всегда оказывался там, где нужен. Как молчал, когда остальные говорили. Как стоял в углу и слушал.

– Это объясняет, – сказал он.

– Что?

– Почему я такой.

Азара улыбнулась.

– Ты всегда был таким. Даже в детстве. Все дети бегали, кричали, дрались. А ты сидел в углу и смотрел.

– На кого?

– На всех. Изучал. Запоминал. А потом исчезал. И появлялся там, где тебя не ждали.

Она помолчала.

– Ты был лучшим на факультете. Лучшим из лучших. Командиры тебя хвалили. Старейшины замечали. Говорили, что у тебя большое будущее.