Психея

© Антон Грехов, 2024

ISBN 978-5-0060-6517-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Лабиринт

В стакане цианистый калий.

Я снова в толпе аномалий.

Не смог отыскать реликварий,

Внезапно попав в серпентарий.

Моя голова – приключение.

А мысли мои – заключение.

Когда же придёт просветление?

Наступит этап для взросления?

Сложно найти ответ.

Смысла, похоже, нет.

Нужен иммунитет,

Дабы понять сюжет.

В данный момент – без дум.

В нейропространстве – бум.

Фоновый, лишний шум.

Выстрелы наобум.

Мне не дано понять.

Не знаю, кому доверять.

Может, не усложнять

И наконец лечь спать?

Теневой контроль

На головы людские стекает свечной воск.

Навязчивые мысли наш наполняют мозг.

Поток сознания часто влияет на судьбу.

Нам кажется, что живы кошмары наяву.

Нас окружают тени, безумные слова,

В ночи же посещает всех лунная сова.

Приносит нам сомнения и страхи изнутри.

Какие же отмычки пройдут к нужной двери?

Я лишь заложник мысли. Немой, безликий ферзь.

Меня тревожит в будни грохочущая смесь:

Магическое зелье с обрывков пустоты

И сочетание звуков высокой частоты.

Я – сумасшедший. Знаю. Не говорят, но факт.

С высокой вероятностью вступаю я в контакт

С зловещим полем вихрей, словес и разных фраз.

Я думаю, что с космосом имеет место связь.

Возможно, мы – пришельцы и чудики с Луны.

Но в этом, так, пожалуй, и нет нашей вины.

Мы просто под контролем чего-то свыше нас,

Посланники орбиты и гости с звёздных трасс…

Матрица

Номер школы двадцать первый,

Регион тридцать один.

Мы как будто бы консервы.

Кто-то нас распределил.

В каждом доме своя цифра,

Молоку отмерен срок.

Это что-то вроде шифра?

Что содержит ваш мешок?

Везде числа, буквы, рамки,

Формы, острые углы…

Запрещаются помарки

И порочные хулы…

Возвели в систему реальность,

Но где был учтён контекст?

Это главная опасность,

Мы забыли свой рефлекс…

В каждом есть порыв, ошибка,

Отклонение с холста.

Наша жизнь, увы, не гибка,

Наша стёрта красота.

Факты замещают правду,

Порицание – порыв.

Мы ушли от авангарда,

Наш мирок теперь весь лжив.

Остаётся только зайкам

Принимать надёжный план.

Проходите на запайку!

Мы затянем ваш капкан!

Корректируем трек-номер,

Вносим правки в ваш тайм-код,

Извлекаем ваш феномен…

Всё! Теперь и вы ро-бот…

Общество падших душ

Что если писатели это психи?

Художники – демоны из ларца?

Ну как ещё объяснить все бзики,

И то, что им чудится без конца?

Маслом картины пишут они

И в прозе твердят о высоком,

Но если оставить их дома одних,

Подвластны недугам, тревогам…

Порой в постижении миров крупнее,

Земляне им чужды бывают в разы.

Порывы их вовсе куда древнее,

Чем те, что рождают модой басы.

Подача голоса близка собакам,

Но люди творчества так же добры.

Данная штука пришла к писакам

Подобием внесла в умы жары.

В реальности их именуют идолом,

В каждой главе выделяют красным.

И даже считают великим символом,

Звеном образующим и прекрасным.

Безумие их проникает в тыл,

Цепляет неведомой силою.

И в разные точки вставляет шил,

Да тот, что снимает унылое.

Планета творений быть может есть,

На ней и живётся вольготно,

Но данное место приносит весть,

Что здесь их молва чужеродна.

И как бы не шёл по себе человек,