Вьядха

Красная капля. Густая. Тягучая. Она висит словно на тоненькой ниточке. Отрывается. Падает. С глухим стуком бьётся о горбатый мраморный пол. Разбивается на множество других новых, почти не различимых капель. Растекается. Еле колышется и застывает, топорщась кровавым желтком. На глянцевой поверхности капли играет тусклый свет. На короткий миг в ней отражаются две высокие худые фигуры. Неизвестные занимаются своими делами. Неторопливо, с наслаждением. Странные, нечеловеческие звуки раздаются в гулкой тишине. Отдаются нескончаемым эхом. Они не затихают. Они несутся табуном диких лошадей по узким проходам. Туда, где воздух настолько затхлый, что становится невозможно дышать…

Стены и потолок изъязвлены временем, уходят в бесконечную тьму. Где-то далеко слышен тихий шелест тысячи кожистых крыл. Их обладатели спят под необъятным сводом, роняя жемчужные бусинки пота, скользящие по гладким телам. Стены сочатся жизнью, ненавидящей всё. Слышится тихий стон. Замирает.

Голос. Он несёт весть спящим и ненавидящим. Время пришло. Время охоты. Будет выбран тот, кто станет добытчиком. Тем, кто способен вынести свет. Благоговейный страх охватывает всех. Старшие здесь. Они пришли выбрать. Им не нужен кто-то особенный. Им сгодится любой. Первый попавшийся. Пятеро стоят в окружении темноты и мягко отрываются от пола, взмывая вверх. Непривычный звук, будто скребётся мышь. Вспышка! Оглушающий визг и душераздирающий хохот. Тишина… Зажигалка падает с высоты. Звякает, неловко подпрыгивает. Скользит, отвратительно шоркая. Бьётся о старые кости. Пятеро уходят. Они выбрали добытчика.

Охотник на поверхности. Он в мегаполисе и раздражённо вдыхает свежий воздух. Кривится. Вздрагивает. Тёмно-коричневые глаза замечают жертву. Звон битого стекла. Сдавленный хрип. Пальцы стискивают шею. Добыча отброшена в сторону. Сегодня стая будет пировать. Никто не знает, сколько продлится охота. Никто не знает, когда стая насытится. Ночь будет долгой. Охотник видит новую жертву. Он уже летит к ней. Он уже рядом.

Обернись!

Бесполезно. Поздно. Нелепо.

Звук выстрела. Охотник морщится. Пуля попала в лопатку, но не смогла пробить шкуру на спине. Добытчик оборачивается. Расправляет плечи. Очередь из автомата прошивает дряблую кожу перепончатых крыльев. Тихий шелест.

Хрип. Хруст. Автомат падает на газон. Тело полицейского небрежно отброшено. Город привык к громким звукам. К хлопкам, сиренам и крикам. Город равнодушен. Город спит.

Выстрел.

Напарник патрульного лежит на капоте автомобиля. Фуражка на лобовом стекле. Холодный пистолет в ещё тёплой руке.

Охотник цепляет когтем пулю, застрявшую в слежавшейся шерсти плеча. Ему не страшно. Ему не больно. Он полон азарта.

Щерится. Он доволен этим местом. Здесь тихо. Здесь есть добыча!