В музее убитых иллюзий

Верность наша умрёт

Мы, как первые люди, живём лишь друг другом, только знаю, что это в нас не навсегда. Заверение в страсти останется звуком, за которым колышутся боль, пустота. Я в предчувствии змия тебя обнимаю (но предсказанность зла от него не спасёт). Не сбежать никуда из кудрявого мая (помни, для ловеласа ты только лишь спорт). Если бы для тебя оставалась одною, то стояла бы насмерть, как будто солдат. Верность наша умрёт жаркой этой весною,

и, конечно, никто в этом не виноват.

Не отдавайся

Не сомневайся ты в себе: он гад

(ему несладок даже виноград).

Ты ягодка, но он уже зажрался,

поэтому козлу не отдавайся.

Одна ты у себя, а он пустяк

(не ты, а этот дядя – явный брак).

Наворовал и думает, что крут,

тобою утоляя только зуд.

Ты, наконец, мадам, определись

(за деньги, может, годен и нарцисс?).

Наши судьбы, как брови, вразлёт

Никогда ничего не будет:

наши судьбы, как брови, вразлёт.

И другая тебя приголубит,

и меня неизвестный возьмёт.

Жизнь сама обезболит разлуку,

новой встречей меня исцелит.

Обездолит меня, сука,

ведь душа, как щенок, скулит.

Не устал и не уходит

Оплешивели руки власатые,

плохо кончили дети вождей.

ДеПУТАНЫ-то – экс-полосатые

(да вот статус приличных людей).

Не устал он, и он не уходит

(только призрак-то здесь, люди, бродит)…

Виртуальный автозак

Ты вышвырнул из рая, как щенка,

из жизни яркой вышиб с полпинка.

Преступницей мгновенно заклеймил,

без кулаков, щелчком в компе убил.

Я – в чёрном списке, как заклятый враг,

ты в виртуальный кинул автозак.

Который вмиг умчал меня туда,

откуда не вернуться никогда.

Тот чёрный список – омутом больным,

стал старый сад совсем уже седым.

Я по нему теперь одна бреду

и всё жую, жую свою беду.

Кралась к нему партизанкой

Чувство свежее, вихревое,

Этим только бывает метель,

Ярко-сладкое, болевое…

Я хочу здесь его и теперь.

Но его никогда не будет,

Как всегда, другое – не то,

Снова алчно застонут груди,

И к иному мчится авто.

В будуарах ложась куртизанкой,

Буду помнить я только одно:

Кралась я к нему партизанкой

И украдкой стучала в окно…

Мотыльковый корабль мечты

Мотыльковый корабль мечты…

Он погряз в болоте житейском.

Оплели сорняки сады,

Смех – искусственно-первоапрельским.

Панорамность – только в 3D,

А хотелось бы не машинно.

И кому нужны па-де-де?

Вот тому якобы мужчине…

Мотыльковый корабль мечты…

Я давно ведь не мотылёк.

И душа умерла почти:

Невозможен к мечте бросок.

Я не верю в любовь взрослых

Не даёшь – обзывают стервой,

А даёшь – ещё как-то гадко.

Не случилось любви первой -

Вот моя о себе разгадка.

Я не верю в любовь взрослых.

Вырастаем из страсти, видно.

Не хватает пронзительных, острых

Чувств. Оттого и обидно.

Ведь любовь и нежность напрасны,

Коль используют это вольно

В играх пошлых и играх грязных.

Мне бы в детство. Не так там больно.

Тело к покою стремится

В мире тупой буквальности

дайте иронии место.

Множество пошлой забавности,

но нет другого теста.

А тех, кто видит изнанку,

"правильный" чел так боится…

Их отправляют на свалку:

тело к покою стремится.

Атмана болото

Подсказки атмана… Да есть ли эти знаки?! Мне интуиция подсовывает враки. Мне голос внутренний из подземелья слышен. А как хотелось бы загнать его под крышу… И как желаю я быть лёгкой, беззаботной, Самой себе понятной и свободной: От рвущейся со дна души волчицы, От хищной и завистливой лисицы. "Заботливое" атмана болото

Нашёптывает вкрадчивое что-то.

Я – ты

Я – ты.

Минусом стало тире.

Антимечты.

Оставайся один в игре.

Ты – я.

Буду сама у себя.

По лекалам отстойным

Я СЕБЯ недостойна

(вот в чём главная драма).

По лекалам отстойным

убивается прана.

Я себя задушила

по рецептам ненужным.

Увлекла злая сила

в даль советом натужным.

Но к себе возвращаюсь,

обрывая все нити.

Прекращён парный танец

(вы меня не ищите).

Случилась случка

Импринтирована в тебе сучкой.

Не хотела такого я.

Но случилась всего лишь случка,

И теперь ты шепчешь: "Моя".

По любви под тебя ложилась.

Недотрогою лучше б была.

Я тогда бы тебя лишилась…

Ну и ладно! Ведь всё – лишь игра.

Твои маленькие трагедии

Стихи выпрыгивают из трагедий,

Набитые, как мячики.

За что тебе это, леди?!

За что эти гадкие мальчики?!

Трагедии сии – маленькие,

О них рассказывать стыдно.

Предвидишь насмешки маменькины,

Которые так обидны…

И прячешь стихи в коробку,

Чтобы никто не нашёл вдруг.

Стрижёшь непослушную чёлку…

А может, оценит твой новый друг.

Рыдаешь и куришь украдкой…

Опять сублимируешь вечное.

"Да, мамочка, всё в порядке!

Конечно, мама, конечно!"

Мне запрещён свитер

Здесь я, конечно же, бык,

а ты, понятно, Юпитер.

И мне запрещён крик,

и мне запрещён свитер.

Раздвоенным жалом – душа,