Сын Карла
Огромный купол, молочно – белая подсветка.
– Ты должен летать! – отец кричит, замахиваясь…
Рука превращается в длинный хлыст, поднимающийся над головой.
– Твои братья уже летают, а ты – просто лентяй! – негодование захлестывает, – я – лучший в галактике космогенетик, я создал тебя вот этими руками, и если ты не полетишь, ими же я и убью тебя. Хлыст описывает дугу и молниеносно приближается. Прыжок. Странно, подъем продолжается…
«Я лечу?? – Невероятно!», – огненным шаром проносится в голове.
– Ты летишь, летишь!!! Ты можешь!!! – радость, удивление, гордость.
Отец медленно уходит вниз, превращаясь сначала в кошку, потом в муравья, и, становясь едва заметной точкой.
Скорость возрастает. Стремительно приближается купол. Все. Дальше нельзя. Дальше – нет воздуха. Вообще ничего.
Скорость постоянно увеличивается. Накатывает жуткий страх. Купол неотвратимо надвигается. Удар. Боли нет. Купол внизу, вокруг только звезды. Холодно. Очень холодно. Холод сковывает тело. Крик замерзает в горле. Нечем дышать. Полет останавливается. Начинается падение.
Мертвая планета, которая только что была не больше шлема от скафандра, приближается с неумолимой неизбежностью.
Снова виден купол станции, под ним отец – невысокий крепкий мужчина с копной густых рыжеватых волос, братья, как две капли воды похожие на него и друг на друга. Все смотрят вверх, видя, как еще одна капля несется им навстречу.
– Ты можешь летать!!! Ты можешь!!! – надрывается отец. Не помогает.
«Кап!» – красные брызги как в замедленном кино плавно отрываются от пола и летят в разные стороны…
Сон превращается в мокрую от пота подушку, учащенное дыхание и гулкие удары сердца. «Я опять уснул на спине», – запоздалое раскаяние в неподдающемся контролю.
Холодная вода приятной тяжестью наполняет желудок, ласково пробегая по пищеводу. Становится легче. Завтра тяжелый день. Нужно постараться еще поспать. Только не на спине…
Утро. Ночная вода раздувает резервуар, вынуждая проснуться и встать. Стало лучше. «Боже, кто это?», – из зеркала тупо смотрит небритая физиономия, плавно переходящая в толстую шею. Рыжие волосы торчат как проволока из взорвавшегося трансформатора. Бритва, вода и расческа возвращают человеческий облик, половина бисквитного торта и сладкий чай возвращают желание жить. Сколько себя помню, всегда любил сладкое.