– Найди мне эту женщину. – Игнатов кладет передо мной снимок: выцветший, чуть затертый.
Пробегаюсь взглядом. Девушка приятной наружности, правильные черты лица, большие глаза, светлые волосы. Фотографии лет двадцать, не меньше.
– Я не частный детектив. Я адвокат, – отзываюсь сухо.
– Демьян, ты не понял. – Он подается вперед. – Я тебе тогда с одним делом помог, теперь твоя очередь. У меня много врагов. И есть один грязный эпизод. Если это всплывет не там, где надо, у меня будут проблемы. А следом и у тебя.
– Я таким не занимаюсь, – отрезаю.
Игнатов будто не слышит:
– По моим данным, Нурлану в последний раз видели в Ижевске. Ты ведь вроде собирался туда? – Бросает на стол пачку денег. – Это тебе. Командировочные. Привези мне ее. И ребенка, которого она родила.
Обычная поездка в родные края не принесла результатов. Ни Нурлану, ни ее ребенка я так и не нашел. Зато встретил девчонку, вляпавшуюся в неприятности. И вроде бы все случайность. До тех пор, пока она не увидела снимок в моей машине. Тот самый.
– Откуда это у тебя? – берет его в руки.
– Не твое дело, – забираю.
Молчит. Смотрит. Губы дрожат.
– Мое, – глухо произносит она. – Это моя мать.
В книге присутствует нецензурная брань!
