
Десять лет назад она сбежала от меня прямо в свадебном платье.
Я остался в костюме жениха — с пустым сердцем, которое с того дня билось иначе.
Она исчезла.
Я отпустил. Но всегда знал: однажды верну.
Теперь она замужем за тем, кого когда-то называл другом.
А я — рядом. Тихо. Опасно близко.
Я вижу, как она улыбается, думая, что её никто не замечает.
Слышу, как говорит обо мне — не подозревая, что я вслушиваюсь в каждое слово.
Я знаю, чем она живёт. Знаю, о чём мечтала, но так и не получила.
И я подарю ей это.
Дам то, что он никогда не сможет.
Я вернулся не за прощением. И уж точно не за дружбой.
Я пришёл вернуть своё.
Она — всё ещё моя.
Даже если напоминать об этом придётся... складывая воспоминания по кусочкам.